LA BIBLIOTECA IMPOSIBLE

Aunque no habeis sido muy buenos porque no habéis mandado muchos comentarios a "Operación balalaika", os presento a Paula Marta Temprano en su primera aparición. Podéis encontrarla en Talvez. Lo que se ofrece es "La biblioteca imposible". Leed, y a ser posible divertios, pero mandad algún comentario, aunque sea malo...

TE PARA DOS

César insite y me deja en depósito una colección de discos de la orquetas Mantovani que recoge piezas musicales estandar. El sonido excesivamente agudo de los violines no termina de satisfacerme, posiblemente en otros momentos o en otras épocas sí hubiera disfrutado de esta música, sin embargo hay una melodía que solvo a pesar de todo: "Te para dos". La estructura de esta canción es reiterativa, lo que permite que los músicos entren y salgan o toquen juntos, según la volountad del director de orquesta. La recuerdo con admiración porque en mi pimer encuentro con las orquestinas clásicas de los bailes de salón, por encontonces apenas rebasaba yo los diez años y asistí a una boda de alto copete en un hotel de Baños de Montemayor, en el escenario se sucedían dos o o tres orquestas sin interrupción, el tiempo no pasa en balde . Para el cambio, los músicos utilizaban estos compases. Uno soltaba el saxo cuando ya, el que entraba entonaba las notas y hacía el solo correspondiente. A él se le unía el bajo, violón me dijeron que se llamaba aquel instrumento tan espectacular, que quien salía se llevaba abrazado y quien entraba sujetaba el suyo sobre una correa en el suelo.
Pero tardé muchos años en saber que esa música tenía nombre. Fue en los ochenta cuando me topé con un disco de jazz cool donde aparecía la tal composición. Como siempre, pasó desapercibida, que para eso, creo yo, se compuso. Fue en la segunda vuelta cuando, al reconocerla, mi curiosidad me empujó a consultar la etiqueta del disco. "Te para dos" rezaba. La versión, bastante movida, me gustó y la escuché con más atención. Anoche recorrí el camino a la inversa: cuando vi el título escuché la canción con más interés, pero el exceso de azúcar había matado el fuerte sabor de la tisana... Recomiendo que escucheis "voces con swing", un programa que emite RNE a las cinco de la mañana los domingos. Lo conozco gracias a José Luis Hermoso. También se puede oir por Internet a horas más tempestivas.

LA INMACULADA CONSTITUCIÓN

Este es un gran puente de jueves a lunes, pero es un puente artificial y en mal sitio. Este puente no lo pensó Indalecio Prieto ni, creo yo, la actual ministra de infraestructuras o como se llame. Es un puente divino: que conduce a la inmaculada concepción durante cuatro días de fiesta. Como el dogma no es cuestionable y te pueden meter en la cárcel por nombrar a un osito de peluche con el mismo nombre del profeta innombrable -¡ojo con los vivos!- creamos en ese acto misterioso de la concepción inmaculada. Pero podemos creer sin lugar a duda en la concepción de Inmaculada, o en Inmaculada en el acto de la concepción, o a Inmaculada en el acto evitando la concepción... y así sucesivamente hasta donde nuestra fe nos dé. Más difícil es imaginarse a Inmaculado, pero también se puede intentar. Amor inmaculado por Inmaculada con intención de macular. Macular lo que sea con el pensamiento en Inmaculado, maculando a Inmaculado con intención de concepción, ¿si ponemos a macular a Inmaculada y a Concepción? ¿Y si Inmaculada y Concepción maculan a Inmaculado? ¿Y si Inmaculado macula por primera vez? ¿Y si Inmaculado macula con Inmaculado?

También podríamos hablar de la constitución de Inmaculada, o de la constitución de Concepción o de lo que constituyen Inmaculada y Concepción para el constituyente...
Estos desvaríos serían impensables sin la inmaculada constitución que permite la libertad de pensamiento y de expresión y hoy cumple veintinueve años: edad suficiente para que los inmaculados, las inmaculadas, los maculados, las maculadas, conciban, inconciban libremente según sus deseos.

Pero el puente es de los curas que no quieren dar su brazo a torcer con la Inmaculada Concepción.
Felices días.

OPERACION BALALAIKA

Hoy he colgado el capítulo 13 de "Operación balalaika" . Faltan sólo dos capítulos más: se colgarán antes de que comience el puente y el último al finalizar. Espero que a partir de ahí, haya comentarios.

DE ENCUENTROS Y PASEOS

La semana ha transcurrido al ritmo marcado por el calendario, obviamente, si bien, algunos días ha marcado algunas aceleraciones casi imprevistas: el lunes me coloqué corbata por el simple hecho de ser lunes. Angela de las Heras impartía la primera ponencia a los maestros en prácticas. La acogida de la corbata sirvió de comentario a los compañeros de trabajo. Me vi obligado a inventar las explicaciones más peregrinas y sin mucho sentido: resultaba divertido buscar y encontrar causas para justificar comportamientos nada trascendentes. El martes, fue un fracaso, como decía la canción: no vino, ya lo sé, pero....
Tampoco acudí al Foro del Diario de Alcalá. Me hubiera apetecido escuchar a Rosa Díez, la hora, las once de la mañana, se me hacía intempectiva, aunque el lugar era muy grato: el corral de Comedias. Y ese día también llevaba corbata. Aumentaron los comentarios: hubo una mujer que se atrevió a opinar sobre mi camisa y mi corbata. "Tu tampoco me gustas a mi" le contesté. "Ciao, ciao, bambina...!"
...Al miércoles siguiente, de nuevo la encontré. Fue un café rápido, una mirada intensa, una conversación estricta para resumir cinco meses en un cuarto de hora. La despedida, saldada con besos de compromiso, profundizaba en los ojos que no deseaban separarse... La vida. La tentación vive en mi imaginación e introduzco en mi ordenador un disco de Domenico Modugno: "la scena de la more es sempre pronta..."
El jueves, día de cuadrantes y buceo en las fotos famliaries: el cambio de soportes: papel o imágnes virtuales, cuestión de modas y modos...
Y el viernes abalancha de emociones: los alumnos de un instituto ganan un primio en destrezas matemáticas y el premio consiste en un salto en paracaídas para la directora. Debía ser denoche y sin embargo llovía. ..
... Y llovía, llovía, - sigo ronroneando canciones- cuando unas medias de red traslucían entre el abrigo y las botas altas, el torneo firme de unas piernas de bailarina que se sujetaban sobre unas tocones cercanos y cercables... Una falda no muy larga, y una frente muy alta optaron porque yo no cortara la flor, pero aquellos ojos negros... me llevaron a preguntarme ¿donde vas con manton de manila? ¿Qué sería de nostros sin los bolereos?
La mañana terminó con el vino en compañía de los colegas de la DAT Este: Adrian, Carlos y Mati. Reparto de pines diseñados por Roberto y el buen vino obsequio de las bodegas de Leopoldo y Justo: salud y chocolatinas...
Y la tarde, de paseo por el barrio de Salamanca. En una taberna nos refuagiamos tres supervivientes de la época de Botella LLusiá como rector de la Complutense y contamos batallinas mientras tomábamos vino... Al vent, no nos moverán...
En Madrid aún quedan bares, ay que lugares, tan gratos para conversar....
... Siempre el amor en un bar...
¡¡Cosita linda, mamá"...

LA CHOFERESA SONRIE Y BAILA

El tráfico endiablado de la ciudad en ocasiones proporciona momentos de gozo. Hoy al mediodia, calle Ávila de Alcalá de Henares. Desde un coche me ceden amablente el paso para incorporarme a un atasco. El gesto, inusual en estos casos, me obligó al saludo con la mano. Otra mano amable respondió a mi gesto. Se colocó detras de mi. Una sonriente cara de mujer se reflejaba en mi espejo interior. Fumaba y bailaba al tiempo que cantaba. Conducía feliz y no le importaba el espacio. La cara alegre y agraciada correspondía a una mujer en esa edad expléndida entre los treinta y cuarenta años. Como era tan amable y viajaba tan feliz, no dudó en permitir que otro coche se situara entre ambos. Lo conducía otra mujer que también fumaba y representaba una edad parecida e indefinida, pero su gesto era adusto y su semblante denotaba preocupación, prisas y agresividad... Lástima haber perdido la primera mirada. Deseé vehementemente que la alegría de la primera se contagiara a la segunda . Ignoro si lo consiguió. A mi me alegró el fin de la mañana...

EL SARAMPIÓN

Afortunadamente lo pasé de chico, pero tengo un panalejo de no menearse. A pesar de todo, porque es sábado, resumo la semana como puedo. A mi izquierda, un rollo de papel secante para mentener el efluvio continuo de mis humores internos, es decir, de mis mocos... Estos males coinciden categóricamente con los cursos de los maestros en prácticas y los follones de la inspección de la DAT Este de Madrid. Segun se rumorea hay veto para algunos inspectores a que impartan las ponencias sobre la estructura de la Educación en la Comaunidad. ¿Será por el miedo a la Educación para la Ciudadanía? el caso es que mandan una inspectora de oficio y se acabó la murga. Debe ser esto lo que me produce el costipado.
Me llama Joaquín Amestoy que anda en busca de una foto para la portada de Operación Balalaika. Veo a Luz del Olmo en la exposición sobre los campos de concentración que se inaugura en el nuevo centro cultural. Por allí anda Lola Agudo, de quien se dice que ejerce poco de alcaldesa y mucho de secretaria de cultra del PSM. También tomo un vino con Goyi. Miguel nos enseña la "saletta di camara". A lo mejor no se escribe así, pero me gusta de esta manera. ¡¡Bella!!
Beatriz y yo damos una vuelta por La Alacena: Rafa del Moral, Faito, Nieves, Juan Manuel...
y seguimos por el Andalú dos, antiguo Don Carlos... bueno, la noche del viernes resucita el lugar, que dure y sean más simpáticos. El rollo de papel disminuye a "magnis itineribus". Es lo que tiene el panalejo...

20 DE NOVIEMBRE

Este día puede ser recordado por diversos y azarosos sucesos. No es lícito alegrarse por la muerte de alguien, pero no olvidemos que fue un cruel dictador a quien nunca le tembló la mano para firmar sentencias de muerte. Él murió de muerte natural.

Sin embargo, ese suceso queda anulado con la alegría de la venida al mundo de mi hija Teresa, que ayer cumplió 24 años y de mi hijo Juan que hoy cumple 21 años. Ellos, hasta ahora, han vivido en libertad.
¡¡¡Larga vida, libertad y muchas ilusiones!!!

JOAQUIN AMESTOY

Suena el teléfono. Lo descuelga Beatriz. Después del consabido ¿dígame? la exclamación: "¡hombre, cuanto tiempo!! ¿Cómo estás?" silencio "Sí, es verdad, tres años sin vernos y a Susset, al menos, veinte!" Y yo, haciendo señas, para que no me oigan, arrugando la nariz, y abriendo la boca de una manera estúdipida, cuando, claro está, nadie me oye, preguntando ¿quién es, quién es? Beatriz, tapa el fono del tele y mimicamente dice: Joaquien Amestoy. Bajo corriendo a escuchar en el otro auricular. Joaquin Amestoy es un un gran fotografo, para verlo, sólo hay que escribir su nombre en google y darle a la tecla. Pero eso, que ya es importante, resulta accidental respecto a su bondad natural. Y uno además tuvo la suerte de trabajar con él y mantener su amistad. "¡ Buenos reportaje y buenas copas y buenas charlas! La última en la Plaza de Cervantes de Alcalá, en La Tertulia." "Aún me debes las fotos que me hiciste, ¡cabrón! El día menos pensado te encuentras con una exposición en Velilla hecha con el fondo de fotos tuyas que conservo. No eres capaz. Tu sabes que sí. Tendriamos que volver a la carretera. Yo ya esoty viejo para el reportaje. Se lo digo continuamente a Paula Marta que me dice lo mismo. ¿Y ni con ella te echas a la carretera? ¡ni con ella! Joder, Pedro, sí que estás viejo. Ya soy el viejo Talavan, pero tu sigues siendo el mismo. Si pero no fumo ni bebo. Joder Joaquín, quedamos en Virgen de Lourdes. De acuerdo".
Jaquin Amestoy, junto con Paula Marta, son los periodistas protagonistas de "No hay bosque sin leña seca", "La Bailarina" y "Operación balalaika".
Joaquín Amestoy y yo hemos quedado este fin de semana para hablar en Virgen de Lorudes... A ver si hay milagro...

PORQUE HOY ES DOMINGO

Pues eso que hoy es domingo: Los periódicos vienen cargadísmos de lecturas interesantes. Lectura que nunca leeré. Ojeo un diario. Veo el título del artículo, o del reportaje, o de la entrevista, o de la simple necrológica. Todos me parecen interesante. Sigo ojeando sin entrar en el detalle. Lo leeré más tarde, pero todos sabemos que no hay nada más viejo que un periódico de ayer y la lectura se queda sin lector...
Operción balalaika: visitad la web que os indico en la cabecera, leed algo y opinad algo. Si no os gusta, pues tambien lo decis y si os gusta, pues divertiros, tened mala leche y criticarla y ponerla a parir que para eso se expone. Lo que no vale es el silencio...

PORQUE HOY ES MIÉRCOLES

Sigo con mis viajes a Barajas. Cada semana recibo o despido a alguien y me pierdo entre las múltiples carreteras de ese endiablado laberinto que es la llegada al aeropuerto madrileño. Esta vez ha tocado recibir a Teresa que, harta de las verdes campiñas suecas, necesita de los secarrales extremeños.
Recibo de Juanito Evangelista la polémica entera del grupo Puebla: ¡¡Son 78 , ¡setenta y ocho! folios de dimes y diretes!! Aún no los he leido todos, pero sí hay material para hablar de una educación que fue posible y discutible: para unos "la mala educadión", para otros "la buena eduación", en todo caso un modelo de educación o amestramiento, porque un buen número de nosotros, todos, somos maestros en nuestros oficios...
Entro en el blog de Carlos Cruz, muchacho joven que colgó la inesactitud de la física cuántica por la más inesacta y peregrina afición a la letra escrita. Blog a leer. No es el de un escritor en ciernes, es la de un escritor. Aparece en la primera página como enlace...
Escribo estos comentarios por la mañana, porque hoy es miércoles.

CHARO DELICADO Y OPERACIÓN BALALAIKA

Paseo tranquilo por la bulliciosa calle de Bravo Murillo. La multiculturalidad étnica se une a la basta cultura de la amiga Charo. Charo lleva dos años de jubiliada. A Charo, doctora enlenguas clásicas y catedrática de latín, le entrego algunos ejemplares de traducción que ella ha hecho sobre la obra de Cicerón "De la Amistad y de la Vejez" y que ha editado Tal Vez. Charo prepara una traducción de Séneca.
Nos hemos encontrado en Cuatro Caminos. Unos chatos y una interesante conversación es la recompensa.
Sigue "Operción balalaika". Necesito comentarios.

CORTÁZAR

Beatriz está feliz y contenta porque Beatriz hija ha venido desde Alemania a contar el cambio de su vida: ha dejado de ser estudiante para pasar a ser profesora, ha cambiado de estatus: vivie con otras personas y se ha adentrado en el mundo de la gente normal: casa, trabajo, familia. Pues bien en su periplo por Madrid, madre e hija, me traen como regalo el primer tomo de la obras completa de Julio Cortázar. Las traen porque viene Rayuela, libro que adoro. Al mismo tiempo, descubro que esta obra en la edición de Edhesa, no está en mí biblioteca. Recibo con mucho agrado el presente, pero advierto que el libro viejo lo quiero en mi estantería. Ese libro tiene un significado muy especial para mi: Cuando los sindicatos verticales, por fin nos cedieron a UGT el local de la calle Maldonado, junto a la antigua sede del Periodico Madrid, sede volada por el franquismo, yo fui uno de los primeros en entrar en dicha casa. Veniamos de la calle Don Quijote. ¡¡¡SE LO HABÍAN LLEVADO TODO!!! menos el libro de Rayuela, que yo lo recogí. Por eso quiero ese libro en mi librería hasta que el cuerpo aguante. ¡¡¡¡Beatriz, hija, devuelveme el libro!!!

OPERACIÓN BALALAIKA

A partir de hoy y en días sucesivos se ofrece capítulo a capítulo la novela "Operación balalika" que se publico este verano pasado en el Diario de Alcalá.
PINCHA EN LA DIRECCIÓN PRIMERA QUE APARECE Y TE CONDUCIRÁ AL SITIO
"TALVEZ"
Si te interesa, puedes solicitar la novela entera por el módico precio de 5 euros más gastos de envío a
pedromtalavan@gmail.com

ATASCOS 2

A TODOS SE NOS CALIENTA LA BOCA, PORQUE
¡¡YA ESTA BIEN!!

¡¡¡¡BASTA YA!!!!
POR UN TRANSPORTE PUBLICO DIGNO Y MENOS ATASCOS

Ele Bergón dijo...

Estoy completamente de acuerdo contigo Pedro. Los que vivimos en los pueblos sabemos de lo mal comunicados que están entre sí. Para ir desde Velilla a Campo Real, tengo que desplazarme hasta Madrid (que tampco quiero ir) y después hacer el mismo camino, para después desviarme a Campo REal. En coche se tardan veinte minutos, y, en autobús, la mañana o la tarde entera. De Velilla a Arganda (12 Kms) sólo se puede ir por la mañana y después no se vuelve hasta la noche, y así sucesivamente.

La comunicación entre los pueblos de Madrid es mala muy mala. No sé como será la de Barcelona, pero no creo que sea peor que la de esta comunidad. El ir a Madrid desde un pueblo, también cuesta lo suyo. ¡Y luego quieren que cojamos en transporte público!

Besos.

12:14 PM

Anónimo dijo...

hay que quedar un día de estos para boicotear -¡¡¡si es que queda, la radial 3-y pedir de una puta vez por toda que la gente de Mejorada no son nuestros enemigos y que se abra el camino vecinal, se respeten las cañads y se utilicen ,menos coches privados porque el trasporte publico sea eficaz. ¡¡¡Quiero ir a Alcalá en transporte publico. Tego derecho!!!

2:43 PM

ATASCADOS

Los atascos de BARCELONA han levantado ampollas, pero el diseño de los transportes públicos de Madrid parece no preocupar a nadie. Algunas preguntas y todas ellas demagógicas: ¿cómo se puede ir de Alcalá a Getafe? Respuesta, real: pasando por Madrid y Atocha. ¿Cómo se puede ir de Alcala a Arananjuez? Pasando por Madird, Atocha. Cómo se puede ir de Alcalá a Arganda? PAsando por Madrid, Atocha. ¿Cómo se puede ir de Alcalá a El Escorial? pasando por Madrid, Atocha. ¿Cómo se puede ir de Alcalá a Mejorada? De ninguna manera, ¿Como se puede ir de Torres a Velilla? de ninguna manera. Como se puede ir de Velilla a Torrejon? de ninguna manera...
La concepción napoleónica del centralismo madirleño trae de cabeza todos los pueblos de la actual Copmunidad Madirleña y a toda Castilla ¿O se puede ir Cuenca desde Alcalá? o a SEGOVIA? o A Burgos? No. Madrid, Madrid, Madrid. Ahora sólo falta que nos digan que los que somos antimadirdistas, locales, somos antipatriotas o de la eta..., porque como discutimos el modelo centralista... A joderse y coger el coche y gastar gasolina y a contiaminar con primo o sin primo, que me da lo mismo y aquí nada camabia...
¡¡¡¡¡¡SI YO NO QUIERO IR A MADRID PARA NADA!!!!

CUERPO DE HOMBRE

Hoy hace ocho días terminó el encuento en Salamanca. Nicolás Moriano, de Azabal, pueblo cercano a Ahigal, se ofrece a llevarme hasta el pueblo de mi mujer. Salamanca está más cerca de Cáceres. La 630, famosa carretera de la verguenza por donde atravesaron la peninsula tirios y troyanos, es decir todos aquellos de los que descendemos, celtas, iberos, romanos, vandalos, alano, godos, ostrogodos, romanos y lusitanos, moros y cristianos, carlistas e isabelinos, franquistas y republicanos y los compañeros gallegos cuando viajaban hasta Puebla de la Calzada, en definitiva la Ruta de la Plata, (Gijón, Sevilla sin pasar por el centralismo absorvente del Madrid napolónico, ahora una vez más), cruza a la altura de Bejar El río Cuerpon de Hombre. Es un puente altísimo que Nicolás salta con tanta soltura como yo hubiera cruzado con miedo. En hora y media habiamos terminado nuestro camino. Quedamos para otro encuentro en verano. Nos esperan los vinos color ojo d eperdiz por la zona.

LOS ARRIBES

Para despejar las nubes del viernes se necesitaron fuertes dosis de café. El autobús esperaba, camino Los Arribes. Antonio Bahabonde ofreció una magnífica conferencia sobre gastronomía y vida fronteriza: el bacalao hay que dejarlo desalar en un talego para que su propia sal no lo sale de nuevo, el güisqui en Portugal es más barato. Bamonde dixit. En Masueco nos recibieron con música y entramos en la iglesia a la misa. No había más remedio. No pude comprar tabaco. No había donde. Teresa, la mujer de Suárez, poco beata según ella, prefirió el sol del cielo al cielo prometido. Evangelista apareció porque pasaba por allí. No quería quedarse, no quería irse, no quería comer, no quería... para convencerle Suarez Teresa y yo montamos en su coche y nos desgajamos del tropel: Evangelista se lució: La presa de Aldeadávila, la residedencia sobre el cenobio del siglo XIV que tanto admiraba Unamuno, los miedos, mios, a los empinados miradores, la curiosidad total de Suarez, el afan de mostrarsu tierra de Evangelista, la sed de Teresa y mía, culminaron, ¡Por fin!, con una fresquisima cerveza y una racioncilla de patatas castigadas o algo por el estilo...en Aldeadávila. ¡¡Riquisimas!! Vuelta al redil y Píriz llamando por teléfono. En el coche confidencias, dudas y recuerdos, la vida de cuarenta años en dos horas. Evagelista entró a comer pero se dedicó a saludar. Vuelta al autobus y más presas, y más pantanos, y Lola que tenía un negro en la habitación. Lola es la chica más guapa del PP y tenía un negro en la habitación de dimensiones discutidas por Bahamonde. Descubrió el misterio. El negro funciona a pilas.
¡Por fin la cama descomunal y solitaria! Ducha, corba y la cena de gala. Faltaba gente. Pero Ramón animaba el cotarro. Regalo para Manolo Mena. Manolo invita a tarta. Cumplía años. Todos los gallegos han traído orujo a Suarez que se empeña en repartirlo de mesa en mesa. Filosofa defendiendo que el mismisimo origen del mundo radica en el orujo. Nunca se sabra qé fue antes si el gallego o el orujo. En esa duda, nos levantamos y bajamos a la discoteca, mientras Lola desplegaba su tenderete de bisutería artesanal y la vendía... Había boda y nos unimos al biale. Las señoras guapísimas, los señores eleegantísmos... Todos en el mejor de los mundos hasta que el cuerpo aguantó. Mañana, domingo fue otro día.

DOÑA BRIGIDA

Pues eso, que llegamos a Salamanca y preguntando, preguntando, alcanzamos mi mujer y yo el dichoso Hotel doña Brígida, que como todos ignoráis, se llama así en honor a la madre del dueño. El dueño del hotel, con campo de golf, ¡por supuesto!, se dedicó a sacar del suelo la piedra dorada para las reconstrucciones salmantinas y, una vez allanada la cantera, - materia de la cual sabemos mucho los de Velilla- recalificaron el terreno: urbanización de lujo. Como recuerdo de los cerdos negros que alguna vez corretearon en montanera bajo las encinas, queda una estatua del animalito y un cierto olor a cochisquera...
En la cafetería, el café de la tarde. Beatriz y yo subimos a nuestra habitación, la invito a que se quede y ella, decidida a dejarme solo - con soportarme a diario tiene suficiente- declina la invitación, aunque la tentación es fuerte: ¡una cama de cuatro metros cuadrados no se deshace todos los días!
Periz, torero charro, buen anfitrión, al quite. De segundo espada actuaba Anselmo. Peramato, tambíen recibía, aunque no formaba parte de la cuadrilla. Cuando Beatriz ya montaba en el coche camino Cáceres, apareció un sombrero que cubría una rubia melena y, anunciado por una hermosa barriga, aparecía el docto - habla gallego con acento andaluz y andaluz sin acento gallego a pesar de haber nacido y vivido en Alleriz- y doctor Manuel Suárez acompañado de Teresa. Desaparecieron ascensor arriba. Comparto con Luis Mellado, que se dedica a la procelosa preparación de la lencería femenina, un cigarro, una conversación y unas cuantas opinones sobre los que están y no están.
Aparece Nicolás Moriano, paisano de la tierra y maestro en Cáceres, tiene una hija que se dedica a lo mismo que la mía: les da por las lenguas: latines, griegos, ingleses, franceses, alemanes, portugueses, es decir candidatas a empleadas del instituto Cervantes o de Manolo Mena para su agencia de traducciones. Se junta con nosotros el director del Coro de Jerez que a base de sherry ha conseguido llevar a su formación a los mejores palacios de ópera del país.
Anselmo nos mete a Nicolas, al músico y a mi en su coche y nos transporta hasta Salamanca. Los salesianos convierten su patio en un parquing, son las modas y los ladrillos. Vueltas por Salamanca en busca del astronauta y la rana. Nicolás y yo decidimos que es mejor tomar un chato. Me pierdo con el dueño de las heladerías "Tutti Frutti" y llegamos a la cena con un compás de retraso. ¡Es que, en vez del coro, somos del foro! Cenamos muchos y mucho y seguimos. Cuando llegamos al hotel ya hemos convertido el agua en saliba y nos hemos reconocido un poco, cosa nada sencilla, después de cuarenta años sin vernos. El güisqui de la noche y a disfrutar en soledad la inmensa cama...
Mañana más crónica...

SAN CERVANTES Y El CLUB DE LECTURA 5 X5

¡¡¡VER NOTA FINAL!!!
Ahora que los santos se nos acumulan, ahora que rezo cada día, ahora que la estrellas nos emulan, ahora yo os invito mientras viva...
Estos versos, casi calcados de SABINA, pueden servir para este SAN CERVANTES, fiesta en Alcalá y día de asueto y mercado medieval.
Pero, al grano. Me llama Canales que pertenece a las amistades de alta velocidad: de las que duran toda la vida. Dejados los chicos de Puebla, me encueto con Juan Angel Rodriguez en la plaza de Cáceres, cuando ya mi amistad don J.A. Canales había cuajado y dura el queso, que se hospedaba en los Hermanos de la Preciosa Sangre. de Cáceres. ¿Puede ser alguna sangre preciosa?
Pasarían años y leguas para que nos encntráramos otra vez, en Torrejón de Ardoz, me refiero a Juan Angel, y saber que cada uno de nosotros, los dos, éramos maestros, y ejecíamos a menos de una o dos estaciones de tren de cercanías. Con Canales nunca hubo distancias, sino confidencias.
Pero es más: me llega la invitación del Foro Cisneros organizado por el Diario de Alcalá. Se desarrollará el 16 de octubre y el invitado en esta ocasión, es el ministro de Justicia, Mariano Fernadez Bermejo.- Ojo para los suspicaces: el foro lo inuguró Esperanza Aguirre, mujer aguerrida donde las haya, tan gallarda como el alcalde de Madrid, pero este misnitro, el de justicia, es un poco bermellón, -búsquese la palabra en el diccionario- y me invatan al foro como siempre como sacador de punta al lápiz. Siempre vamos los mismos. Se exige corvata y hay pinchos a las doce de la mañana. ¡¡¡Un triunfo de la diplomacia informativa que se gana a pulso una primera página!!!
¿Y a qué viene esta mescolanza? sencillamente que de repente -bueno, no tanto- uno se encuentra con todo su pasado y presente: Los chicos de Puebla, primeros sesenta, y continúan, Canales, finales de los sesenta, y continuan, el periodismo de los setenta, ochanta y noventa y continúa, y mis amigas de Alcalá, lectoras y escritoras, Keky, Puri, Toñi, Inma- coincidiendo en este día de San Cervantes: nueve de octubre- ¿habrá mejor virtud que el don de la palabra?

¡¡Voy a Salamanca!!

NOTA FINAL, ADDENDA: Mis amigos de todas todas las épcoas coinciden continuamente en mi corazón, pero ahora tengo que subsanar el error que me señala PamiSola:

Garcias por acordarte de las del "5x5" amigas del pasado-cercano, y presente. (San Cervantes está tan acostumbrado a los fastos, las pompas, y alabanzas en general que ni se dará cuenta de que le nombras en tú blog, es lo que tiene la fama.) Te has olvidado de Isabel y Teresa. Por ahí andamos cada una a lo suyo, y de vez en cuando, a lo común; la lectura. Nos vemos bastante a menudo, o bien en el "Juanpri" o en el Cisneros. Recuerdos de todas.Que se cumplan tus espectativas en tu viaje a Salamanca. Menudo caos, para el pobre canasto de los recuerdos.

LOS CHICOS DE PUEBLA

Bueno, que sí, que voy a Salamanca. He hablado con Beli y aún no he dicho nada a Piriz, pero la intención es ir. Puede más la curiosidad.

Y segunda parte: os adjunto un poema de Emilio Ortega sobre la mala y buena educación, por aquello de la película del condiscípulo Almodóvar.

Según la anterior entrada, como podesis ver, la misma historia se puede contar de muchas maneras ¿O es que sucedieron muchas historias? Siempre es lo mismo: depende quien la cuente y ese es un desafío que os planteo:

"Memoria histórica"

"Los años de Puebla según...."

La técnica no es nueva:

Roma vista por... fue una famosa película del neoralismo italiano que yo usé para hace una serie de reportajes en el Hoy hace ya muchos años, pero que sigue vigente. El desafío está ahí y el medio o soporte aquí...

Vuestra es la pluma: usted tiene la palabra y la tecla...



El Poema de Emilio ortega dijo...

Te he escrito un post pero no aparece. lo intento otra vez....Te decía que debes escribir sobre nuestra historia más detenidamente. A lo mejor no se lo creen pero es la autentica peli de la "buena educación" (en terminos politicos). te mando el soneto que le hice a Pedro. (si tengo espacio)
2:02 PM
emilio ortega dijo...
"PLUMAS Y MOVIDILLAS"

¡DICHOSO!

AL QUE DE NIÑO AMAMANTARON

CON PEZONES DE ROJA

MANTEQUILLA

¡DICHOSO!

AL QUE DE NIÑOLIBERARON

DEL PICON,

DEL BRASERO Y LACAMILLA

¡DICHOSO!

AL QUE DE NIÑOASEGURARON

UN FUTURO DE CINE EN LA CAPILLA

¡DICHOSO!

AL QUE DE NIÑO ENTRESACARON

DE LOS PARAMOS YERMOS DE CASTILLA

ADMITO QUE NO QUIERA SER
CRISTIANO
EL QUE ESCRIBE UN GUION
DE MARAVILLALA
BUENA EDUCACION DE UN SER PAGANO
NO SE ADQUIERE CON "PLUMA" Y MOVIDILLA
SE APRENDE EN UN COLEGIO
SALESIANO
ANTES DE CONSEGUIR LA ESTATUILLA
2:13 PM

LOS CHICOS DE PUEBLA

A vueltas con los chicos de Puebla. Parece que debo alguna explicación: Los chicos de puebla son unos muchachos que ahora rondan entre los cincuenta y cinco y los sesenta y años. Pasamos juntos los primeros años de los sesenta. Referencias religiosas: muere Juan XXIII y sube al papado Pablo VI. Referencias políticas: en el comedor nos leen el "Ya" y las "judiadas" que hacía Jualian Grimau: quemaba las tetas de la mujer del dueño del colacao que desyunabámos cada mañana...
Más referencias políticas: los curas comunistas, Don Alfonso Francia, nos enseña a cantar la Marsellesa para que los guardias civiles nos miraran ..., como no entendían nada....
Don Clemente nos cuenta como son unas elecciones democráticas en Italia.
Don Francisco Narváez toca la musica de los Cañones de Navarone mientras vamos a comulgar.
A José Vadillo le piden que cante una canción para probar la voz y se arranca con "soy valiente y leal legionario..."
Pedro Almodovar cantaba, Severiano y Jorge Roa interpretaban "Sucedió hace 20 años", conociamos a Casona através de "La barca sin pescador"..., las noches del verano las matábamos viendo "rollos", así los llamábamos, de propaganda americana. Matan a JFK y yo me hago pajas pensando en lo sola que se queda Jaquelinne..., pero siempre había un confesor generoso. Otra cosa era el padre H y otros curas.... ¿ suena?

LOS CHICOS DE PUEBLA

De nuevo recibo la llamada de Piris. Me proporciona el teléfono de Belisario. Fueron cuatro años intensos en el despertar de la vida. Ahora que todos contamos la edad por década y las jubilaciones se suceden, se echan de menos los nombres. Los rostros son imposibles: ¿Donde estan Manolo Gil Teno, FELIPE Gutierrez, FRANCISCO Narváez, Clemente Sánchez, José Vadillo, Jerónimo Bella, y otros tantos? No son bajas casuales, son bajas porque no interesan que sean altas ni que opinen, con todas y con esas, me apetece veros...

¡¡¡¡ CANALEEEEEH.....!!!!

Seis décadas: ¡manda cojones, qué cantidad de años! Sesenta viendo las cosas de manera distinta. Dando la vuelta a la vida, mirando el envés de la hoja, pensando y mostrando lo que no se ve. Siempre te conocí de esta manera. El encuentro en la escalera de la Normal de Cáceres fue el comienzo de una larga amistad. Difícil de reseñar cada uno de los tropiezos, que de todo hay en la viña, pero quizá sea el vino y la alegría lo que haya condurado y condimentado todos este tiempo. Hoy, sábado por la noche, hace ocho días que en ese campo pardo de la Extremadura dura festejamos tu cumpleaños. Lejos queda el descorche de Aldea del Cano, la Calle Santa Teresa, El Comercial, Cencillo, el psicoanálisis y el desfondamiento...
Ahora metidos en asuntos europeos quedan las copas con la Buerbas, Pepe y María, Jacinto y Adela, Emiliano y Teodora y la prole de niños chicos, que pùlulaban pujantes por entre el jamón y la puesta de sol. La vida, compañero, la vida. Te debía esta entrada. Gracias Canales por conocerte durante tantos años.

LA BODA

PaMiSola dijo...

Si yo tuviera un blog, sin dudar hubiera hecho una entrada para contar esto;La música era diferente y no fue por casualidad por lo que abrí el balcon en ese momento, fue por eso, por la música que se oía mezclada entre los ruidos de la calle y los propios de la casa.Tan solo dos instrumentos un acordeón y un saxofón hacían una melodía muy alegre y bastante pegadiza. Me pareció del folklore de otro pais, y por eso, diferente. Gritaban y reian, se saludaban, se besaban, se decían cosas pero no entendía nada. Allí con el telón de fondo de las casas con unas fachadas feísimas, el gris neutro y sucio de la calle y los coches que estaban aparcados; delante de mis narices se estaba celebrando los preparetivos de lo que parecía una boda.Unas veinte personas vestidas con trajes largos de fiesta ellas y con trajes+corbata los señores, bailaban agarrados de la mano formando un corro, tipo sardana, dando saltitos hacia delante y después para atrás, cambiando el tamaño del corro una y otra vez.Era agradable la estampa aunque lo que fallaba a mi juicio, y seguro que al de ellos, era el escenario. Quizás el aparcamiento que está detrás de mi casa sustituía a un paisaje campestre o a una casa con un patio acogedor y engalanado para la ocasión, y muchas más personas que aquí, familiares y amigos imposibles de sustituir por nadie.Entré para seguir con mis cosas, y al ratillo volví a salir, ya no sonaba la música, pero dejó de "parecerme" una boda, en medio de la calle una muchacha vestida de novia sentada en una silla delante de una mesa camilla con faldas de raso y mirándose en un espejo de marco dorado, se sometía a los últimos arreglos del pelo y el maquillaje, por una de la invitadas, y la peluquera que vive en las casas de enfrente (lo único nacional)El espectáculo era bastante surrealista y tengo que reconocer que me emociné, -salid, salid que esto es una boda-, no me hicieron ni caso, y esperé a que terminara la fiesta. Los coches que también adornaban con lazos blancos (nada diferente) llevaban globos de dos colores, rojos y blancos, para mí fueron la pista;-la boda es polaca-, dije en voz alta, a nadie, por que estaba sola. Empezaron otra vez a bailar con la misma melodía, y me imaginé a un grupo de españoles en cualquier otro país y en el que todo podía ser bastante parecido que lo que estaba viendo yo, todo; menos la música.Por la música supe que aquél jaleo no era de gente de aquí. Igual pensarían los que viendo al grupo de españoles, celebrando lo que fuera, y que la música del jaleo fuera un pasodoble.Para que me creyera la gente, hubiera hecho una foto y colgarla si hubiera tenido mi blog.Po ser tu primer año de "bloguero" te mando este...documento, que juro que es verdad, ya sabes que se me dá mal inventar.Abrazos P.

¡¡COSITA LINDA, MAMA!!

Hoy hace un año que salimos a tender, a tentar, a camprar y a vender. Durante este tiempo se han producido 95 entradas, 157 comentarios y 7656 visitas. Hoy también suena la música en la palaza de Velilla, son las fiestas, como cada año...

LA BERREA

Comienza el otoño. Tiempo de la berrea. Inés me invita a las Gansinas, pero hay momentos que uno no está para nadie y me quedo en casa jugando al solitario.

GRACIAS LUIS, GRACIAS KETY, GRACIAS LUZ, GRACIAS CABEZABELLOSA

Ele Bergón dijo...
Pedro, !cómo se nota que te gusta todo lo que se refiera a Cabezabellosa- ya sabes que me encanta tu pueblo- pero muy especial a todo aquello que tenga que ver con las cabras, los cabreros y la trashumancia. ¡Los días felices aunque pase el tiempo, nunca se olvidan! Me alegra mucho el que estés tan feliz y enhorabuena a todos los de tu pueblo.Besos.
10:43 AM
Kety dijo...
Pedro, tienes que estar orgulloso del detalle que han tenido al exponer tu libro, pero ya puestos, ¡Caray! que hubiesen expuesto todos los que has escrito. Ya se que no tienen que ver con la trashumancia.
5:35 AM

Hola amigo Pedro soy Luis Ovejero tu amigo en primer lugar y tu alcalde de forma circunstancial,muchas gracias por esas lineas magistrales que me has dedicado.Esa fiesta de la transhumancia se ha hecho en primer lugar para homenajear las raices de este nuestro pueblo y en segundo lugar para recordar nuestra infancia y gran parte de nuestra juventud.Por ûltimo tu amigo Luis no olvida las clases de cultura que le diste en cáceres cuando era militar.un afectuoso abraza


Debería titular esta entrada "acuse de recibo" como he tirulado otras dedicadas a contestar vuestros comentarios, pero como va dedicada en especial hacia los bellosos he decidido empezar por los agradecimientos.

Bueno Luis, gracias por esa confesión de amistad renovada. Ya sabes que yo también te he considerado siempre un buen amigo y aquí me tienes a tu disposición. Desde luego es un orgullo para mi que te acuerdes de aquellas clases de Cáceres cuando éramos tan jóvenes. Fuiste mi primer alumno adulto, este tipo de enseñanza, la de adultos, a la que he dedicado más de veinte años de mi vida, ha sido siempre mi profesión y mi pasión.
En cuanto a la transhumancia y las cabras ¿qué te voy a contar que no sepas? Fueron años duros pero con su puntito de entusiasmo y esfuerzo por andar caminos distintos sin ningún miedo, porque el miedo lo habiamos dejado colgado de un roble o de una encina en cualquier revuelta de una vereda o en los mismos ribero del Tajo. El andar caminos, subir sierras, bajar barrancos, cruzar bados y carear cabras nos dotó de una experiencia y de un conocimiento que sólo se reconoce con el paso de los años. La transhumancia, el no disponer de casa fija, y en muchas ocasiones ni de casa, nos condujo a las ciudades donde los rascacielos, por muy altos que fueran, nunca sobrepasaban los picos de las sierras ni los puertos que nosotros habiamos pateado. El Pitolero siempre ha estado más alto, El Canchal de las Brujas se alcanza con la mano y "los canchales" simpre duros y eternos, nos siervieron de refugio, para jugar al escondite y hacernos hombres.
Bueno, amigo Luis Ovejero, "Canchales", un fuerte abreazo y gracias por visitar este blog. Espero verte por aquí con frecuencia. Estoy a tu entera disposición, como amigo y como belloso, ahora que eres el alcalde de todos nosotros.

Una vez contestado a Luis, gracias Kety. ¿Cómo no sentirme orgulloso de que Luis se acuerde de mi libro, pero Luis, como tú , también fue alumno mío, y de eso sí que me siento orghulloso: de vosotros.

A ver Luz: ¿Te acuerdas de mi pueblo y del viaje que hicimos en coche por los lugares que se describen en el libro? Pues, como entonces os conté a Mariano y a ti, ese es el camino que hacíamos andando con las cabras y los cochinos en tres o cuatro días. Gracias a ti por aguntarme en ocasiones las palizas que os doy contandoos batallitas...

Y gracias Cabezabellosa y a los que se han interesado por mi libro "Viaje sentimental a los cinco lugares". Cuando nos veamos pro el publo charlamos sobre él. Que disfruteis con la lectura. Esta dedicatoria genérica es para cada uno de vosotros.

LA ALACENA

Esta noche toca la Alacena. En mi pueblo, se suprimía el artículo árabe y se decía enfáticamente "la lacena", pero el significado es el amismo. No obstante, este noche me refiero a "La Alacena" como bar. Me encuentro allí con José Manuel y con Rafael del Moral. La conversación, a pesar de los pesares, transcurre por los cauces trillados de las gargantas sin agua. Reencuentro que poco tiene que ver con la conversación del medio día con el amigo Canales, que dentro de poco cumple sesenta años. ¡¡¡Desde los quince compartiendo vida!!!, manda cojones...
La Alacena es un bar que en su momento fue chic. Lo abrió un hombre que después fue condenado por agresor de género contra su mujer. Le daba a la coca y se atrevía con todo. En una noche de vino y rosas vendió el bar a Nieves, empresaria emprendedora de esta VELILLA despierta. Pero Nieves se dedicaba a otros menesteres: vende chinarías a los chinos y "fua grass" a los franceses. El bar quedó en manos de Mary (lease Mery) y de Luara, dos mujeres rioplatenses "del lado de acá." Es decir, no bonaorenses sino uroguayyyas -hay que dejar correr el sonido de la "y griega" hastoa donde dé de sí- el mejor casteyyyyano se practica por aqueyyyyos pagos, aunque nos parezca lo contrario. Pero el alma de todo el tinglado es una "cobriza", no sé muy bien si peruana o colombiana, que se llama Wilma. Son mujeres y hombres, todas tienen sus amores y sus corazones, que emigraron en busca de mejor vida para eyyyas y para eyyyos, para sus hijos y para sus padres, dejaron ayyyá, amistades, vecinos, nostangias y poesías y ahora nos obsequian con una sonrisa y una riqueça idiomática que merecemos nada más que a medias. Que den por culo a Colón, que se coló y a la reina Católica que ni la toquen, por guarra y no cambiarse de camisa... Ponme otro cuba libre Mery o Laura. ¡¡Esto de ser extremeño!...

LA FIESTA DE LA CABRA

¡¡¡ VIVA CABEZABELLOSA, VIVA LA FIESTA DE LA CABRA, VIVA SU ALCALDE LUIS OVEJERO!!!

En Cabezabellosa, mi pueblo de nacimiento, la fiesta de la Virgen del Castillo, que como todas las vírgenes se celebran el ocho de septiembre, Guadalupe, Covadonga, y muchas más que ignoro, se la conocía como la fiesta de la cabra. La causa de este sobrenombre venía dada porque los cabreros mataban una chivarra para comer durante estos días. La receta de cocina, fácil, pero no es el momento de darla. A mi me sale bien. La fiesta había languidecido en favor de las fiestas de agosto por aquello de la emigración y la desertización de los pueblos. Pero este año, me llama mi hermana emocionada porque en la palaza han hecho un homenaje a los cabreros. Nosotros somos tranhumantes y cabreros por lo menos de cuatro generaciones. Han guisado tres o cuatro chivarras, han montado un chozo, una majada, han hecho el queso delante de todo el mundo y han ofrecido esa comida a todos los que andaban por allí.
Enhorabuena a Cabezabellosa y a Luis Ovejero, el alcalde. Y muchas gracias porque además han expuesto mi libro "Viaje sentimental a los cinco lugares" que no es otra cosa que un homenaje a los cabreros. La transhumancia vuelve: es lo mismo que la globalización, pero con otros medios de transportes.
Un abrazo a todos. Despejemos las cañadas y los cordeles porque son las autopistas de la la nostagia y de las utopías.

BARES

De los Galigaris o el Urrutia me gusta eso de : "bares, ay que lugares, tan gratos para conversar"... Pero siempre he creido que es por lo que me disfruto en los bares. Los bares, tabernas, tascas, cantinas, pub, casinos, - os animos a que le sigais poniendo nombres, sobrenombres, motes o sinónimos según los más entendidos- son lugares donde la gente se encuentra. Hablemos, pongamos, del bar de al lado. He olvidado el primer nombre, pero el segundo fue "Don de Carlos" y actualmente se llama "El andaluz II". Los bares son los camareros y los clientes. Este bar con una existencia de unos diez años ha conocido multiples camareros, varios dueños, pero mantiene de una maner fiel a la parroquia. El primer dueño - un tanto anodino, en cuento a que no se dio mucho a conocer- sólo pretendía rentabilizar el local para venderlo. Puso unos camareros queuno de ellos venía de León, y los otros, dos hermanos uno de ellos procedente de un instituto del barrio de la Prosperidad de Madrid pionero en la renovación de la enseñanza, donde el muchaho, muy joven entonces, era capaz de renovar también parte la hostelería y ya será un buen empresario. Le cayó demasiada responsabilidad para la experiencia de la que disponía. El de León aspiraba a ser funcionario y lo consiguió. El bar pasó a manos de CARLOS, tambien de León, que regentaba antes otro pub de nombre cambiente, cuya historia se contará en otro lugar y otro día si la oportunidad se presenta. Carlos trajo algunas de sus constantes: bingo los sábados, buena armonía - perdón los musicos escriben harmonía, ¿ortografía?- y saber estar. Carlos lo estabilizó. De Carlos, pasó a Elena, la bielorrusa. Elena aguantó un año y leyó novelas clásicas. El bar volvió a cerrar y abrió de la mano de El Andaluz, un hombre que se presentó en Velilla arropado por un tío, - Gabriel- procedente de La Barca, Cadiz. Y ahí está. Mientras estuvo Carlos dispuso de varios camareros, pero la mas entrañable fue CRISTINA, una chica rumana que decidió abandonar las barras para marchar a La Mancha. Cristina fue puente entre la epoca de Carlos y Elena la Bielorrusa. En la época actual, la del El Andaluz, el bar lo atienden tambien dos chicas rumanas: Marina y Elena, pero la clientela seguimos siendo los mismos... Antes de Marina y Elena es necesario reseñar el paso, muy breve pero marcado, de Rossa Nera, una brasileña que derrochaba simpatía y se preguntaba así misma el origen de su nombre: Rosa Negra. Bares ay que lugares, otro güisqui, por favor...

CONGRATULATION ARETI!!

Areti dice:
Dear friends and partners,
Hello to everybody. I hope that you are back from your holidays and that you 've had a great time. Me, at the 7th month of my pregnacy I can only say that..... ok, I can handle it. It's been a....rather short but very beautiful although hot summer!!
Y a mi se me ocurre sólo: ¡¡Enhorabuena, ARETI!!, de los partners que comenzamos el proyecto AMICA, que finalizó el juni pasado van ha nacer tres nuevos europeos. Kety, no te des por aludida: los nietos tambien cuentan, pero en segunda gneración, ahora hablamos de los directos: Riccardo Rombi y Emilia Paternostro, entre los dos, se entiende ¿no?, nos trajeron a Alicia en Florencia, después vino el hijo de Ghisseler en Gorliszt, Alemania y ahora Areti avisa de la llegada del cretense en Heraklion. Españoles y portugueses "non ho età." El nombre de AMICA, lejos de significar unas siglas inentiligibles en inglés, significa lo que significa para todos: el buen rollito... y ya se sabe, del buen rollito nacen los niños.
Congratulation and long life for everybody!

MADRILEÑANDO

Este viernes, último de vacaciones y de agosto, por razones ajenas al cuento, llegué a Cuatro Caminos a eso de las doce. Aun debía gestionar otro encargo en los alrededores de la Ciudad Universitaria, gestión breve y provechosa. Aproveché para descender hacia Moncloa por el Paso Juan XXIII, por el que paseé diariamente durante cuatro años de juventud. Empalmé con Isaac Peral hastas Princesa. Visita a la Calle Hilarión Eslava. De siempre tengo deseos de escribir ua novela cuyo título sería "El año que vivimos en Hilarión Eslava". Algunos de los bares de la zona se han convertido en bancos, otros en agencias de viajes y otros han cambiado de dueño y de nombre. En esta última categoría se incluye el antiguo Herza, en Hilarión Eslava, que hoy y se llama Cesáreo. Huele a pintura nueva y el nuevo regidor desborda alegría.
En frente, la casa donde tuvo la tahona Don Benito Pérez Galdós y donde vivió y murió. Así reza en la placa de la pared. Yo conocí la casa vieja medio abandonada.
En Princesa me asomé al bar Manolo, bar de citas entre universitarios. Allí sigue. El Corte Inglés se hizo con el Barrio de Chozas a pesar de las protestas de los intelectuales del momento que escribian en la revista Triunfo, que estaba en este barrio. Inolvidables algunos artículos de Luis Carandel sobre el tema. Ahora es centro comercial y Hotel Princesa y paso subterráno.
No saludé a los amigos del CAP de Moncloa, -un saludo para el amigo Antonio Martínez Mansilla- que están tres cuadras más hacia La palaza de España. Y fue en ese trayecto donde la figura del paisaje se hizo patente. El mediodía, muy agradable en cuanto a temperatura, se adornaba con un vientecillo suave y juguetón. Una ninfa de falda corta se esforzaba por que el aire tuviera consideración con la leve tela y no la levantara más allá de donde las buenas costumbres lo ordenan. ¡Arduo trabajo para la paseante! y curiosidad picante para los mirones. El vientecillo jugaba con la muchacha y con los curiosos de tal manera que tanto ella, aunque apurada, como los demás, divertidos, soltamos todos una risa complice y un aplauso cuando el viento generoso dejó al descubierto esa púdica parte de la doncella donde la espalda pierde su honesto nombre: es decir, el culo.
El paseo se alargó andando hasta Conde Casal con el paisanaje arrastrando maletas y yo leyendo una novela de detectives adquirida en una librería de lance.

ESQUELAS MORTUORIAS

Siempre me han llamado la atención esos breves que se publican en los diarios recordando a quien murió: las famosas esquelas. Ayer fue día de mauerte de famosos. Probablemente murieron más o menos el mismo número de personas que cualquier otro día, pero coincidieron en la fecha nombres conocidos de distintos mundos. Emma Penella, entrañable actriz y esposa de uno de los grandes productores de cine, Emiliano Piedra, Paco Umbral, nombre de guerra del escritor vallisolitano que renegaba de su nombre de pila, y de Antonio Puerta, futbolista, joven cuya muerte fue en directo. Si hay algo que les une es la televisón: Umbral se le recordará por aquello de " he venido a hablar de mi libro", a Emma por " Aquí no hay quien viva" y a Puerta porque cayó fulminado en el campo de fútbol: la muerte en directo.
Pero vamos con las esquelas: El País las publica después de los pasatiempos y al lado de las prediciones meteorológicas. Hoy trae dos para Umbral una de la SGAE y otra del Grupo Planeta. Más que pésame, publicidad de las dos marcas a quien tanto dinero ha proporcionado.
Sin embargo, al lado abriendo la página, viene una esquela que recuerda a ANA, sin apellindos. Es una esquela laica y no publicitaria, intenta expresar un sentimiento que visto en la distancia del desconocimiento de las personas, resulta cursi. Ya se sabe que de lo sublime a lo ridículo la línea divisoria es muy tenue. Ana tenía un hijo, Edu, que se dirige a su madre en plural "pasate por nuestras vidas [...] te queremos". No sabemos quien es la otra u otras persona que comparte el dolor con Edu. Son así de discretos porque lógicamente Ana carecía de apellidos en el trato ordinario del hogar: a nadie se le ocurre llamar a su padre don José Berrocal García, pongo por ejemplo.
Asimismo viene una necrológica firmada por Antonio Nadal sobre Joan Soler y Antich, dramturgo. Se cuenta la historia de este desconocido autor teatral y activista político y sus sucesivos desengaños y sin sabores. Sabemos de él que fundó una asociaicón de vecinos y escribió algunas obras de teatro. Se apuntó y se borró del PSUC y estrenó sólo una obra que aguantó una única representación. Sit transit glaria mundi...
"Puede que la muerte sea la unica y definitiva visión" escribía Buero Vallejo en "La ardiente oscuridad".
Sevilla está de fiesta: carnaza para las televisiones.

FE DE ERRORES

Aunque sé que los visitantes de este blog son muy inteligentes y habrán sabido subsanar el error de la entrada anterior

aviso de que:

el correo que se publicaba para adquirir la novela

"Operación balalaika"

estaba mal.

El bueno es pedromtalavan@gmail.com

SE AGOSTA AGOSTO

1. MADRUGÓN de esperanza por todo lo alto. Teresa parte hacia Uppsala. Los nervios invaden a toda la familia en la T-4 de Barajas. El avión sale a las diez y media. Los besos, la despedida, el comienzo de un nuevo camino: la esperanza joven y las ilusiones no exentas de nostalgia se van en una maleta enorme
2. OPERACIÓN BALALAIKA, ADIOS A PMT, PMT Y PMT: ayer salió el último capítulo de "Operación balalaika" en el Diario de Alcalá. La publiciación ha llenado páginas desde el día de San Lorenzo hasta el día de San Bartolomé. (10 al 24 de agosto). Quince capítulos donde se habla de acogida de niños, conflictos periódisticos, espias, club de jazz, y alguna que otra muerte. Quien desee leer entera la novela corta puede solicitarla al siguiente correo pedromtalavan@gmail.com Se hará una edición especial y la recibirá firmada por el autor a un precio de seis euros. Paula Marta cambia de periódico, Palmira Márquez además de cantante es espia y Petronilo Marceliano Tardón sigue siendo viejo y curioso. Después de cinco salidas "La biblioteca imposible", "No hay bosque sin leña seca", "La soledad de Paula Marta" y "La Bailarina" y por último "Operación balalaika" tal vez no vuelvan a encontrarse esos personajes.
3. LAS LLUVIAS DE AGOSTO dan por finalizado el mes. Lo agostan. Hay una novela titulada en español "Los pianos mecánicos", de cierto corte existencialista, muy premiada en Francia, la cual tuvo mucho éxito en los años sesenta, donde se retrata muy bien la decadencia del verano y de la vida a finales de este mes que siempre como "Ilona llega con la lluvia" para acompañar a Maqroll el Gaviero. Días puente entre vacaciones y el duro trabajo de sptiembre. La lectura de una y otra novela deja un cierto sabor amargo como la absenta, y, como la propia bebida, te invita a repetir: nostalgia, ganas de vivir o el éxito del fracaso.

Poco más en esta mañana de sábado dedicada a esperar la llamada de mi hija Teresa que vuela hacia Suecia.

ROPA INTERIOR

Como quiera que Pamisola se entretiene en el tendedero asomándose al patio de vecindad mientras cuelga en la cuerda las cuidadas sábanas, otros hemos comenzado a imitar esta práctica. Por eso, hoy toca ropa interior. Recien regresado en la maleta sólo hay ropa sucia y algún que otro recuerdo ya contado, pero donde hay que limpiar de verdad es dentro de uno mismo: en lo que dejó en casa antes de partir. Así pues decido atacar a la mesa: sobran los diarios del mes de junio y julio. Sobran muchos papeles de última hora y aparatejos de poco más o menos que se acumulan sin avisar. Dejarlos de nuevo ensulugardescansen no es tarea fácil. Busco una caja de frutas muy aparente por su tamaño y la lleno de periódicos. Me encuentro con muchos "El Cultural" de El Mundo. Arranco entrevistas de escritores tales como Matilde Horne, traductora de "El señor de los anillos", Alvaro Pombo, autor de "La fortuna de Matilda Turpin", premio Herralde, un reportaje sobre la literatura colombina, Carlos Fuentes, el mejicano autor de "La muerte de Artemio Cruz", Zaidie Smith autora de la novela "Sobre la belleza" una de las mejores de 2005 según New York Times y otros varios.
Pero hay más cosas: el presupuesto de las puertas de la casa de Cabezabellosa, que " si eso" se pondrán el próximo año, una serie de papeles cogidos con un clip donde alternas las cuentas del treléfono con los sobres del seguro donde campea un teléfono que no sé de quien es, una colección de papeltas de las últimas elecciones municipales, otra colección de papeletas de las últimas eleccines sindicales, recortes de sucesos del Diario de Alcalá tales como " Una banda sabotea los cajeros", Operación limpieza en Linchi... etc
Hay más apartados: libretillas con apunetes a medio escribir en los sitios más inimaginalbles: desde Teruel hasta en un barco por el mar Egeo, pasando por Torrejón, Coslada, Amsterdam y Forencia... Documentación de un curso sobre "imgénes en la web", un cuadernillo titulado "la comunidad de Madrid en cifras, 2007" y así sucesivamente.
Bueno esto es lo que tiendo y pienso recoger: todo ropa interior, miserias y sueños como los que proporcionan las sábanas limpias y perfumadas. ¿Hay algo más intimo que unas sábanas?
Y se me olvidaba: termina de aparecer una página de El País con el crucigrama sin hacer. Por eso lo dejo aquí. El crucigrama es prioritario. Dejo la ropa en legía.

JAIME IGLESIAS

Sí, Jaime Iglesias Martín. Colega de aquel colegio de Puebla de la Calzada y belloso, afincado en Cataluña. Jaime, hijo del guardamontes de mi pueblo, desciende por via paternal de Talaván. Buscando sus raíces encontró este blog. Lógicamente conoció al autor. Después de San Lorenzo andaba por Cabezabellosa. Concretamente lo encontré sentado a la puerta de mi prima Carmen y Honorio. Nos saludadmos como viejos amigos que somos y me comunicó que había llegado hasta este lugar. Escribo esto para dar ánimos a Emilio Ortega y compañía y que sepa que por allí andaban otros condiscípulos. También bailaba "con un movimiento sexi" Pedro Cuadrado y sus nietos. Pedro Cuadrado presume de haberse gastado todo el dinero en mujeres: cuando se casó ya había muerto su suegro, mi vecino por cierto, y poco después murio su padre, tio Santiago, que me curó una vez la rotura de una muñeca a base de sobarla con una botella. Entendía el hombre de huesos. Pedro se quedó al cargo de su madre y su suegra. Pedro tenía y tiene dos hermanas más. Cuando comenzaron a venir las hijas, llegaron cuatro. Todas maestras. Por eso todo el dinero se lo gastaba en mujeres. Pero ya se han puesto a parir las chicas y ahora comienzan a llegar sólo nietos.
Pedro y Jaime ya están jubilados. Pedro, de mestro, Jaime, de militar.
Ese fue el punto final de las vacaciones en Cabezabellosa.
Por cierto no me han puesto las puertas que encargué, "si eso" para otro año. Sin embargo sí me han repasado el tejado y tal vez hayan quitado una gotera. Antono Hornero, también ha prometido, que "si eso" por Navidad se trae la herramienta y me pone el suelo de tarima flotante. Pero, si eso...
La despedida de Ahigal fue con un magnífico cocido unos vinos con Enrique Nieto, el "Aspirino de Butrago". Es lo que tienen los pueblos...

EL BONITO DEL NORTE

Escribe PaMisola:
Pedro, ¿qué tal por la tierra que guarda tu infancia?. Ya veo que sigues removiendo el canasto. Es inevitable. Leo en tu entrada que te encuentras en ese lugar privilegiado que es el Valle del Jerte,que aunque no está florido, porque no toca, no dejará de tener su belleza. Suerte la tuya.Hay que ver de lo que es capaz, el periodista que hay en tí, por encontrar el periódico y un chiringuito que tenga Internet, para darnos la crónica de tus "vacances". ¿Se pone así?Creí que sólo pasaba aquí,(lo del periódico) !Se han ido todos de vacaciones¡ y hasta tiene menos hojas, así es que no se pierde tanto. Está bien que nos cuentes tus andanzas, así los que lo leemos, (que somos más de lo que parece) también viajamos "un poco" eso sí sin mover el culo de la silla.Para compensar , te contaré la cara de tonta que se queda cuando un minuto antes de que te toque la vez en la pescadería alguien dice "ESE", a la vez que señala el trozo de bonito que llevas media hora mirando y considerando ya de tu propiedad. Eso sí que es apasionante, no creas que sólo a tí te pasan cosas.


Y a uno se le ocurre pensar en lo emocionante que puede ser un mercado: yo iba al de Ventas cuando aún no era ecológico y siempre me sorprendía un ciego que gritaba su derecho a una limosna porque se encontraba ciego " a causa de un barreno cruel". Su mujer lo acompañaba y él te contaba la aventura con todo lujo de detalles si te dejabas o le dabas un duro.
Las vacaciones que cuento son fruto del tedio. Si las vacaciones sirven para aburrirse y eso es descansasr, estas lo están consiguiendo. Vivo los ancestros como se puede vivir un recuerdo perdido, pero porque no se ofrece ninguna novedad ilusionante.
En este sentido, hoy, 16 de agosto, ha tocado el Valle del Ambroz. La Zarza de Granadilla está a un paso de Ahigal: apenas diez minutos en coche, pero hay que atravesar el pantano de Gabriel y Galán. El Guijo de Granadilla, donde está enterrado el poeta, está a un paseo; es más, es el paseo nocturno de paletos - los de Ahigal- y guijarrenños, los del Guijo. La Zarza es pueblo agricola de vega. En su escudo hay un pimiento. Más arriba está Aldeanueva del Camino, el famoso pueblo de las tres mentiras, ya se sabe, donde se fabrica el mejor pimentón molido de España, ¿Qué dido de España? ¡¡del mundo mundial!! No se admiten discusiones. Los muercianos lo tienen admitido...
Y al aldo Granadila, con el torreón de los duques de Alba donde se dice que vino la reina católica, doña Isabel, a quitarse la cmaisa despues de conquistar Granada. ¡¡Hay que ser guarra para aguarntar tanto!! ¡¡Qué peste!!, pero de paso expulsó a los judios de Hervás - entre ellos a los Cohen y a los Roscchill, según la tradición- para sufragar que el moro vuelva en patera... Es lo que tiene la historia que se puede interpretar de mil manera...
Y al lado el monsaterio de la Bienparaá. Aquí guardaba una querida el rey Felipe II que se escapaba desde la Abadía donde Lope de Vega dedicó un soneto a una diosa rnacentistas Andrómeda, que un capullo de los Albas se jugó a las cartas y otros capullos desvirgaron tirando perdigonás al coño de la estuatua de marmol... Manda cojones. El Monasterio de la Bienpará es hoy una cuadra llena de vacas pero en su tiempo fue un lugar donde se estudiaba el cuatribium. Música matemática, teología y esas cosas. Un homenaje para la la baliarina. Te ofrezo este lugar para fundar esa nueva academia que tu quieres crear...
Y al lado, Granadilla, el pueblo enterrado en el agua del pantanopor obra y gracia de la voluntad de el claudillo- Cludio es el barman de la Fuente que me sirve el güisqui por las noches-. Los Albas oblilgaron a los de ahigaleños a medir la mies a palás y por esos les llaman paletos y ellos contestan "¡¡¡Y a mucha honra!!" porque engañaron a los duques y se revelaron contra ellos. Mantienen el honor intacto porque no consitieron que les midieran a paletadas...
Y ahora carreteras que no conducen a ninguna parte por donde circulan coches negros. El Valle del Ambroz es llano, las carreteras parecen tradas con tieraléneas y cartabón. La riqueza no abunda, pero la belleza y la nostalgia de quien ha transitado por estos caminos toda una vida es enrome.
Cometario final. Cada una de las excursiones contadas nunca ha durado más de hora y media, el resto es la espera del bonito en la pescadería porque en algo hay que entreneter el tiempo.

OPERACION BALALAIKA

Sin noticias de Paula Marta, ni de Palmira Márquez ni de Petronilo Marcelinao Tardón.

EL VALLE

Hoy ha tocado el Valle del Jerte. A las doce salgo de Cabezabellosa hacia El Torno. Se ha terminado El País y no hay un ciber cafe porque a Internet se accede desde la biblioteca municipal. Me bajo a Navaconcejo. Encuentro El País en una librería. A Internet se accede en un bar a través de wi fi pero hay que llevar portátil. Yo no llevo. Hay un kiosco de prensa donde se puede uno conectar, pero todos los ordenadores están ocupados. La juventud más joven, ocupan el ciberespacio mensurable.
Sigo a Cabezuela: mil casas rurales, cinco hoteles rurales y las calles como siempre: estructura judía del siglo XV, sin cambiar. Como no podía ser de otra manera, a los diez pasos un coche me para y el conductor baja a saludarme. Hace veitne años que no vengo por aquí. Llevo gafas negras, pero fue un placer saludar a Jesus.
Sigo hasta Jerte. Jerte es la nostalgia de los amores que se quedaron en la cuneta. ¡Cuantos años y aún siguen en el recuerdo! Jerte es el homenaje a las gentes que aguantaron la invasión de los franceses en 1809. De aquellos amores se salvó una cuba de vino. Pero ni pregunto por Internet. Me basta con las nostalgia de los veinte años ausente y los amores que se perdieron por el camino. Podía subir a Tronavacas y encontrarme con Pepe Martín Buenadicha, pero reanado el acomino y los últimos chatos antes de la ceremoniosa comida del medio dia en cas ad emi hermana Imelda lso tomo con mi primo Marcelino El Cano. En la Posada una silfide bellosa me hace recordar el famosos refran del pueblo: " De Cabezabellosa era la niña, y el galán que la ronde de La Jarilla". ¡ Que mujer qué treinta años más bien llevados: Susana de casta poquito, pero espléndida...

LAGRIMAS DE SAN LORENZO

Pasó el ciclón San Lorenzo. Esto de los alcaldes nuevos es lo que tienen que empiezan a inovar por las fiestas. Ayer domingo, último día de la triada sanlorencil, Luis Ovejero alcalde de Cabezabellosa y buen amigo mío, se despidió con una charanga que nos empujó a todos de bar en bar. Florencio y las Elenas marchaban hacia Asturias. Tomábamos el último vino y había que despedirse. Mi hermana me invita a comer y yo no acepto. Me encuentro con los crápulas de Cabezabellosa: Willy, que aún no estaba borracho pero ya había leído medio libro y tres artículos del periódico del que se habla en la anterior entrada. El único que ha leido el periodico en el plueblo. Bien. Antonio Hornero, hombre que por sí solo merece una novela: residente en Vitoria, separado dos veces, candidato del psoe, regente de un burdel, andarin en Cabezabellosa, discutidor en las tertulias, visionario en los caminos y tecnico de tarimas flotantes. Flota. Se flota con él. Entrañable amigo. Alicia. Cinco veces viuda, dos veces separada, tres veces ligada, doctora en socilología, vistima de accidentes vilentos, sigue manteniendo la piel finisima de aquellos años locos. Ibamos por el cuarto vino. No resití la tentación de morder su cuello. Ella pagó los vinos. Yo le debo diez euros. Había más gente: Marcel-lo, ( la lle prouniciese como dos eleles largas: el y lo ) cartero de Hervás que llama dos o tres ocuatro veces y viaja en moto potente con casco por todo el pueblo. También dos veces separado y alguna aventura por el lado oscurao de la vida. Taxista en madrid y conductro de ambulancias. La tarde, despues de las nueve, se reconvirtió en familiar. Ahora vienen las lagriams de San Lorenzo.
Podría seguir con la saga de los Monteros, pero frente ami en otro ordenador se sienta Enrique Nieto, el aspirino, conocido porque se casó con una farmaceutica de un pueblo de sla sierra de Madrid y el caramelo se les dehizo en la boca a l parari el segundo hijo. No es que mueriera es que se escapó con el pladre del muchacho. Tal vez no fue así, pero mue gusta imaginaralo de esta manera. La transgresión es la transgresión.
Y hoy lunes... un tanto d enostalgia y un tanto de resaca , es lo que tienen los alcaldes nuevos...

SERGIO LORENZO / AQUILINO CIENFUEGOS

Os cuento: uno, que es lector compulsivo de periódicos, en estos días extremeños no podeía por menos de leer El Hoy, peródico, por otra parte, donde ha escrito en numerosas ocaiones y deonde hace ya algunos años trabajo de manera denodada durante los calurosos veranos de esta tierra.

Bueno pues me encontré con la columna de de Sergio Lorenzo que se titula genéricamente La rotonda

La de este día era una carta al directro de Aquilino Cienfuegos y decía así:


PROVINCIA DE BADAJOZ
LA ROTONDA
Carta al director


SERGIO LORENZO/

Estimado señor director, le escribo esta carta desde la sala de familiares de la sexta planta del Hospital San Pedro de Alcántara de Cáceres. Son casi las doce de la noche y está a punto de acabarse el día más desdichado de mi vida.Esta mañana, en el trabajo, el mal nacido de mi jefe me ha dicho que tengo los días contados en la empresa, que soy un incompetente y que hará todo lo posible para verme en la cola del paro. Al llegar a casa malhumorado discutí con mi mujer y ella me confesó, a voz en grito, que tampoco me aguanta y que lleva más de un año 'pegándomela' con el que creía un buen amigo. Tras la bronca me fui con mi hijo de 15 años a la casa de mi madre en Trujillo, y he tenido un accidente de tráfico (por supuesto por mi culpa). Tengo un brazo roto y mi pobre hijo, que sufre policontusiones, se encuentra ingresado en esta planta del hospital.En la sala de espera he visto el periódico que usted tan dignamente dirige, y con su lectura he intentado olvidarme de mis muchos problemas. Casi lo he logrado, hasta que después de medio hacer el crucigrama, me encontré al lado, en la página 52, con el horóscopo y decidí leer el mío. Decía lo siguiente: «Géminis. 22 de mayo al 21 de junio. En este día gozará de una salud excelente. Su creatividad será alabada en el trabajo, siga las recomendaciones de su superior. En el amor reinará la armonía. Encontrará horas románticas. Disfrute de los buenos momentos que le da la vida».Le escribo estas líneas para pedirle humildemente que le diga de mi parte a la persona que elabora la sección de 'El Horóscopo'... ¿¿¿que me cago en todos sus muertos!!!, y que para otra vez se ría de su padre.Le agradezco enormemente la atención prestada y espero que siga muchos años dirigiendo, con la mejor salud posible, este magnífico diario del que disfrutamos todos los extremeños. Atentamente: Aquilino Cienfuegos Sánchez, siempre a su entera disposición.

Lógicamente no resití la tentación y contesté al atribulado Aquilino Cienfuegos, no como director si no como amigo y con el fin de darle ánimo.

El nueve de agosto, vispera de San Lorenzo, fiesta de mi pueblo cabezabellosa me encontré con la siguiente respuesta de Aquilino Cienfuegos:

LA ROTONDA
Carta a aquilino
SERGIO LORENZO/
Hace una semana publicaba en esta bisagra de papel una Carta al Director de un tal Aquilino Cienfuegos que había vivido el peor día de su vida: Le echan del trabajo, su mujer le confiesa que le engaña con un amigo, tiene un accidente de tráfico al irse de casa, y él y su hijo terminan en el hospital de Cáceres con varios huesos rotos. Es allí donde lee el horóscopo del periódico que le auguraba dichas sin fin para ese día, y ahí surge su queja al responsable del diario.Ha dado la casualidad que esa Carta al Director la leyera el columnista Pedro Talaván del Diario de Alcalá (talavan-cuenta.blogspot.com), que está de vacaciones en Extremadura, y ha enviado a esta Redacción la siguiente carta dirigida al atribulado Aquilino Cienfuegos:«¿Claro que gozas de una salud excelente! Te permites hacer el crucigrama y leer el horóscopo, ¿qué más quieres? La creatividad en el trabajo te la aseguran y es buena la idea del despido. Exige a tu jefe una buena indemnización, róbale la cartera de clientes y establécete por tu cuenta. Se acabó el que te manden. Y, en cuanto a la armonía amorosa ¿bingo! De un golpe te deshaces de la pesada de tu mujer y del cantamañanas de tu amigo. Ahora eres libre y esa señora, la enfermera del hospital que tú miras y ella te responde, te va a masajear hasta dejarte el cuerpo nuevo y relajado mientras escuchas esa música que te entusiasma. Es el momento oportuno para reservar una habitación en el mejor hotel de Cáceres, encargar cava bien frío y meterle un viaje a la visa sin compasión. Ahora es el momento. Pronto comenzarán los trámites del divorcio y tu ex mujer querrá tu tarjeta de crédito oro para ella sola. Así pues, deja de dar vueltas a la rotonda y tira por el camino del medio, no quiero decir que te saltes las señales, ¿por favor!, pero sí que por hoy no le des más vueltas, que el hoy de mañana anunciará un buen día».Salud, compañero Pedro. Que disfrutes de Extremadura.

Y ahora viene el agradecimiento a Sergio Lorenzo y desar a Don Aqulino que mejore en sus tribulaciones.

LA VERA

Ayer tocó paso por La Vera: de abajo a arriba. Desde Plasencia hasta Arenas de San Pedro, y de arriba a Abajo, de Arenas de San Pedro a Plasencia. Ni Plasencia es de La Vera ni Arenas de San Pedro tampoco. En La Vera parece que situó el jardín de las Hespérides Herodoto. A saber si es verdad. En la Vera se levanta Yuste, el convento donde se vino a Morir Carlos V. Hay versiones que dicen que vino a parar una revuelta del personal. A saber . De la vera son los veratos. De ahí deducen que Viriato era un pastor verato. Tan lejos no está la zona de las batallas entre romanos y autóctonos. Los héroes son de todas partes, los derrotados de ninguna. En la Vera anda la Serrana de la Vera, una mujer de armas tomar que se follaba a los hombres y después los mataba. Las hay así. La Vera es tabaco, pimenton, bancos, coches, gente en las puertas y terrazas de veraneantes. Desde hace unos años en algunos pueblos, Jarandilla por ejemplo acoge cursos de verano de la UNEX. La Veran son casas rurales por todos los caminos. Son Camping, hoteles rurales, urbanos y parador nacional. La Vera es un grito contra la centreal nuclear de Almaraz.
La Vera son doscientos kilómetros de carrretera con curbas, carretera de montaña apta para trayectos cortos. Desde que se pasa la garganta de Alarcos hasta que se llega a Arenas de San Pedro, el recorrido de Avila, la carretera se estrecha como separando la parte de Castilla la Vieja, con la de Extremaudura.
La Vera es una comarca repleta de mitos, brujas, sociedades secretas, templos iniciáticos: La iglesia fortaleza de Jarandilla, templaria, el castillo derruido de Valverde la Vera, donde cada primavera a parecen los empalaos y los setos convenientemente recortados presentan las almas inertes de las arizónicas transplantadas. Aldeanueva son los del Pero Palo. En cierta ocasión encomendaron a este que suscribe que investigara un atroz crimen en Llerena. Nunca llevé a cabo la investigación. La Vera es el museo de la inquisición en La Garganta de la Olla, la casa de putas de las tropas de Carlos V, el hijo bastardo del Emperador, Jeromín, los árabes triunfantes de Jaraiz y los malos amigos de Gargüera.
La Vera es tierra mágica donde beber bajo la sombra de un nogal, a cuyas raices brota un manantiel, que puede ser el de la doncella, vuelve tarumba a la gente...
En la Vera entran ganas de quedarse para siempre, como bajo las faldas de una mujer hermosa...
Pero ayer sólo fue una caricia superficial a las redoncedes prometedoras...
La Vera es la Vera porque no es el centro...

HERVAS

Esta mañana la he matado en un paseo por Hervás. Hervás es un pueblo de veraneantes donde no ha llegado el turismo. Distingamos entre turismo y veraneo. Entre las cosas que he encontrado en este pueblo clásico y poco amigo de cambios, es la reconversión de un bar de la Corredera, el mentidero de la villa, en una librería. Sí, sí habeis leido bien. Un bar de siempre se convierte en un coqueto espacio donde se alterna el cafe, el vermut y los libros. Lo atiende una señora que se llama Ana y por la concurrencia, la conjunción de funciones parece que le va bien.
Hay gente para to...

PONGAMOS QUE HABLOS DE AHIGAL

En este olivar extremeño, - cien mil kilos de aceitunas diaros en tiempos de cosecha- los días son eternos. El sol sale temprano y se poce tarde. Mientras, el calor mete en casa a los campesinos que estos días "esbardascan" - quitan las ramas superfluas que le brotan a los olivos- a las once de la mañan. A esta hora terminan el trabajo. Comienzan a las cinco y media o como mucho a las sies. Al rayar el día. Aquí no hay alba, aquí raya el día que no es poco. Los forasteros, todos oriundos, bagamos por aquí como almas en el limbo de los justos mirando y viendo. Aquí no se desayuna en los bares, ni los camareros son rumanos ni nadie vive del bar. El bar es un complemento a las faenas del campo. Y el día dura eternamente...
La tarde, después de las siete, tres horas antes de ponerse el sol, se acude a los huertos para regar las verduras y recoger los tomates.
Y el día sigue siendo largo...

UN POEMA DE LOPE NUNCA VIENE MAL

Es fácil de encontrar, pero siempre me llaman la atención los versos de este Lopico y lo pico...

Muérome por llamar Juanilla a Juana,
que son de tierno amor afectos vivos,
y la cruel, con ojos fugitivos,
hace papel de yegua galiciana.
Pues, Juana, agora que eres flor temprana
admite los requiebros primitivos;
porque no vienen bien diminutivos
después que una persona se avellana.
Para advertir tu condición extraña,
más de alguna Juanaza de la villa
del engaño en que estás te desengaña.
Créeme, Juana, y llámate Juanilla;
mira que la mejor parte de España,
pudiendo Casta, se llamó Castilla.

LOLA Y LA CULTURA

Como siempre, ya sabe Lola que aquí estamos. Pero, calma, la cultura requiere paciencia y paz, tozudez y constancia, ambición y humildad y sobre todo mucha creatividad y total libertad. Cualquier intento de acomodar la cultura a nuestros gustos es un atentatado. La creación se toma o se deja pero no se domestica...

INTENSO FIN DE SEMANA

El Mercadillo en Ahigal cubría las estrechas calles con toldos improvisados por los mercaderes. Los mercaderes reales y esperanzados ofrecían sus mercancías procedente del oriente próximo y lejano. Habían acudido también comerciantes del este de la peninsula de pelo negro y lutos eternos, egipcios o gitanos parece que les llaman. Había mujeres con el pelo cubierto por pañuelos y otras con melenas negras recogidas en moño. También ofrecía quesos, jamones, bacalaos y pollos asados villanos de las villas vecinas. Al mismo tiempo los frutos del campo sandias, melones, patatas, pimientos, tomates, se alineaban bajo los improvisados y ordenados puestos. El alguacil recorría cada uno de ellos recabando el diezmo para el municipio.
No es un mercadillo ficticio. Es el mercadillo de cada domingo se extiende en Ahigal, que junto con su feria semanal de ganado, reune a toda la gente de la comarca.
En esta estábamos cuando alguien entra y avisa de la enfermedad de una niña de diez meses. El calor es insoportable. En cinco minutos una ambulancia se abre paso en la marabunta anterior. El médico desencajado abraza a la pequeña y la introduce en el coche sanitario. La estabiliza en el centro de salud local y diez minutos después hay una UCI móvil a la puerta. El médio advierte a la madre y avisa al padre que, si es posible vaya delante al ambulancia y si no, que vaya detrás pero nunca más cerca de doscientso metros por si hay que parar en el acto. La ambulancia sale hacia Plasencia. El padre y este servidor de ustedes van el el coche delante de ambulancia. Veinte minutos más tarde llega el coche con la niña. La ingresan. En veinte minutos más la niña ya ha sdio sometida a un analisis de snagre, un TAC y a un electro cardiograma. La niña está bien: un ataque de calor la ha llevado al borde de no conocer la vida. ¡¡¡ENHORABUENA POR LA PROFESIONALIDAD Y EL BUEN FUNCIONAMIENTO DE LA MEDICICNA PUBLICA EN PLASENCIA!!! ¡¡¡Gracias al empeño y profesionalidad de los médicos y sanitarios!!! La niña es Silvia y es sobrinita...
A las ocho de la tarde la niña jugaba como si nada hubiera pasado. Veinticuatro horas de hospitalización y obsrvación. Hoy martes, el alta.
Mientras, muere Maxi, un amigo afectado de la enfermedad que el calor le ayudó a marcahrse...
Agetreado fin de semana.

EL OLIMPO

Bueno, el bar no se llama el Olimpo, sino el Olimpia, pero el significado es el mismo. Aquí recurren los dioses. Os cuento el paisanaje: un maestro que juega en bolsa a través de Internet. Un mancebo que us vacaciones son pasar el mes de febrero en Alcalá. Tal como suena. Me lo he encontrado varios años en la calle Daoiz y Velarde y este año (2007) en los aledaños de Caballería Española... Si hubiera fuesto rusticana, sería una pieza de música, pero no es la cuestión. Un individuo, algo primo de la familia que se empeña ser tuerto, pero ni tuerto ni ciego, unos cuantos que juegan a las cartas. Una niña fan de Harry Potters, un barero, empresario, el del Oleimpia, que fue camarero en Barcelona y habla catalán en público y es hincha del Barça. En la intimidad dudo que hable en catalán, pero cualquiera sabe. Aznar hablaba el catalán con la botella ¿Sería de Rioja o de la Rivera del Duero?
Hay más ambiente: en tres mesas se jega al tute, en una al dominó. Las fichas resuenen solemnes e impositivas. Unas señoras y unos niños, seguro que de paso, apuran las bebidfass refrescantes, yo escribo estas impresiones, esto es el Oeste de la peninsula Ibérica, con red gratis, y ambiente de pueblo.
Bueno, este sábado en este pueblo no toca berbena pero la hay en los quince de los alrededores. Aquí, mañana toca mercadillo medieval...
SOLO PARA LOS VELILLEGOS YY estudiosos de estos asuntos: Lola Agudo, Si Pongo dolores Agudo, puede ser un tormento, nueva secretaria de cultura del PSM. Partido Socialista de Madrid, PSOE. Enhorabuena a nuestra alcaldesa y apoyo total a esta mujer aficionada a la poesía. ¡¡Animo Lola, los wque te votamos seguimos apoyndote!!
EL TIEMPO: hace cuarenta grados a la sombra. Los paisanos anhelaban este tiempo. Los tomates, aparentemente maduros, sin este calor, no saben a nada. No maduran. Necesitamos el calor...

LAS RUSAS EXISTEN

Ayer tarde, noche sucedió esto:
Me presento en la redacción del Diario de Alcalá. Me atienden como de costumbre. Entrego la novela a Pedro Hinojo. Quedamos en que me llamará Mari Ángeles o Xavi. Una caminata, el tren , dos autobuses y llego a La Alacena. (Velilla de San Antonio) Me encuentro a Juan Manuel Arenas y a Rafael del Moral con dos Irinas rusasas. ( Las dos se llaman Irina, omito los apellidos porque los desconozco y por enrevesados) Invito una boterlla de vino que no aceptan. La realidad siempre supera la ficción. Por favor, sigan " Operacion balalaika". Por suepuesto, las rusas acudirán a un congreso de lingüistas.

PALMIRA MARQUEZ, PAULA MARTA Y PETRONILO MARCELIANO LES ESPERAN EN AGOSTO EN EL DIARIO DE ALCALÁ

Son las 12,34 del día 24 de julio de 2007. PMT, PMT y PMT terminan de vivir sus últimas aventuras en "Operación Balalaika". Podreis leerlas este mes de agosto en el "Diario de Alcalá". En caso de no seguirlo con asiduidad, cosa bastante probable por cierto, no tengáis reparo en solicitar la novela a esta página. Pasada la calentura de las vacaciones y de vuelta al trabajo rutinario del otoño, se podría hacer una edición muy especial.

Podréis encontrar sangre, tensión, amor, erotismo suave y algunas gotas de mala uva. Se admiten preguntas.

MEMORIA HISTORICA

¡¡¡Triste día para todos los españoles el 18 de julio!!!

JULIO GLORIOSO

¡Hay que ver! ¡Qué poco atrevidas/os sois!:
a) Un francés: una persona con pasaporte europeo de Francia.
b)Un "menagea a trois": entre tres limpian una cocina sucia.
c) La Madalenne: una iglesia o bien una chica frnacesa, o bien o la amiga Magda con nombre extraño sin olvidar un desayuno ad hoc.
d) Esta pregunta no tiene respuesta más que la que queráis dar.

Ahora la crónica de sucesos: A un hombre su compañera le da unas cuantas hostiass y le pone un ojo a l v(b)irulés. El hombre llama por teléfono y se presenta la policía municipal, la guardia civil y proteción civil que le pone hielo en ojo.
Es lo que tiene esto de la violencia de género: unas vces toca a uno y otras a otros. Deben ser las vacaciones....
Perdón por la frivolidad... pero me pilló tomando la copa de la noche...
¿Donde está la gloria de julio? en eso, en las vacaciones y en observar que hay que relativizar las cosas. ¿Quien ha dicho que el relativismo es malo?

UNAS PREGUNTITAS: EXAMEN DE JULIO

Sábado por la mañana. Mañana medio resacosa después de la borrasca de anoche, pero con ánimos de incordiar. Es 14 de julio: "Allons, enfants de la patrie, le jour de gloire est arrivée" La Belle France celebra su día de gloria. La Revolución. La toma de la Bastilla... y Segolene se baña en top less. C'est la vie.
a) Comentar el texto anterior. Se admiten todo tipo de interpretaciones.
b) ¿Qué es un francés?
c) Describe en pocas palabras que es "un menage à trois".
d) Si has leido a Proust hablame de la Madalenne.
e) ¿Qué libro estás leyendo o piensas leer este verano?
Se puntúa sobre cien. Cada pregunta son veinte puntos.
Con que contesteis a una ya sacais el doble de puntos de los necesarios para el sobresaliente.
Sois unos cuarenta los/as que dais vueltas por aquí. Espero que os presenteis a esta repesca, al menos el cincuenta por ciento. ¡¡Ánimo, es fácil!!
Me voy a comprar el periódico...

MI MESA

Mi mesa es un cajón de sastre, es decir un desastre, o una güega. Lo de la güega, no me prengunte nadie lo que significa, yo tampoco lo sé, pero se decía en mi pueblo refiriéndose a una supermicie, volumen, caja, casa, habitación, continente, en cuanto contiene, sala, salón, bar, cajón, "petado", dicen ahora, hassta los topes. Pues eso es mi mesa. Enumero: los forros de dos o tres cajetillas de tabaco, políticamente incorrectas, cuatro o cinco mechero de gas baratos, robados a los parroquianos de los bares, un disco de John Coltrone que alguien me regaló hace años, algunos bolígrafos, procedentes de sabe dios donde, pilas gastadas, periódicos viejos: El País y Diario de Alcalá, - ¿hay algo más viejo que un periódico de ayer?- un cenicero como un ladrillo que me traje de recuerdo del San Juan Evangelista hace más de treinta años, rebosante de colilla, una novela de Marcial La fuente Estefanía, un informe de Save the Children titulado "Amor, poder y violencia", un destornillador, -será para mis tornillos interiores-, algunos recortes de prensa, recibos de teléfonos, un azucarillo y mucha ceniza por todas partes. El ordenador, a pesar de todo, funciona.
Hoy ocho de julio, después del 7-7-7 sólo carreras de coches y tenis en los bares. Fernando y Susana huyen de los bares llenos y yo busco los vacíos. Es lo mismo. Los comentarios sobre los hijos y sobre los cantautores crecen. ¡Qué descansada vida, la que huye del mundanal ruido...
pero ¿SE PUEDE HUIR DE ALGÚN SITIO?
Las horas centrales del día se las llevan Paula Marta Temprano y Palmira Márquez Tierno. Dos mujeres a la vez y no estar loco. La novela de verano sigue su ritmo, en el jardín crece el castaño, la encina y el roble resisten . El laurel presta olor y a la presta se la comen los pajaritos que cantan y las nubes se levantan... Hace calor en la cafetera y así hasta el ora pro nobis de cualquier letanía ahora que vuelve la misa en latin. Dominus vobiscum. Dominus, dominio, domicilio, domingo... dom fulano, ... ¡¡¡Oh el verano!!!

LOS MÍOS

Yo tampoco sé quienes son los míos, pero me gusta tu comentario, Puri, porque te da para largarte por los cerros de Valladolid o el Gurugú, que da lo mismo, y a Kety le sale la nostalgia de los próximos viajes a Berlin. Pero los hijos no son nuestros. Una vez que nacen queremos que crezcan y vuelen como los pájaros. Nacieron por nosotros, pero esos no quiere decir que nos pertezcan. Y en cuanto a mi, hay una canción de Joaquin Sabina que me encanta y me gustaría estar con los míos que en cada sitio son distintos: se llama "el pirata dela pata de palo"

GLOBALIZACIÓN

Mi hijo Juan ha llegado a Marsella junto con su primo Guillermo. Lisa, quien me ha regalado un cuadro, les recibirá con mil amores. Mi hija Beatriz regresa de Tubinga y espera a Fabian B., quien ya es médico y con trabajo en una población alemana de nombre impronunciable. Ella intenta irse a Alemania como profesora de español para extranjeros. La entrevista es uno de estos días. Teresa, mi segunda hija, ha viajado a Extremadura mientras prepara su viaje a Suecia: Upsala. Es lo que tienen quienes estudian física. El espacio europeo se ha vuelto tan pequeño que resulta más barato viajar por este territorio que desplazarse por lo que llamamos nuestras tierras. ¡¡¡¡ No son mías ni las alemanas, ni las suecas, ni las francesas ni las españolas!!!! ¿Quienes son los míos? Esta pregunta retórica se la dedico a Kety y a Puri. Y hay más: en el Copacabana, bar reciente en Velilla de San Antonio, regentado por brasilerios, en efecto -¿of corse?-, me encuentro con Pedro -no soy yo en este caso- con una panzá de güisqui de mucho cuidado. Pero lo mismo podría haber sucedido en cualquiera de las ciudades citadas o en el mismo Alcalá, Gijón, Jerez, Jaen, Burgos, Vigo o Méndez.¿Donde están los mios? la globalizasción presenta estos efectos...

LAS NOCHES JUNIO

La agonía de este junio irregular proporciona sorpresas en sus cortas noches. Fumador empedernido, me jode levantarme sin tabaco, por eso, a la una y media me acerco al pub de todos los días. Una chica desconocida sirve en la barra. Una mujer que ya he visto en otras ocasiones barre y limpia el local. El dueño, con guantes blancos, receba los frigoríficos. Dos amigos toman sus copas en la barra. Una mesa, ocupada por cuatro jovenes charlan bajino. Los parroquianos de la barra me invitan. Conozco a uno de ellos. El otro se presenta y pronto nos hacemos amigos por la afinidad de ideas y nuestra afición común a las copas y a la palabra. Se dispara la berborrea sin rumbo ni destino definido. Las copas han hecho estrago en el ensamblaje de la expresión pero noen el pesamiento ni el proyecto y deseo de libertad. Son mecánicos, visten mono y presumen de republicanos. Uno de ellos da a suponer que podría ser gay y se siente orgulloso de ello. Se lamenta no obstante de que los polacos aguanten a los gemelos y de que no les ayudemos cuando las brigadas internacionales vinieron a dar su sangre por nosotros. El sigue llevando la bandera republicana. Son noches de copa, tabaco, politica y nostalgia. Queda pendiente escrbir sobre los maquis de mucho sitios. Pero Mata fue maquis de Asturias y yo le conocí... La noche gay debe seguir su curso, aunque en Chueca votaran a la dercha...

CAMBIO DE TERCIO

"Chicos [genérico], mi pensamiento está de resaca. Me da todo igual y además creo que me estoy atontando por momentos. Estoy agotada mentalmente. Sólo me apetece sentarme en una terracita y canturrear canciones a la luz de una caña."

La cita anterior, copiada de un blog que visito regularmente y cuya dirección no daré, pertenece, intuyo, a una mujer muy joven, estudiante, catalana o valenciana, -lo disimula constatemente-. Se inventa nombres, situaciones, apodos y heteronomios para contar lo que le da la gana. Es un cita que retrata con bastante exactitud el estado de ánimo de éste que suscribe, que ni es joven, ni chica, ni estudiante y que le apetece, además de sentarse en una terraza y canturrear a la luz de una caña, charlar y beberse la vida antes de que la vida se lo beba a él.

Es la hora del cambio de tercio. Suenan los claros clarines, y el maestro de ceremonia dice solemne " sedeant omnes".

Desde esa postura se contempla al mundo como una pasarela: ayer en el autobus desde Carabanchel Alto - Manolito!!!- hasta Cibeles, -los leones vuelven a tener melenas a pesar de los barbaros-, charlé lo suficiente con una amiga de hace muchos años. Fue la mujer de un amigo y ellos se separararon. Las amistades siguieron por ambos lados: nos quedaban unos cuantos recuerdos y muchas risas. Las cañas de cerveza en una terraza de Atocha fueron suculentas e ilusionantes. La vida está aún por explorar...

Flory, seguimos viédonos digan lo que digan los demás...

SAN JUAN

Este 24 de junio, paralelo al 24 de diciembre, celebramos a San Juan. Noche de Brujas. Dios latino, Jano de las puertas y los pasos: del otoño al invierno, de la primavera al verano. De la muerte a la vida, de la euforia primaveral a los gozos del estío. Jano: Juan. Enero, januarius, Juan, junio, Juno, Juan. Una querida amiga en los momentos que ella se emociona me confunde y me llama Juan. Inmediatamente rectifica y yo le contesto:
--No te preocupes. Mi padre se llamaba Juan, mi hijo se llama Juan y yo nací en enero el día de San Juan Bosco. Los años más feclices de mi etapa estudiantil los viví en el Colegio Mayor San Juan Evangelista, donde aprendí a escuchar jazz y leer entre líneas. Trabajé, trabajo para el Don Juan I. Mis coincidencias con Jano, dos puertas, muchas puertas, muchas posibilidades, muchas esperanzas, muchas ilusiones, algunas relidades, no son otra cosa que la semiótica de ese Jano bardbudo de dos caras.

Y la noche más corta del año la del 23 al 24, poblada de brujas, encantos, hechizos y bebedizos, rondas y misterio. En sueños escapé hasta tu ventana donde, depués de recoger la "grana de la helecha" - léase h'elecha, aspirando la h-, deposité un magnífico ramo de cerezas recogido en el valle del Jerte, el Gozo. Después volví solo a mi sueño, mis sueños: tenerte entre mis brazos musitando palabras de amor...

Y es que esto de los boleros, con dos discos de Nat King Cole recien regalados, no hay quien lo supere ni a cursi y ni a real.

ENTRE LIGUES Y PAÑALES

Tres nuevas entradas, -¡y van seis!- de esas chicas de hoy que tambien vivieron el ayer. Nos hemos encontrado con la de los cuentos, la enamorada, el músico de Club predecesor de la movida, con dos amas de casa, tras su ventana y un estudiante atento al ligue y la fiesta.
Ahí van sus recuerdos:
UNAS CHICAS COMO TÚ EN UN SITIO COMO ÉSTE..."
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egutierrez dijo...
En aquella época estaba estudiando en la facultad, divino tesoro. y no dabamos abasto en todo el día, a ir a clase cuando se podía,ya que siempre había un mitín al que asistir, o una manifestación pendiente a y me olvidaba, había que ligar también. Vamos que tiempo para estudiar como que no había. Un fallo que yo le vi a la campaña electoral fué hacerla coincidir con la temporada de examenes, mu chungo. recuerdo con nostalgia unos carteles de la campaña electoral del PSOE que eran de J. Ramón, creo recordar. Me acuerdo con nostalgia de aquella primera fiesta de la democracia, aquello sí fue una fiesta democrática. Ahora ya no es lo mismo, ocurre como cuando cumples años, los primeros de tu vida con mucha ilusión y los siguientes ya con más sosiego.

EGUTIERREZ es geólogo y trabaja en Alcalá. De vez en cuando tomamos una caña.


Kety dijo...
Hace treinta años, era, ama de casa con dos hijos y otro en camino, y entre pañales, papillas, babas y mocos..., y otras cosas más, se me iban los ´días volando.Pero si recuerdo el impacto que me causó pasar de un mutismo a la algarabía de coches con banderas pitando por las calles desaforados.Cómo no, con la expectación de como transcurriría todo.Mi opinión: creo que algunos han confundido libertad con libertinaje.
Un abrazo
kety

KETY es madre de un ingeniero de industrial que trabaja en airbus europeo en Alemania y habla en alemás por señas con una amiga de Gorlist en Florencia. Hace teatro en cualquier idioma, pinta, lee, se cree Dulcinea que para eso es del Toboso y además tiene tiempo de escribir. Tiene publicados tres libros y mantiene un blog digno de visitar: "Los cuentos de la abuela." Es miembro del ¨Club de lectura 5X5."

Puri dijo...
Hace treinta años, yo esperaba mi segundo hijo, y recuerdo todo aquello como una película, que he visto muchas veces, y nada más. Yo, ama de casa y de aquéllos años, vivia más de casa para edentro, y seguramente no concedía ni un minuto a pensar en la política. Como se dice vulgarmente yo no estaba en la "pomada" porque ni era estudiante, ni trabajaba fuera de casa con lo cual, no tenía contactos ni siquiera con el "rollo sindical", que era otra foma de involucrarse en el ambiente y vivir la emoción de que algo muy grande se había conseguido.Me gustaría saber si alguien lo vivió así o soy un extraterrestre.Con la distancia de los años he visto la verdadera importancia de lo que pasó, casi sin yo enterarme. Y los treinta años me parecen treinta siglos, y sin embargo, casi fue ayer.
saludos
Puri.
PURI es vallisoletana, escribe de maravilla, pinta, habla, lee y dispone de una ironía creadora envidable. Tiene una hija psicóloga... y anda en busca de nietos... Pertenece al club de lectura 5X5 y ha publicado diversos cuentos y crítica de libros en "Locas por los libros".