EL SAN JUAN EVANGELISTA

Quieren derruir el Johnny. A mi, que he vivido en el Colegio Mayor San Juan Evangelista durante tres curso, sólo se me ocurre, así a vote pronto, entonar aquello de "algo se muere en el alma cuando un amigo se va". El San Juan, como el Barça, es más que un colegio mayor. Es el club de jazz con Alejandro Reyes Domenech, vecino de habitación, él en la 601 y yo en la 603, durante un hermoso y aprovechado curso. Es mi vecino Jorge Drowdonsky y su descubirmiento de la frecuencia de la emisoras de los grises, es mi vecino Pepe Mateo, el teatrero y economista, son mis compñeros de carrera y de aventura y trabajo, son las noches en blanco emp0llando, las madrugadas en turbio, las conferencias, las películas, las asambleas, es la universidad multidisplinar, los libros, Hassen, hijo del alcalde de Nablus y Moisés Cohen tomando cañas juntos. Son amores, pasiones, vida y aprendizaje. Es mi mujer, Beatriz, que allí nos encontramos hace de eso ya treinta y muchos años. Son los registros de la policía, son aquello que decíamos de "los jueves milagros" y los miércoles registro. Es el comisario Conesa y Willy el Niño. Es el tomar conciencia y guiar la vida hacia sendas que antes, la oscuridad de la dictadura había impedido vislumbrar.
Posiblemente la caja de ahorros que sostenga el edificio, después de las hipotecas basura, necesite deshacerse de pasivos y obras sociales, pero ¿no se podría solucionar el asunto recortando el sueldo a sus ejecutivos? Va por vosotros Manolo Morales, Salvador Mas Moya, Luis S. Iribarnegaray, José Luis Hinojosa y tantos, tantos amigos.

Benedetti

Hoy he oído hablar de Mario Benedetti a mucha gente. Pero afirmaría que no es una pérdida, es un acicate para que leamos su poesía y sus novelas. "Gracias por el Fuego", Mario. Y ahora uno de tus poema in memoriam:

AUSENCIA DE DIOS

Digamos que te alejas definitivamente
hacia el pozo de olvido que prefieres,
pero la mejor parte de tu espacio,
en realidad la única constante de tu espacio,
quedará para siempre en mí, doliente,
persuadida, frustrada, silenciosa,
quedará en mí tu corazón inerte y sustancial,
tu corazón de una promesa única
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.
Después de ese dolor redondo y eficaz,
pacientemente agrio, de invencible ternura,
ya no importa que use tu insoportable ausencia
ni que me atreva a preguntar si cabes
como siempre en una palabra.
Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche
desgarradoramente idéntica a las otras
que repetí buscándote, rodeándote.
Hay solamente un eco irremediable
de mi voz como niño, esa que no sabía.
Ahora que miedo inútil, qué vergüenza
no tener oración para morder,
no tener fe para clavar las uñas,
no tener nada más que la noche,
saber que Dios se muere, se resbala,
que Dios retrocede con los brazos cerrados,
con los labios cerrados, con la niebla,
como un campanario atrozmente en ruinas
que desandara siglos de ceniza.
Es tarde. Sin embargo yo daría
todos los juramentos y las lluvias,
las paredes con insultos y mimos,
las ventanas de invierno, el mar a veces,
por no tener tu corazón en mí,
tu corazón inevitable y doloroso
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.

¡¡TOROS!!

Estamos en San Isidro. Ello significa que Ventas, como decimos en Madrid, se llena hasta la bandera. ¡Olé! A qué se va allí es más discutible, pero me da por opinar que sólo a que le saquen a uno por televisión, si es medianamente famoso. Es como un toro, que decía el de Ubrique. ¡Si hombre, ese que decía que era torero, que las mujeres le tiraban las bragas y el padre se las quitaba a todo aquello que llevara "fardas"! [ hay que darle a la cosa cierto aire andalú porque si no, no suena] Pero e'que - también muy madrileño- si no hay toros es como si no hubiera fiesta. Y fiesta hay, por tanto, toros, también. ¡Toros de pago hasta en televisión! ¿Sería interesante hacer un canal temático de toros, ahora que los medios andan escasos de efectivos? ¡ Las entradas cuestan un pastón, y ahí no se nota la crisis que para eso los abonados son los de toda la vida: gomina y reposaculos bajo el brazo.
Y cuando llegue septiembre todo será maravilloso. En la zona de Madrid por la que me muevo, más de mil toros caerán en las plazas improvisadas porque los alcaldes subvencionan esta "fiesta" a cambio de unos discutibles votos...
Yo no soy anti ná.... pero ¿ No podía ser una medida anti crisis matar menos toros en la plaza y emplear matarifes con sueldos normales - con lo que cobra un torero, su apoderado y el de los toros sepueden crear 6 puesto de trabajo 6- en los mataderos y regalar los filetes? ¡Habría menos espectáculo, pero también podríamos comer mejor carnes y a mejor precio!
¡¡Por si las moscas: hay que rebajar el salario y las fichas de los ejecutivos de los equipos de fútbol, de los entrenadores y de los futbolistas y los toreros! Más cornáá da el'hambre!, ciertamente, pero los toros no dejan de ser sangre, mierda y moscas...

PARA MI AMIGO EMILIO ORTEGA

Hola Emilio:
He encontrado este texto en el blog "Memorias de una arpía" y te lo copio:

instrucciones para llorar ..- (JULIO CORTAZAR )

Instrucciones para llorar.
Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza.
El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente.
Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro.
Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto.
Duración media del llanto, tres minutos.

Pdta Pues eso , aunque en mi casa y mi corazon hay una silla vacia , respiro fuerte , me sueno los mocos y siguo p´alante .
Prometo volver a escribir otra vez

http://www.candeladelosdolores.com/

¿POR QUÉ LLORAMOS?

Esta entrada me la sugiere mi amigo, músico de bailes de sábados por la noche, animador de parejas, cantador de salmos, solista de coros, pianista creativo y gran poeta extremeño Emilio Ortega. Quizá un tanto lacrimógena, pero no por eso menos real. Yo pongo su escrito e invito a la concurrencia a que conteste a la pregunta general ¿por qué lloramos? A cada cual las lágrimas le vienen por "corazonadas"- palabra de moda en Madrid-, por causas distintas.

Caminaba ayer por la ribera del Manzanares.
Mi nieto mayor (cuatro años) me preguntó:
Abuelo: ¿por qué lloramos?
Miré al cielo: sólo veía un arroyo que olía a desinfectante.
Apenas un avión que dejaba una estela que no sabía si eran
chemtrails.
Un panorama de angustias y de desempleo para su madre, su padre y su abuelo.
una amapolas a punto de convertirse en flores.
un olor a tristeza....
y me preguntas a qué sabe una lágrima.
! Joder, no se contestar a eso!
Puedo llevar la contraria a compañeros que me hablan del aborto.
Pero no soy capaz de responder a una sencilla pregunta:
¿Por qué lloramos?