LAS RAICES

Quien no tiene historia, no tine vida. Me llega, como llovido del cielo, una visita del blog de Anabel "El sabor de las cerezas", cuya entrada tenéis en este blog. Ella dice que es mitad extremeña y la otra mitad la deja colgando en los indefinidos páramos de emigración inmigración y avatares de la vida. ¡Por favor!, no me refiero a los avatares telemáticos que tampoco son moco de pavo. Anabel, añora la tierra que no conoció más que de referencias. Intenta entrar en el blog de Gonzalo Hidalgo Bayal pero no encuentra el camino para dejar el comentario y se queja a mí. Lo siento Anabel. Los sueños se estancan en las riveras -riberas?- nunca sabré cómo escribirlo, de los canchos y los rios de nuestra quebrada tierra. No es suficiente con soñar, es necesario conocer "in situ" -perdón- los sueños. Los/as lindes tropiezan siempre con las ilusiones. Sin duda soñar es imprescindible, pero lo imaginado se da de bruces contra la realidad más austera y vergonzante. Visitad el blog de DRUTZ leereis otro gran poeta extremeño. Semo's asina....

CARLOS DE LAS HERAS: ESCRITORES EXTREMEÑOS II

Hoy quiero hablar de Carlos de las Heras. A Carlos lo conocí hace algunos años en Cabezabellosa, su primer destino como médico. Actualmente ejerce en Miranda de Ebro. Desde Burgos me llega un correo donde me envía la portada de su segundo libro de poemas, a punto de aparecer. La portada me impactó: una casa derruida, totalmente en ruinas y un título: "Cabreros". La casa está en CABEZABELLOSA, y, aún desconociendo el contenido del libro, presumo que no deja de ser una imagen, -literaria, por supuesto- la cas en ruinas, sobre el derrumbe del oficio de mis padres y los familiares de Penchi, la mujer de CARLOS.
Carlos de las Heras, natural de Santa Cruz de Paniagua, tiende a escribir con cierta nostálgica melancolía. Su anterior libro, "Pájaros de ausencia" se pierde entre la expectación más simple por la "Autovía de Castilla" donde desde el volante define " a lo lejos, los pueblos/son enjutos fantasmas de otras épocas,/ saetas disparadas/ desde ignotos rincones de la Historia" o siente este "paisaje otoñal" donde "sobre la tarde oscura de noviembre,/ flota un cielo pletórico de ira". También se adentra en la "ciudad bajo la niebla" "amalgama de enigmas,/paraíso escondido/ bajo una capa gris esmerilada,/ igual que un pentagrama al que el invierno/ hubiera puesto rejas de silencio", desde donde contempla "El cielo gótico" en noches de "feroz insomnio" que, para calmarlo, recurre a "una copa de whisky. Un cigarrilo.", por que se siente "deseperadamente solo" y se asoma a la ventana para descubir un cielo"como el de un cuadro gótico/ que vio el pasado agosto en el museo/ de alguna catedra" pero sólo es verdad que "tose/bosteza/ fuma".
Bueno, pues a Carlos de las Heras tampco le conocen en Extreamadura como poeta.
Carlos, esperamos con ansiedad tu nuevo libro.

PARA TI, TU SABES QUE ME HACES LLORAR A VECES

Nada que añadir a los versos del capitán.

EL INCONSTANTE

Los ojos se me fueron

detrás de una morena que pasó.

Era de nácar negro,

era de uvas moradas,

y me azotó la sangre

con su cola de fuego.

Detrás de todas

me voy.

Pasó una clara rubia

como una planta de oro

balanceando sus dones.

Y mi boca se fue

como una ola

descargando en su pecho

relámpagos de sangre.

Detrás de todas

me voy.

Pero a ti, sin moverme,

sin verte, tú distante,

van mi sangre y mis besos,

morena y clara mía,

alta y pequeña mía,

ancha y delgada mía,

mi fea, mi hermosura,

hecha de todo el oro

y de toda la plata,

hecha de todo el trigo

y de toda la tierra,

hecha de toda el agua

de las olas marinas,

hecha para mis brazos,

hecha para mis besos,

hecha para mi alma.

ESCRITORES EXTREMEÑOS

Desde hace tiempo ronda por mi cabeza escribir aquí o en otro soporte, sobre algunos escritores extremeños. Extremadura, muy al oeste, aunque sólo se tarda poco más de tres horas en llegar a Plasencio o Cáceres, aparece muy lejos de Madrid. Por eso, cuando alguien presta atención a un escritor extremeño, los que hemos nacido por allí nos congratulamos. Hoy me refiero concretamente a Gonzalo Hidalgo Bayal. Angel S. Harguindey mantine con él una charla utilizando el correo electrónico -¡las ciencias adelantan que es una barbaridad y Plasencia está tan lejos!-, sobre una novela que publicó hace 11 años por su cuenta y que ahora Tusquets. Y esta es la cuestión: un hombre con la sensibilidad de Gonzalo, placentino, profesor de instituto y gran escritor está dejado de la mano de las grandes editorias y ha necesitado del padrinazgo de otros dos escritores extremeños o ligados a Extremadura: Sánchez Ferlosio y Luis Landero. La novela se titula "Campo de amapolas blancas".
Para leer la entrevista entera pincha aquí: http://www.elpais.com/articulo/narrativa/He/ido/rindiendome/emocion/sentimiento/elpepuculbab/20081115elpbabnar_7/Tes

Os copio el link de su blog. http://bayal.blogspot.com/

Otro día hablaré de otros escritores extremeños.

DESESPERADO

¿A nadie le gusta el vino, el güisqui y la novela negra? Pues en ese caso sigan en silencio. También puede sueceder que haya ideas más siniestras y casos más narrables de estas materias y, en esa circunstancia, otra vez, nada que decir. A mi me gustan las tres cosas e imaginar un crimen en cualquier circunstancia. Esa circunstancia debe llevar aparejada un posible lance de honor y otro de amor. A partir de estas coordenadas montamos una novela... o un articulillo...

LA NOVELA NEGRA

Aparece en El País de hoy (9-11-08) un anticipo del libro "El viaje a la ficción. El mundo de Juan Carlos Onetti" escrito por Mario Vargas Llosa. Mario Vargas Llosa ha producido cosas muy buenas y otras, de andar por casa, pero desde que me topé -hace ya muchos años- con "La orgia perpetua", su tesis sobre Madame Babary, no puedo negarle su buen juicio sobre escritores y escrituras. Pero no deseo ahondar en Vargas Llosa, aunque compraré y leeré su libro, sino en uno de los aspecto que toca en esta artículo sobre las estrafalarias costumbres de Onetti. Podría fijarme en su afición al vino y al güisqui, ambas las comparto, pero comparto otra: la afición a la novela negra, y sobre todo a la novela negra barata, la despreciada literatura de kiosco.
En mi niñez cayeron por la majada algunas novelas negras españolas -novelas de policías- protagonizadas por el inspector Vega y su secretaria Sonsoles que llevaba en un burro el huevero, que recogía los huevos de las gallinas y alquilaba novelas por una perra gorda. No he sido capaz de encontrar nada sobre las mismas. Más tarde me encontré con Raymond Chandler, Jame M. Cain, Jim Tomson, Ross Mc Donald, George Simenon, Márgaret Millar y otros muchos. Me pasaba y me pasa como a Onetti, me gusta perder el tiempo - o ganarlo, entretenerlo, al menos- leyendo este tipo de literatura. La novela negra no sólo es la aventura y la intriga bien urdida sino que aporta un retrato de una sociedad determinda en un momento determinado. Lo característico, en cuanto a la forma, es la frase rápida y rotunda, la descrición escuela, los diálgos rápidos y eficaces. Es la novela social. Un vistazo rápido por el panorama español así lo indica: ahí siguen Vázquez Montalván y su detective desencantado Carvallo, por ahí anda Jorge Martínez Reverte y Juan Madrid sin olvidar a Andreu y compañía. Siempre tejen ficciones que tocan la realidad posible en ambientes cargados y turbios, reales como la vida misma. Se tratan todo tipo de temas y queda siempre volando un cierto ecepticismo sobre la condición humana y un cierto cinismo, absolutamente indispensable para la supervencia.
Onetti, me acuerdo de él cuando llego a Avenida de América en Madrid, practicó los vicios solitario del güisqui y la novela negra, como me gusta a mí. Le envidio por no ser capaz de escribir e imaginar como él.

¿HABITAS?

Hoy me he topado con un cartel que decía:
"Habitas con Jabugo y Huevos de codornices"
En buena lógica no sé lo que quiere decir. La promiscuidad, a pesar de que en California hayan rechazado el matrimonio homosexual, invade el mundo. Y las preguntas las de siempre:
¿Quién es quien habita? Respuesta: tú.
¿Quién es Jabugo? Respuesta dudosa: el jamón, el buen culo, las buenas nalgas, las buenas carnes, el buen lomo, la buena conservación, la sal discreta...
¿Y los huevos de codornices? La respuesta se complica hasta donde cada cual quiera. ¡Pobre animalistos! Los furtivos les roban los huevos de los nidos. ¡Qué cabrones! ponen a las hembras a poner huevos por las buenas! ¡Qué va, qué va! Eran así de pequeños...

Después de las esquelas , un poquito de risilla...