LOS MUERTOS Y LAS ESQUELAS DE LOS "DOLIENTES"

Los lectores de este blog de allende los mares se preocupan principalmente de los ejemplos y comentarios que tienen que ver con las esquelas mortuorias. Las fechas son las adecuadas. Los obispos andan enfadados porque la fiesta pagana se impone a la visita sistemática de los cementerios y el rezo de responso que proporciona pingües beneficios a los clérigos de guardia. Pero sabido es el refrán del "muerto al hoyo y el vivo al bollo". No entro quien se come el bollo ni a quien comen el bollo, pero así es la vida: nacer, crecer, multiplicarse y morir...

Las esquelas no llevan tachado nada porque entiendo que cuando alguien publica algo, desea que se difunda. Eso hago yo. Gracias y acompaño en el sentimiento sea alegre triste o melancólico...

Como puede observar el curioso lector, el doliente CASAUS escribe a Elenita una carta sobre qué leen sus hijos. Aunque la esquela parece laica, alguien todavía cree en la inteligencia eterna de la difunta Lupiañez. No obstante, no deja de ser un canto a la vida. El recuerdo es siempre intentar volver a vivir...

Este lote de tres recordatorios u homenajes "doliente", también tienen su porqué:

Veamos la Primera: al socio fundador de Sprint final y Materlab, le han hecho correr un sprint final que será la mejor guía para sus deudos. O sea todavía deben seguir corriendo. Pronto tendremos esquelas de ellos si no paran....

En cuanto a la segunda, doña Maruja, además de longeva siempre fue una mujer generosa: dos matrimonios, a quien se cita en su esquela. ¿Sería lo de tan de moda ahora, un corazón amplio? Me inclino por la generosidad: "Cumpliendo su deseo se procedió a la donación de su cuerpo". ¡Gracias, doña Maruja y dolientes!

Y llegamos a la tercera: la sobriedad y el recuerdo. La procesión va por dentro... Habría que averiguar si es cierto nadie que le conoció le ha olvidado.

LA BORRASCA

El País titulaba hoy un artículo de opinión "Lunes negro". Razón no le falta: Aguirre desafía a Rajoy, y Gallardón, por boca de su lugar teniente Manuel Cobo, arremete contra Aguirre. Cristobal Montoro, afirma tasativo en "La Gaceta de los Negocios": “No se puede dirigir Caja Madrid sin experiencia ni capacitación”. Por si fuera poco, la cuestión de Valencia, caso Gürtel, sigue carcomiendo cimientos y provocando divisiones y Touriño en Galicia vende los coches de la campaña por un módico precio a la misma empresa que se los vendió al PP a cambio de furgonetas para los niños de las aldeas: marcha hacia una federación española y lucha por el poder ¡Quién lo diría!

Pero en todas partes cuecen habas: IU convoca para el 29 de este mes, vísperas de santos y difuntos, un cónclave con la decisiones ya tomadas: "¡Hay que echar a Inés Salvanés!" como antes echaron a Monserrat de San Fernando, al anterior alcalde de Rivas, de la Comunidad y otros más por el camino: muchos son los llamados pero los puestos son pocos, por tanto, pocos los escogidos... Cainismo puro.

En el mismo tono: este fin de semana el PSOE de Madrid(PSM) ha celebrado una convención para aclararse sobre la que está cayendo: apoyo a Esperanza en el teje maneje de Caja Madrid, si los candidatos para las próximas elecciones locales hay que nombrarlos antes o después... Pero todo ello queda relegado a un segundo plano con los planchazos del PP e IU. El don de la inoportunidad: de buenos deseos está el infierno lleno. Se me ocurre, además, la letra de una canción de Mojinos Escocidos: Y mi marido estaba...

Continuemos por la senda de los pasos perdidos: mientras Paxti López celebra el treinta aniversario del Estatuto de Gernika, el PNV lanza las patas por alto, se enfurruña y, después de gobernar más de un cuarto de siglo con el estatuto, no quiere celebrarlo. Santo Tomás: ¡Si no lo veo, no lo creo! los caminos del señor ya se sabe que son de esa manera...

El rosario aún no ha terminado: añadamos el quinto misterio doloroso: Los batasunos andan revueltos porque parece que unos se quieren acercar a la tesis de Aralar: no a la violencia, pero esos ojazos que todo lo ven no los dejan ni parpadear. ¡Dios nos coja confesados!

En los rosarios hay tres cuentas que recuerdan las tres últimas avemarías: ETA se une al aparto estatal y convoca oposiciones para cubrir plazas. ¡No más interinos! ¡Empleo fijo!: cinco años, sin ver a la familia, no se pueden tener hijos, no se admiten novatos y, para aprobar, hay que pasar un examen de armas, ideología y, me imagino, que reconocimiento médico: pedigrí, limpieza de sangre. El examen se presenta difícil, ¡a ver si se convencen de una vez y dejan de hacer el bestia y de matar!

Las letanías las dejamos: casa caida en Baleares, dioslesperdone, gastos del papa en Valencia, dioslesperdone, matanza en Bagdad, dioslesperdone, los checos y sus escrúpulos europeos, diosles perdone...

Pero no podemos perdonar, por muy negro que sea el lunes, que nadie se preocupe de las ideas sino de los intereses mezquinos y los empujones, del quítate para ponerme yo. Vamos hacia Berlusonia y, lo que es peor, la sociedad amedrentada todo lo asimila: vísperas de fascismo.

Seguramente muchos no estaréis de acuerdo, pero a mi me da miedo, por eso lo digo.

SEMANA NEGRA DE GETAFE

Realmente el evento se llama "Getafe negro", pero yo me lo encontré en la calle Azcona de Madrid. Es un festival importante en cuanto a este género se refiere: cine, televisión, la guardia civil, comic, novelas, feria del libro, bares, jazz, blues, juegos on line, la resolución de un caso: "yincana: Caso Getafe" y así sucesivamente. Encontré el cartón en negro, por supuesto, en la Biblioteca de la Calle Azcona. A los diez pringaillos interesados en estas aventuras, - Agatha Christie obliga- nos metieron en una habitación junto al cuarto de baño de las mujeres. Discurrimos intentando adivinar o averiguar a qué nos dedicábamos cada uno de los allí embutidos. Alguien lo sabía todo. Disponía de nuestros datos, pero, ¿cómo asegurar que los datos son verdaderos? Nos pusimos a escribir un cuento que debíamos seguir a partir del personaje insinuado por el vecino. Mi vecino fue escueto: "Lorenzo es típico italiano joven y mujeriego. Esbelto, cabello negro y rizado, suele vestir camisa negra y" Y ahí se acaban las mimbres con las que osaría tejer el cesto. Bien, pues este caballerete es el asesino. Lo deduje con una mirada panorámica en torno a la mesa. Las señoras presentes elegantes, entrañables y encantadoras, emanaban ese aire que presta a las escritoras el género negro, del cual Lorenzo no se fía. Los hombres, maduros, aburridos, algunos barrigudos y todos desgalichados, tampoco subyugaban al joven de la camisa negra.

A la hora y media salimos a fumar un pitillo. Cuando volvimos el joven italiano no se incorporó. Quien sí se personó fue la escuadra de seguridad de la biblioteca al mando de una mujer.

--Hay un cadáver en el cuarto del baño de mujeres. Ustedes que son muy leidos deben ayudarnos.

--¿ Es hombre o mujer? -preguntó mi vecino.

--Hombre - informó la sargenta- moreno, pelo negro y rizado, viste una camisa negra y al parecer un tanto mujeriego: apuña fuertemente un trozo de tela netamente femenino.

Volví a observar a todos los que nos sentábamos en torno a la mesa y me quedé mirando fijamente a mi vecino. Los demás también le acribillaban. El se levantó y trató de marcharse. Los guardias de seguridad se lo impidieron.

--¡ Sí, he sido yo!- murmuró el observado-. No podía desarrollar al personaje, lo arrugué, lo lancé al váter y tiré de cadena.

--¡Pero salió a flote! el váter sólo admite papel higiénico. Véngase con nosotros - concluyó la jefa de seguridad.

Tres minutos más tarde, cuando aún no habíamos osado comentar el caso, apareció de nuevo la sargenta.

--No ha sido un asesinato, ha sido un suicidio disimulado de asesinato. Quería protagonizar una novela negra y lo ha conseguido. Caso resuelto. Les devuelvo a su amigo.

POEMAS PARA MUERTOS Y OTRAS GRACIAS

Me encuentro estos ripios en un blog amigo y quiero deshacerlos:

El motivo es el siguiente: mis visitantes mexicanos, y latinos en general, están muy interesados en las esquelas mortuorias que, de vez en cuando, por estas fecha, escaneo y expongo. Hoy me llega este poema de la mano de Luz del Olmo. Dice que son versos anónimos. Los suyos, os lo aseguro, son mucho mejores. Pero me han entrado ganas de responder. ¡¡Veleí!!

Los renglones rojos son las respuesta.

LOS TRECE PUNTOS DE LA VIDA

El rico y el pobre son dos personas.

Dejemos lo estar, pero con prudencia.

El soldado defiende a los dos.

¡¡De ningún modo, por dios!!

El ciudadano paga a los tres.

Depende de la capa en que estés

El obrero suda por los cuatro.
¡¡ Más otros tantos!!

El vago come de los cinco.

¡¡Cuatro curas y dos quintos!!

El usurero desnuda a los seis.

se queda corto: 96

El abogado enreda a los siete

¡¡Si no sabes torear, ¿pa qué te metes?

El cantinero emborracha a los ocho.

¡¡Todos ellos tienen chocho!!

El confesor absuelve a los nueve

¿Qué nueve? ¡¡ Y nadie se mueve !!

El médico mata a los diez.

De entre ellos, se salva usted.

El sepulturero entierra a los once

¡¡Será el beneficiario de la gripe de Ponce!!

El diablo carga con los doce.

¡¡Sin jarrear muchas coces!!

Y el escritor hace los recordatorios

Y el escritor cree que escribe ¡¡ególatra!!
de defunción para todos.

porque le dejan la lápida!!

CANCIÓN DE AMOR EN OTOÑO

No sé si esto funcionará pero me ha impresionado esta canción. La idea es de Annabel, editora del blog "El sabor de las cerezas. Merece la pena.

http://www.youtube.com/watch?v=pZo5JMnpE7g

BLOGUEROS Y LITERATURA

Hoy no se puede hablar más que de literatura. Mañana, San Cervantes y San Shakespeare, y además hoy se ha sabido el nombre de la nueva Nobel: Herta Müller. Pero como los primeros viven en un limbo "de cuyo nombre no quiero acordarme" en la duda del "Ser o no ser", los dejo que viajen por México de la mano de mi querida Kety y por los cerros de las Radas en Cabezabellosa, cerca del puerto de San Gamello, por donde, sin duda, pasó el inglés con su trouppe y dejó imortalizado el sitio de acampada: las eras de Saquespeare, escrito así, porque así se dice.

En cuanto a Herta Muller no sé nada: su origen rumano minoritario, su persecución, su exilio y la publicación por Siruela de "Tierras bajas". La editorial se quita méritos pero feliz por el regalo: "Ofelia Grande, la actual directora de Siruela ha recordado que se sentían "muy contentos", pero que "realmente el mérito es de la etapa anterior, de Michi Strausfeld y de Jacobo, nosotros solo nos sentimos satisfechos por haber seguido apostando por ella en el catálogo y por hacer renovado los derechos de una escritora tan interesante."

Pero volvamos al título de la entrada: El pasado día 6 apareció un artículo de Umberto Eco en El País que es el prólogo que acompañará al último libro de José Saramago. Leí hace pocas semanas en El Cultural de El Mundo que Saramago había cerrado el blog porque no conseguía tantos lectores como él pensaba merecer: malidicencia que no falte. Lo escrito en ese blog aparece ahora como libro. Pero hoy aparece otro eco: el semiólogo italiano que empieza tachando de loco al Nobel portugués por dedicarse a escribir sobre la actualidad, cuando podía dedicarse a rascarse la barriga al sol de Las Canarias, porque dispone del pasaporte a la eternidad que da el pasar por Estocolmo. Le tacha de que, siendo tan sutil con el lenguaje en sus novelas, en el blog " no pierde el tiempo en medir sus términos y tal vez lo haga a propósito". Porque Saramago, según Eco, no se anda con chiquitas: "Se habla del ateismo militante de Saramago. En efecto, sus polémicas no se dirigen contra Dios: una vez admitido que su `eternidad es solo la de un eterno no ser', Saramago podría haberse quedado tranquilo. Su hastío se dirige contra las religiones (y por esa razón le atacan desde distintos frentes: negar a Dios es algo que se le concede a todo el mundo, polemizar con las religiones pone en discusión las estructuras sociales)"

Siguen dos párrafos en los que Eco glosa el pensamiento del autor de "Ensayo sobre la Ceguera" y la famosa frase de la religión opio, del pueblo. Analiza el papel de las religiones como causa de las guerras para argüir que "Por todo ello se me ocurre la reflexión de que si tal vez la religión en ocasiones es o ha sido el opio del pueblo, más a menudo ha sido la cocaína."

Y la conclusión deslavazada: el sueño opiáceo de los intelectuales españoles ante la situación actual del país, de Europa y del mundo, el no comprometerse, el no opinar. O tienen miedo a que les corten el pienso de las subvenciones y los encargos oficiales o se apuntan a la ceguera de todo va bien si a mi me va bien... En fin, hoy día de letras. ¿Serán necesarias algunas rayitas para despertar conciencias éticas?

MÁS PUÑALÁS DA LA VIDA

No, no va de política ni de crónica mundana. Va de poesía. He añadido a "Mi lista de Blog" éste, cuyo título veis arriba. Merece la pena. Dejad esparcida la ropa por el salón de vuestra casa y disfrutad de los encuentros téte a téte.
Como muestra, el siguiente poema:

http://nolopiensesdosveces.blogspot.com/

La prosa de los vientos

Author: Sinuhe Posted under: Poesía, Viento

Como suave brisa marina, me colaré bajo tus sábanas tamizándome por los tramados encajes de tus sueños… y de tus bragas.
Seré Céfiro templado del sur, desde el este de tus pies al oeste de tus nalgas…
Galerna impredecible que caldeará tu cama.
Xalóc constante, Siroco ardiente, Bóreas huracanado que lamerá tu piel,
tu clítoris… y quizás tu alma.
Seré gregal en tu vientre, Tramontana en tus caderas, Vardarác entre tus pechos y en tus mejillas, Sudestada.
Del sotavento de tu nuca me susurraré convertido en Kóshkil, a ratos desde tu cuello y otros…hasta tu sueño.
Seré monzón en tus labios, para llenarte de lluvia.
Poniente en tus manos para que me arañes con furia.
Seré Cierzo en tus ojos, Terral en tu popa y … al alba… Alisio derramado en tu boca.
Y al marcharme te soplaré un te quiero
y en tu cama… quedarás en calma,
soñando que fue mi viento, el que entre tus piernas…
mojó tu sábanas.
Sinuhé