JULIO GLORIOSO

¡Hay que ver! ¡Qué poco atrevidas/os sois!:
a) Un francés: una persona con pasaporte europeo de Francia.
b)Un "menagea a trois": entre tres limpian una cocina sucia.
c) La Madalenne: una iglesia o bien una chica frnacesa, o bien o la amiga Magda con nombre extraño sin olvidar un desayuno ad hoc.
d) Esta pregunta no tiene respuesta más que la que queráis dar.

Ahora la crónica de sucesos: A un hombre su compañera le da unas cuantas hostiass y le pone un ojo a l v(b)irulés. El hombre llama por teléfono y se presenta la policía municipal, la guardia civil y proteción civil que le pone hielo en ojo.
Es lo que tiene esto de la violencia de género: unas vces toca a uno y otras a otros. Deben ser las vacaciones....
Perdón por la frivolidad... pero me pilló tomando la copa de la noche...
¿Donde está la gloria de julio? en eso, en las vacaciones y en observar que hay que relativizar las cosas. ¿Quien ha dicho que el relativismo es malo?

UNAS PREGUNTITAS: EXAMEN DE JULIO

Sábado por la mañana. Mañana medio resacosa después de la borrasca de anoche, pero con ánimos de incordiar. Es 14 de julio: "Allons, enfants de la patrie, le jour de gloire est arrivée" La Belle France celebra su día de gloria. La Revolución. La toma de la Bastilla... y Segolene se baña en top less. C'est la vie.
a) Comentar el texto anterior. Se admiten todo tipo de interpretaciones.
b) ¿Qué es un francés?
c) Describe en pocas palabras que es "un menage à trois".
d) Si has leido a Proust hablame de la Madalenne.
e) ¿Qué libro estás leyendo o piensas leer este verano?
Se puntúa sobre cien. Cada pregunta son veinte puntos.
Con que contesteis a una ya sacais el doble de puntos de los necesarios para el sobresaliente.
Sois unos cuarenta los/as que dais vueltas por aquí. Espero que os presenteis a esta repesca, al menos el cincuenta por ciento. ¡¡Ánimo, es fácil!!
Me voy a comprar el periódico...

MI MESA

Mi mesa es un cajón de sastre, es decir un desastre, o una güega. Lo de la güega, no me prengunte nadie lo que significa, yo tampoco lo sé, pero se decía en mi pueblo refiriéndose a una supermicie, volumen, caja, casa, habitación, continente, en cuanto contiene, sala, salón, bar, cajón, "petado", dicen ahora, hassta los topes. Pues eso es mi mesa. Enumero: los forros de dos o tres cajetillas de tabaco, políticamente incorrectas, cuatro o cinco mechero de gas baratos, robados a los parroquianos de los bares, un disco de John Coltrone que alguien me regaló hace años, algunos bolígrafos, procedentes de sabe dios donde, pilas gastadas, periódicos viejos: El País y Diario de Alcalá, - ¿hay algo más viejo que un periódico de ayer?- un cenicero como un ladrillo que me traje de recuerdo del San Juan Evangelista hace más de treinta años, rebosante de colilla, una novela de Marcial La fuente Estefanía, un informe de Save the Children titulado "Amor, poder y violencia", un destornillador, -será para mis tornillos interiores-, algunos recortes de prensa, recibos de teléfonos, un azucarillo y mucha ceniza por todas partes. El ordenador, a pesar de todo, funciona.
Hoy ocho de julio, después del 7-7-7 sólo carreras de coches y tenis en los bares. Fernando y Susana huyen de los bares llenos y yo busco los vacíos. Es lo mismo. Los comentarios sobre los hijos y sobre los cantautores crecen. ¡Qué descansada vida, la que huye del mundanal ruido...
pero ¿SE PUEDE HUIR DE ALGÚN SITIO?
Las horas centrales del día se las llevan Paula Marta Temprano y Palmira Márquez Tierno. Dos mujeres a la vez y no estar loco. La novela de verano sigue su ritmo, en el jardín crece el castaño, la encina y el roble resisten . El laurel presta olor y a la presta se la comen los pajaritos que cantan y las nubes se levantan... Hace calor en la cafetera y así hasta el ora pro nobis de cualquier letanía ahora que vuelve la misa en latin. Dominus vobiscum. Dominus, dominio, domicilio, domingo... dom fulano, ... ¡¡¡Oh el verano!!!

LOS MÍOS

Yo tampoco sé quienes son los míos, pero me gusta tu comentario, Puri, porque te da para largarte por los cerros de Valladolid o el Gurugú, que da lo mismo, y a Kety le sale la nostalgia de los próximos viajes a Berlin. Pero los hijos no son nuestros. Una vez que nacen queremos que crezcan y vuelen como los pájaros. Nacieron por nosotros, pero esos no quiere decir que nos pertezcan. Y en cuanto a mi, hay una canción de Joaquin Sabina que me encanta y me gustaría estar con los míos que en cada sitio son distintos: se llama "el pirata dela pata de palo"

GLOBALIZACIÓN

Mi hijo Juan ha llegado a Marsella junto con su primo Guillermo. Lisa, quien me ha regalado un cuadro, les recibirá con mil amores. Mi hija Beatriz regresa de Tubinga y espera a Fabian B., quien ya es médico y con trabajo en una población alemana de nombre impronunciable. Ella intenta irse a Alemania como profesora de español para extranjeros. La entrevista es uno de estos días. Teresa, mi segunda hija, ha viajado a Extremadura mientras prepara su viaje a Suecia: Upsala. Es lo que tienen quienes estudian física. El espacio europeo se ha vuelto tan pequeño que resulta más barato viajar por este territorio que desplazarse por lo que llamamos nuestras tierras. ¡¡¡¡ No son mías ni las alemanas, ni las suecas, ni las francesas ni las españolas!!!! ¿Quienes son los míos? Esta pregunta retórica se la dedico a Kety y a Puri. Y hay más: en el Copacabana, bar reciente en Velilla de San Antonio, regentado por brasilerios, en efecto -¿of corse?-, me encuentro con Pedro -no soy yo en este caso- con una panzá de güisqui de mucho cuidado. Pero lo mismo podría haber sucedido en cualquiera de las ciudades citadas o en el mismo Alcalá, Gijón, Jerez, Jaen, Burgos, Vigo o Méndez.¿Donde están los mios? la globalizasción presenta estos efectos...

LAS NOCHES JUNIO

La agonía de este junio irregular proporciona sorpresas en sus cortas noches. Fumador empedernido, me jode levantarme sin tabaco, por eso, a la una y media me acerco al pub de todos los días. Una chica desconocida sirve en la barra. Una mujer que ya he visto en otras ocasiones barre y limpia el local. El dueño, con guantes blancos, receba los frigoríficos. Dos amigos toman sus copas en la barra. Una mesa, ocupada por cuatro jovenes charlan bajino. Los parroquianos de la barra me invitan. Conozco a uno de ellos. El otro se presenta y pronto nos hacemos amigos por la afinidad de ideas y nuestra afición común a las copas y a la palabra. Se dispara la berborrea sin rumbo ni destino definido. Las copas han hecho estrago en el ensamblaje de la expresión pero noen el pesamiento ni el proyecto y deseo de libertad. Son mecánicos, visten mono y presumen de republicanos. Uno de ellos da a suponer que podría ser gay y se siente orgulloso de ello. Se lamenta no obstante de que los polacos aguanten a los gemelos y de que no les ayudemos cuando las brigadas internacionales vinieron a dar su sangre por nosotros. El sigue llevando la bandera republicana. Son noches de copa, tabaco, politica y nostalgia. Queda pendiente escrbir sobre los maquis de mucho sitios. Pero Mata fue maquis de Asturias y yo le conocí... La noche gay debe seguir su curso, aunque en Chueca votaran a la dercha...

CAMBIO DE TERCIO

"Chicos [genérico], mi pensamiento está de resaca. Me da todo igual y además creo que me estoy atontando por momentos. Estoy agotada mentalmente. Sólo me apetece sentarme en una terracita y canturrear canciones a la luz de una caña."

La cita anterior, copiada de un blog que visito regularmente y cuya dirección no daré, pertenece, intuyo, a una mujer muy joven, estudiante, catalana o valenciana, -lo disimula constatemente-. Se inventa nombres, situaciones, apodos y heteronomios para contar lo que le da la gana. Es un cita que retrata con bastante exactitud el estado de ánimo de éste que suscribe, que ni es joven, ni chica, ni estudiante y que le apetece, además de sentarse en una terraza y canturrear a la luz de una caña, charlar y beberse la vida antes de que la vida se lo beba a él.

Es la hora del cambio de tercio. Suenan los claros clarines, y el maestro de ceremonia dice solemne " sedeant omnes".

Desde esa postura se contempla al mundo como una pasarela: ayer en el autobus desde Carabanchel Alto - Manolito!!!- hasta Cibeles, -los leones vuelven a tener melenas a pesar de los barbaros-, charlé lo suficiente con una amiga de hace muchos años. Fue la mujer de un amigo y ellos se separararon. Las amistades siguieron por ambos lados: nos quedaban unos cuantos recuerdos y muchas risas. Las cañas de cerveza en una terraza de Atocha fueron suculentas e ilusionantes. La vida está aún por explorar...

Flory, seguimos viédonos digan lo que digan los demás...

SAN JUAN

Este 24 de junio, paralelo al 24 de diciembre, celebramos a San Juan. Noche de Brujas. Dios latino, Jano de las puertas y los pasos: del otoño al invierno, de la primavera al verano. De la muerte a la vida, de la euforia primaveral a los gozos del estío. Jano: Juan. Enero, januarius, Juan, junio, Juno, Juan. Una querida amiga en los momentos que ella se emociona me confunde y me llama Juan. Inmediatamente rectifica y yo le contesto:
--No te preocupes. Mi padre se llamaba Juan, mi hijo se llama Juan y yo nací en enero el día de San Juan Bosco. Los años más feclices de mi etapa estudiantil los viví en el Colegio Mayor San Juan Evangelista, donde aprendí a escuchar jazz y leer entre líneas. Trabajé, trabajo para el Don Juan I. Mis coincidencias con Jano, dos puertas, muchas puertas, muchas posibilidades, muchas esperanzas, muchas ilusiones, algunas relidades, no son otra cosa que la semiótica de ese Jano bardbudo de dos caras.

Y la noche más corta del año la del 23 al 24, poblada de brujas, encantos, hechizos y bebedizos, rondas y misterio. En sueños escapé hasta tu ventana donde, depués de recoger la "grana de la helecha" - léase h'elecha, aspirando la h-, deposité un magnífico ramo de cerezas recogido en el valle del Jerte, el Gozo. Después volví solo a mi sueño, mis sueños: tenerte entre mis brazos musitando palabras de amor...

Y es que esto de los boleros, con dos discos de Nat King Cole recien regalados, no hay quien lo supere ni a cursi y ni a real.

ENTRE LIGUES Y PAÑALES

Tres nuevas entradas, -¡y van seis!- de esas chicas de hoy que tambien vivieron el ayer. Nos hemos encontrado con la de los cuentos, la enamorada, el músico de Club predecesor de la movida, con dos amas de casa, tras su ventana y un estudiante atento al ligue y la fiesta.
Ahí van sus recuerdos:
UNAS CHICAS COMO TÚ EN UN SITIO COMO ÉSTE..."
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egutierrez dijo...
En aquella época estaba estudiando en la facultad, divino tesoro. y no dabamos abasto en todo el día, a ir a clase cuando se podía,ya que siempre había un mitín al que asistir, o una manifestación pendiente a y me olvidaba, había que ligar también. Vamos que tiempo para estudiar como que no había. Un fallo que yo le vi a la campaña electoral fué hacerla coincidir con la temporada de examenes, mu chungo. recuerdo con nostalgia unos carteles de la campaña electoral del PSOE que eran de J. Ramón, creo recordar. Me acuerdo con nostalgia de aquella primera fiesta de la democracia, aquello sí fue una fiesta democrática. Ahora ya no es lo mismo, ocurre como cuando cumples años, los primeros de tu vida con mucha ilusión y los siguientes ya con más sosiego.

EGUTIERREZ es geólogo y trabaja en Alcalá. De vez en cuando tomamos una caña.


Kety dijo...
Hace treinta años, era, ama de casa con dos hijos y otro en camino, y entre pañales, papillas, babas y mocos..., y otras cosas más, se me iban los ´días volando.Pero si recuerdo el impacto que me causó pasar de un mutismo a la algarabía de coches con banderas pitando por las calles desaforados.Cómo no, con la expectación de como transcurriría todo.Mi opinión: creo que algunos han confundido libertad con libertinaje.
Un abrazo
kety

KETY es madre de un ingeniero de industrial que trabaja en airbus europeo en Alemania y habla en alemás por señas con una amiga de Gorlist en Florencia. Hace teatro en cualquier idioma, pinta, lee, se cree Dulcinea que para eso es del Toboso y además tiene tiempo de escribir. Tiene publicados tres libros y mantiene un blog digno de visitar: "Los cuentos de la abuela." Es miembro del ¨Club de lectura 5X5."

Puri dijo...
Hace treinta años, yo esperaba mi segundo hijo, y recuerdo todo aquello como una película, que he visto muchas veces, y nada más. Yo, ama de casa y de aquéllos años, vivia más de casa para edentro, y seguramente no concedía ni un minuto a pensar en la política. Como se dice vulgarmente yo no estaba en la "pomada" porque ni era estudiante, ni trabajaba fuera de casa con lo cual, no tenía contactos ni siquiera con el "rollo sindical", que era otra foma de involucrarse en el ambiente y vivir la emoción de que algo muy grande se había conseguido.Me gustaría saber si alguien lo vivió así o soy un extraterrestre.Con la distancia de los años he visto la verdadera importancia de lo que pasó, casi sin yo enterarme. Y los treinta años me parecen treinta siglos, y sin embargo, casi fue ayer.
saludos
Puri.
PURI es vallisoletana, escribe de maravilla, pinta, habla, lee y dispone de una ironía creadora envidable. Tiene una hija psicóloga... y anda en busca de nietos... Pertenece al club de lectura 5X5 y ha publicado diversos cuentos y crítica de libros en "Locas por los libros".

UNAS CHICAS COMO TÚ EN UN SITIO COMO ÉSTE...

La pregunta era:
El día 14/06/07,
Mañana hace treinta años fue un gran día. Os lo deseo a todos. Pero, una pregunta: ¿ Qué hacías una Chica/o como tu en un país como este ese día?
Pinchad en mi blog y dejad vuestra nostalgia.
Abrazos para ellos, besitos para ellas o viceversa.
pmt

Y las respuestas:

Elvira González-Calero:
Hace treinta años, recién hecha la primera comunión, me gustaba ponerme los zapatos blancos que estrené para la ocasión. Iba los domingos a misa, me daban, creo recordar, 5 pesetas que me gastaba en chuches. Y jugaba en la calle, cuántas horas de barrio con las amigas... A la tarde, merendaba viendo Barrio Sésamo , recuerdo la canción de "Un globo, dos globos, tres globos, la luna es un globo que se me escapó(...)". Le pedía a mi madre que me bajara los cuentos. Teníamos una caja de cartón llena de ellos. Me pasaba la tarde leyendo. También pintaba con acuarela, si no tenía o se me había gastado algún color, cogía los lápices de colores y los mojaba en agua me gustaba el resultado.
Elvira González-Calero: es editora de la revista "Color Alvero" recientemente presentada con gran éxito de público en el salón de actos de la Universidad Cisneriana en Alcalá de Henares.

Marta Sánchez:
Aunque Miguel me cuenta que estas bien, hacía tiempo que no tenia noticias tuyas. Te pensaba llamar esta semana, supongo que estas liado con la programación de el proximo curso y me gustaría que comentáramos sobre posibles colaboraciones. Pedro, no he sido capaz de conectar con tu blog, así es que te lo cuento en el correo.....yo tenía catorce años y por aquel entonces tenia el pelo muy largo y la cara llena de granitos, no sabia nada de política, pero apuntaba maneras. Recuerdo que ese año me enamorisque de un niño, que se llamaba Mariano y estudiaba en un cole que habia cerca del mio....jamás lo supo, fué mi primer amor...en silencio.
Marta Sánchez es psicóloga experta en resolución de conflictos y mediación y amiga de la casa.

SAN ANTONIO...

Esta mañana en el trabajo se comenta la fecha de hoy. San Antonio. Hay ciertas dudas sobre si es el de los animales o el de los novios. Aclaradas las diferencias entre San Antón, 17 de enero, el de los animales, y San Antonio de Padua, 13 de junio, los comentarios toman otros derroteros.
Hace treinta años, cuando tú aún no habías nacido, nos preparábamos para votar por primera vez de manera democrática todos los españoles. Yo aprobé el carnet de conducir el 14 de junio. Tengo un carnet predemocrático. Faltaban años para La Constitución. Algunos, muchos, casi todos, nos habíamos tamado las libertades que los mandamases -no se puede decir autoridades, pyçues habían perdido la autoridad-, nos prohibían.
Un repaso rápido: cantábamos "Tiene que llover a cantaros"..., hacíamos el amor sin estar casdados, admitiamos los hijos de las madres solteras, las mujeres aún o podían tener una cuenta corriente a su nombre si no era con permiso del marido.
No existía el divorcio. No se hablaba de los malos tratos a las mujeres porque si se las pegaba ellas sabáin por qué.
Nos amenazaban conque se rampia España. En eso siguen.
No todo el mundo tenía seguridad social...
No existía el divorcio.
Había que casarse por la iglesia.
Te metían aún en la carcel por opinar.
Los españoles seguían yéndose a Alemania.
Siempre había un vecino o una vecina del quinto.
Todavía no había destape.
Había censura previa en la prensa.
Sólo estaba Televisión Española.
Los periódicos pasaban la censura previa antes salir a la calle.
Todo el país estaba en huelga.
EXISTÍA ETA Y MATABA.
Existian los GRAPOS y el comisario Conesa.
Exitía Montejurra y Los García Verde.
Existían: AP Fraga, El PCE Santiago Carrillo, La UCD Adolfo Suarez, El PSOE Felipe González, El PSP Tierno Galván que querían la paz y otros muchos muchos más...
El coche que me compré después de esperar más de medio año a que me lo dieran fue un 127.
La lista cada cual la puede alargar como quiera.
Me gustraría impresiones sobre el tema:
¡¡¡¡PERMANECE ABIERTA LA PUERTA QUE ESE DÍA ABRIMOS ENTRE TODOS!!!!



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"SAN ANTONIO..."
1 comentario -

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emilio dijo...
y yo actuaba en el gay club (los bajos del hotel de atocha esquina al paseo del prado) con paco España y Tete de Linares ?? auténntico. y teníamos que ensayar con la censura:::: Joder vaya tiempos y qué bonitos y que jodidos depende desde qué perspectiva....pero todo era más profundo. Ahora las cosas pasan como más irreales, como en peliculacomo en sombras, quizás la caverna de Platón se proyecta de nuevo en este cine de barrio cada vez más cutre y mas insoportable. yo. ya me quiero ir, que termine la película cuanto antes ..... ya se el fina. el the end para mi no es sorpresivo siempre es el mismo...?????


¡¡Este es mi Emilio!!
Nosotros éramos todos. NO HABÍA UN TU Y UN YO HABÍA UN NOSOTROS MAYUSCULO.

ACUSE DE RECIBO

Recibo, via comentario de Puri Merino, la invitación a visitar la exposición de pintura de la Asociación Cultural Don Juan I que estará abierta desde hoy hasta el viernes en Alcalá, junto a la Escuela de Idiomas y el CEPA don Juan I. Por allí iré a saludaros a todas y a todos.

Recibo también versos del amigo Emilio Ortega que recuerda la adolescencia vivida en Puebla de la Calzada y lamenta la ausencia, ya irremediable, del amigo Eugenio Montes. Eugenio, se marchó a Barasil con una representante de productos infomáticos y, tres años después, una vez que dio la vuelta al mundo, volvió con un traje de madera puesto . La aventura se puede contar de muchas maneras, pero esta es una de ellas. Su hija me mandó -nos mandó, supongo- fotos de su padre cuando vivía en Mato Grosso. Degustaba una caipiriña y miraba sonriente.

Recibo también un correo de mi amiga Fátima desde Portugal. Me invita a pasar unos días en Cuba y anuncia que vendrá por Madrid a Velilla y Alcalá. La recibiremos con alegría.

Espero cartas que lleguen del mar o del puerto seco de Coslada, pero no llegan...

Este último, es el punto nostálgico que no puede faltar.

GRACIAS

El contador supera las dos mil visitas desde el día que adelantaron la hora. No está mal. Se nota que venís por aquí. Como muchas, casi todas señoras, sois como de casa, "este patio de vecinas" en feliz expresión de Puri Merino, os invita a un café con leche o solo, descafeinado de máquina o de sobre, con leche desnatada, semidesnatada o entera, con azucar u otro edulcurante, en taza mdiana, grande o en vaso y también si alguien se atreve, por la noche, a eso de las horas brujas, a una buena conversación, un buen güisqui, y unas buenas risas. Todo de manera virtual hasta que se produzca el encuentro y comiencen los abrazos y los besos. Hasta entonces, gracias.

CEREZAS

El cerezo de mi jardín ofeta las cerezas rojas y carnosas a los pájaros que lo visitan. Los parroquianos del bar de enfrente de mi casa cruzan apuestas a ver quién coge más cerezas si los pájaros o yo. Ganan los pájaros, pero reservo una rama de bellos frutos para un regalo. He pedido a San Antonio que espante a los pajaritos. No sé si el santo, cuya festividad se celebra el 13 de este mes, prestará atención a un incrédulo como yo, pero por pedir le pido eso y otras cosas. San Antonio siempre fue amigo de animales y amores.

DESAYUNOS SIN DIAMANTES

De ordinario no desayuno en los bares, pero esta mañana de sábado necesitaba tabaco y después de comprar el periódico decidí entrar en una cafetería donde, además de servir café venden pan y bollos. En apartado de fumadores hay unas cuantas mesas y un mínimo mostrador por donde despachan las tostadas y los cafés.

Me gustan los bares por la gente, como me gustan los paisajes por el paisanaje y las ciudades por los ciudadanos y así sucesivamente. El paisanaje de la cafetería daba para varias historias entre cruzadas en un sábado que comienza abierto al desafío del ocio. Son las ocho de la mañana. Una mujer muy joven, guapa, y cansada -las ojeras delatan una larga noche- espera sentada a que su pareja, un hombre joven, alto y delgado, traiga los cafes y las tostadas caseras. El también presenta síntomas de cansancio. Desayunan en silencio, se miran se sonrién, terminan pronto y se marchan posiblemente a doprmir: la noche se les fue de las manos.

En otra mesa una pareja en la edad incierta dela cuarentena. Tambien desyunan y optan por el colacao infantil y los bollos de nata. El entrado en carnes, ella, mas delgada y juvenil, sesienta sobre la pierna derecha que sostriba sobre la silla. Tampoco hablan.

En la barra un hombre desayuda aguardiente de hierbas. El día es largo.

En otra mesa una mujer solitaria desayuna en silencio. Aparecen otras dos mujeres. Una de ellas presenta a las otras dos. Hablan mientras desayunan, pero no ríen.

Yo leo el periódico y miro. En el bar no hay ruido aunque la televisión ofrece música latina de los cuarenta principales.

DOS DÍAS Y MEDIO

¿Un poquito de política? y ¿por qué no? Veamos: en Madrid ha perdido el PSOE de manera manifiesta. En Madrid ha ganado el PP de manera manifiesta. Y de manera manifiesta discuten los del PSOE entre sí y los del PP entre sí. Es que no se calman ni a la de tres. Nadie discute que la ambición no sea provechosa en algunos casos, pero de manera desmedida da un poco de risa... Como también da risa el que nadie haya sido el responsable de la castrofe de dos trenes que chocan...
¿Y por que va ser malo pactar con formaciones que han llegado con todas los permisos de la justicia? Creemos en la justicia o la consideramos que debe ser a nuestra medida? ¡¡¡qué gilipollez!!! ¡¡ Pues claro que queremos que nos beneficie siempre!!!!
Bueno, hasta aquí... NO queiero seguir pero me gustaría oir opiniones.
Punto y aparte:
En el bar al que acudo de ordinario, un hombre y una mujer hablan entretenidamente, mansamente, detalladamente - Quitad los mentes que tanto odia Gabo y dice lo mismo, pero a mi me gusta el énfasis que da el sufijo- de cosas que poco se parecen a las que escribo más arriba. Al lado de esta pareja, madura, cada uno de ellos con hijos de otro padre y otra madre, al menos legalmente, hay otrapareja. Esta segunda la forma una camarera rumana y un empresario de la hostelería emergente -ente, ente, ente. ¡Qué palabra la de emergente, como si antes hubiera permanecido ahogado, pero la maoda es la moda-. Estos hablan de lo mismo pero con los ojos. Las palabras discuten sobre los Prycas, los Continentes y los Carrefoures. La primavera, estos días de calor son propicios para los amores clkandestinos, los enamoramientos tardíos y los corazones solitarios con club de los Beatles incluido o incluyente -ente, ente, ente-. Pero siempre hay alguien a quien le gustaría que le pusieran una enramada de cerezas el día de San Juan...

HOLA EMILIO, BUENA REFLEXIÓN

¡¡¡GRACIAS EMILIO!!!

al final te contesto.

emilio Ortega said...
Y para valorar la poesía nada mejor que unos ripios? graciosos
CONVERSACIONES DIVINAS
El condon
Agitando su bastón

dijo Dios al Santo Padre
¿Quién a dicho que se encuadre
como pecado el condon?
Acaso no di perdón
a la puta del relato
por saciar durante un rato
los ardores de Satan.
Pues... ¡dile a tu sacristan
que se ponga el aparato
que luego pagan el pato
mis pobres niños hambrientos
No quiero más nacimientos
por culpa de tu mandato.

Como podéis observar

Tener amigos poetas,

si es hábil la bragueta

y agudo el bisturí,

da mucho de sí

a la hora de follar.

REFLEXIÓN

Hoy toca reflexionar por aquello de las elecciones, en consecuencia, no he salido mucho de casa y me ha valido para realizar un mínimo balance sobre la V muestra ¿Qué pintan los maestros? Se puede abordar desde varias perpectivas: la pintura ha mejorado, pero la participación de visitantes ha sido escasa. Sin embargo los intervinientes magnáificos: maganífico el día del cine: el director, Ugo, un tipo simpático y apasionado de lo que hace. El mago, Jesús, profesor de matemáticas en el IES de Velilla de San Antonio, padre muy reciente, gracioso y un mago con las cartas...
Y Sonia Andrade, nuestra maestra de infantil y liceneciada en psicopedagogía, borda la copla. Que se eche a taemblar la Pantoja. De poetas y músicos ya hablé en otra ocasión.
Y con punto y aparte: me llama el jueves Christian desde Florencia: parece que el curso internacional sobre el proyecto AMICA fue aceptado por todo el grupo. Los lugares de celebración se barajan: Creta y un pueblecito vecino a Florencia, de donde fueron originarios los Medici. El curso trataría sobre el teatro como forma d eaprendizaje de idiomas, arte, y literatura, la fecha posiblemente en julio de 2008.

DIAS DE TERTTULIA

La semana no podía haber empezado con mejor pie. Emilio Sola, -La vaquería- Calle Libertad, aparece por el aula de los poetas, fue accesit del Adonais, en 1974, y nos recita algunos de los versos vividos en aquellos años de flores y LSD. Después Orán, los libros de la frontera y todo el tiempo entre aquí y allá, en esa raya que limita los territorios y siempre deseamos saltarnos. Las fronteras, da lo mimo las que sean, sólo sirven para que haya contrabandistas de todo género. De no señalarlas, se evitarían los gayucos del pensamiento. Uno escribe para que sepan los demás que estuvo vivo. La cita no es textual, pero el pensamiento sí.
Y Maria del Monte, mujer de la ribera según ella se define. Poesía de la espera, de estación de tren por donde hace años las agujas separaron las vías.
Y Julio Sánchez: el tren ligero de equipaje que para en todos los apeaderos y en cada uno cambia una nostalgia por otra.
Y después Elvira: tren en marcha. Color Albero, revista que nace con la ilisión de perdurar.
Y Manolo el cartero de Neruda o el que simpre llama dos veces. Mercurio al fin y al cabo, camino de Anchuelo y las vacas de la vaquería mirándole como sube.
Y Eduardo, del IES Albéniz, sorprendio porque los hippies aún siguen vivos y a él también le gusta pasear la plaza de Santa Ana...
Y los demás...

Y hoy música maestro:
- La historia de la música, apenas insinuada, para hacer ver que concuerda de manera permanente, sin apartarse un ápice, con la historia de la humanidad.
Y al final, flamenco: José Antonio Cid agarra la guitarra, la acaricia, la toca por todos lados hasta que suelta los lamentos placenteros de una historia de amor...

SOPORTES

El asunto de los soportes del pensamiento siempre ha supuesto un desafío. La palabra hablada posiblemente fuera el primer soporte del pensamiento, o tal vez no, pero en caso de que sí lo fuera, el primer soporte fue el viento, el sonido..., depués la piedra, y después la madera, el hierro, el papel...
Pero todos nos encontramos con la misma dificultad: ¿Donde se guardan los pensamientos y los sueños no formulados?, ¿ qué palabras emplear para decir por primera vez te quiero? Tal vez lo mejor sea un beso... El soporte son los labios.

EL CANSANCIO

Estoy harto. Nadie escribe. Necesito saber que andais por ahí para que me ponguasis a parir.Lloro si no contestais. Sé que venís a verme pero nadie tiene nada que decirme... ¡ Qué lástima!! Pues, eso...

LOS ALARIDOS DE LA VIDA

Me ha salido un título cursi, pero los sentimientos en ocasiones son más cursís aún. Montar la exposición, ver cuadros, resolver problemas, soñar con las cerezas, leer como matan cabras en la sislas Galápago, soñar nombres, vivir -¿beber?- cañas, soñar enredando sombras, recordar ojos, miradas labios como espadas fresas y chocolate... ¡La vida misma a un trago, a un paso, a merced de una ilusión... Hoy me da por aquí.

MAYO EN FLOR

Quizá el título no sea muy adecuado, pero la situación apetece titularla con una toque de optimismo. Los mítines e intervenciones políticas se plantean lejos de la realidad cotidiana cmo debía ser. Se van por los cerros de Aralar y las playas de Mllorca con excesiva frecuencia. Los muy políticos, o mejor, los políticos en activo- políticos somos todos porque somos civilizados- cierran sus ojos a la realidad que ve la gente y ven sólo los ruidos que provocan los micrófonos... Podía continuar pero lo dejo ahí.
No en balde figuro enuna lista electoral aunque sea el segundo en la reserva.
En la reunión del medio día quedó cerrada la V muestra ¿Qué pintan los Mestros?
Los nervios del día anterior, tan vividos, tan soñados tan deseados, se concretarán o no, pero la ilusión persiste en el alma del adolescente que todos alimentamos cada día...
Pero estoy contento: Juan Antonio Canales estuvo anoche por aquí. Preparamos un tanto el viaje a Florencia y los posibles resultados del mismo.
Al ordenador le falta el color rojo...

ACUSE DE RECIBO

Esto de los blogs es lo que tiene: que la comunicación es fácil y alegre.
Hoy corresponde contestar a los amigos.
Vayamos por partes: Las contestaciones se dirigen a la entrada " Días de política", cuestión ésta que habrá que tratar ahora que estamos en periodo electoral.

Ele Bergón dijo...
Hola Pedro, al final no he ido a ver a Juan Antonio. En realidad sólo había medio quedado para ir a su clase, pero después no he podido desplazarme hasta Vicálvaro, así que iré el próximo martes después del puente. Estuvo bien la conversación del domingo. Hoy he visto a Monse y le he contado que la nombras en tu blog. Le ha hecho mucha ilusión.
Besos.
PARA TI LUZ: Juan Antonio, con Christian y Refa se va a Florencia a exponer su teoría del arte.
1:48 PM
Arturo L dijo...
Hola, Pedro. Correspondo a tu gentileza incluyendo un enlace a tu bitacora en mi taberna. Como va todo? Cuando se marcho Rafa de Velilla? No me he enterado. Cuando me invitas/invitais a una cerveza y a un rato de conversacion?
Un abrazo, amigo
PARA TI ARTURO: Las cañas están aseguradas cualquier viernes que avises o cualquier día que quieras. Consiste en quedar. Rafa está como la canción: “ Estas que te vas, que te vas, pero aún no te has ido...”
Quien sé se h aido es Elisabeht a vivir cerca del Liceo. Rafa dispone de dos casas....
4:27 AM
Antonio Jiménez dijo...
Soy Talavaniego, y me encanta ver cosas sobre mi pueblo por aqui. Pero lo que me llama a hacer mi comentario, es sobre esta persona que nombras,Nemesio, me gustaria saber algo mas sobre el, pues mi mujer tenia familia en rusia, y por el nombre .... no se. Gracias de antemano. Antonio Jiménez.
PARA TI ANTONIO J:
Efectivamente, el padre de Nemesio, Miljail, se llamaba Nemesio Pozuelo. Estuve con él hace unos días mientras él veía un partido de fútbol en bar de al lado de casa. Le comenté tu mensaje y se alegró.
A mi el fútbol me da lo mismo, aunque me alegro que haya ganado el Getafe, no porque haya ganado contra el Barça, me hubiera dado igual que ganara contra el Madrid El Sevilla o La Cultural Leonesa, sino porque me hace gracia que gane el GETA.
Otro detalle de Nemesio: le encanta la ópera.
Y muchas gracias por leer mi blog y contribuir.
Soy buen amigo de otros Jiménez: Pablo Jiménez que trabaja en el Ayuntamiento de Talaván. Los dulceros...

2:05 PM
pedro dijo...
Hola Antonio:Bueno, yo me llamo Talaván Talaván de apellidos, pero soy de Cabezabellosa, Cáceres. He vivido en las dehesas que están entre Serradila y tu pueblo: Las Cortillas, Los Chistes y he ido muchas veces a tu pueblo. Es más he escrito un libro que se titula "Viaje sentimental a los cinco lugares" donde evidentemente se habla de Talaván. En cuanto Nemesio,Mijaeil, te doy los siguientes datos: nació en Jarkov, Unión Sovietica en 1940. Su padre era de Jaén y su madre de Córdoba pero se exiliaron porque eran altos dirigentes del PCE. La cosa no estaba para bromas. Se llama Nemesio Pozuelo. El nombre de pila de su padre no lo sé. Se lo preguntaré la próxima vez que lo vea.,Jugó en el Torpedo de Moscú y en la temporada 1971-72 fue el máximo goleador de la liga soviética en el Spartac. DESDE HACE UNOS cuantos años, más o menos diez, vive aquí en Velilla. Su mujer es rusa y su hija, casada con español, se dedica a la interpretación de idiomas: español ruso.Nemesio habla un español muy curioso mezclado con expresiones y sonidos rusos. Ahora entrena a un grupo de chavales.ES BUENA GENTE Y LE gusta mucho leer.Un abrazo muy fuerte a los talavaniegos, siempre me trataron muy bien.Pedro M. Talaván.
1:50 PM
Antonio J. dijo...
Muchas gracias Pedro. Creo que Mijaeil es familia de mi esposa.creo que su padre se llamaba Nemesio Pozuelo(el floro)y no era de Jaen sino de Cordoba. Aunque ya confirmare mas cuando vengan mis suegros, y les de esta noticia.Muchas gracias por todo.P.D. y encima me he aficionado a tu blog.un saludoAntonio Jiménez

LOS CHICOS DE PUEBLA

Parece que no os gusta opinar. Yo no me puedo callar ni debajo del agua.Por eso aproveché este medio.
Para vuestro recuerdo:
El 10 de mayo de 1963 "Me dijo don Francisco que era el factor común de los juerguistas, que en todas esotoy metido. Por la noche el Sr. Consejero me riñó por charlar en las oraciones. Flor del día: Hacer una visita rezando una salve por lo menos, por las misiones"
Comentario: No se especifica a quién hay que visitar ni para qué. Se puede hacer uso dela imaginación de entonces y de ahora.

8 DE MAYO: CALOR Y EMOCIONES

La mañana comienza con un lleno apotósico del Audiorio Paco de Lucía de Alcalá de Henares. Arrancan los conciertos didácticos que ha organizado el amigo Gabriel. Los muchachos de cinco institutos ocupan las butacas y participan de una ceremonia extraña y bella. Por allí andan dos chicas del Diario de Alcalá: una fotógrafa que no deja cara sin retratar y una plumilla que no cesa de tomar notas. Se acerca a mi.
--Tu eres Pedro ¿verdad?
Un levísimo acento denota su origen rumano, pero es periodista española que escribe muy bien.
Le contesto afirmativamente y le pregunto por la marcha del diario.
--Bien, me contesta, con mucho trabajo. Y ahora con algún lío porque la jefa se va.
--¿Qué jefa?
--Sonia Romero.
--¿Que se va Sonia? ¿ Y dónde?
--A una revista.
Son las once. Descanso de los conciertos. Recibo un mensaje de Sonia:
"pedro vente a la redacción a las dos y media. tomaremos un vino de despedida".
Siguen los conciertos. Última tanda: un cello y un piano interpretan a Falla para los chicos del instituto Manuel de Falla. Imponente la del cello. Termina el concierto. Son las dos. Subo al coche. Llego a las dos y treinta y cinco a la redacción. Saludo a Pedro Hinojo, hablamos de Juan Antonio Moreno, muy bien, y saludo a Sonia, reina de la fiesta.
--Vamos al bar. Invita.
--¿Por qué te vas?
--Llevo aquí diez años.
--¿Donde vas?
--Todavía no lo he dicho aquí, pero cerca del Retiro. ¿Sigues con esa novela sobre Paula Marta?
--Sí. Para este verano.
--Tenme al tanto.
--No lo dudes.
Tomamos un vino y brindamos por la nueva singladura. En una mesa se arremolina toda la redacción. Sólo falta el directo. Parece natural: a ningún director le sienta bien que se vaya por las buenas su subdirectora nombrada hace poco tiempo...
Suerte, Sonia.
See you

DIAS TRANQUILOS EN LA VID...

El título imita al de Herry Miller y sus "Dias traquilos en Clichy". Quienes conozcan Paris sabrán que Clichy es un barrio situado al norte de la ciudad que, por ponernos en Madrid, situariamos en Cuatro Caminos o Tetuán. Sin embargo, los días tranquilos de La Vid nada tienen que ver con los del libro del amigo de Nin, lo digo por los músicos- Anaïs Nin era hija de Andrés Nin. La Vid es un pueblo de colonos. Algunos - más de uno- cuando han muerto sus padres, aún habiendo vivido en La Vid, han optado por la incineración y el desparrame de cenizas en el embalse de Linares, muy cerca de este nuevo pueblo. Las razones son las de siempre: uno es de donde pace y no de donde nace, pero quiere dejar los desperdicios o las ganancia donde se criaron -el mito de volver para contarlo. Pero si el pueblo es eso, también es mucho más. Hay un solo bar que lo atienden alterntivamente un padre y una hija. El padre empeñado a recobrar la memoria a través de fotografías de niños que fueron a la escuela en Linares, y la hija que está a la última de la literatura que se lee, intentamantener la vida en el pueblo. Se demuesta una vez más que la literatura y el vino nunca han sido enemigos, a pesar de que digan que hay que permanecer todo en perfecto estado de revista militar: no beber, no fumar, mantanerse sano, y obedecer.
¿No os suena la canción?
Los días tranquilos en La Vid han consistido en viajar con amigos de más de media vida -toda la vida adulta- a un lugar que no coniciamos. Haber paseado, haber reído, haber comentado, y haber quedado tan satisfechos que comenzamos a preparar otro viaje cuyo destino es tan incierto como la propia existencia. Dentro de lo descriptible, La Vid es un monasterio de frailes discretos y acogedores cuya filosofía la tomaron de su propio fundador San Agustín "tolle et lege": toma y lee, y así leemos en un sobre de azucar del café de por las mañanas lo siguiente: "Esta bebida de Satanás es tan deliciosa que sería una pena dejarla para los infieles... Deberíamos echar de ella a Satanás y convertirla en una bebida cristiana mediante el bautismo". Papa Clemente VIII, siglo XVI (Sic)
Pues eso, que cualquier bebida, no dice cual, sólo es necesrio bautizarla - ¡al vino no, que ya lleva agua!- y disfrutar de ella, pero por extensión, se puede intuir que tambien se admite la comida, y bien sabido es que la lengua es el órgano más útil de los eres humanos. Sus múltiples usos, innecesaria la enumeración, la reconocen como versátil e imprescindible no sólo para cada uno de los idiomas que enriquecen la palabra, sino también, como el órgano donde los sabores, lo olores, los tactos, los sonidos y la vista se concreta. El ansia del sabor confundible con el ansia de saber o al revés, convertir el saber en sabor, pero simpre la lengua.
PD: Ya irremediable esta post data pues Luz ha entrado antes de yo haya colgado la entrada y ha hecho un comentario. ¡Eso es seguimiento, sí señora! Quería añadir que el Monasterio de la Vid está muy cerca de Aranda de Duero y de Pardilla, pueblo de nacimiento de Luz. La bibliteca tiene muchos libros y muy mal ordenados y no dejan tocarlos. La biblioteca se parece a la de la novela El nombre de la Rosa: se evita encontrar el libro de la risa o cualquier otro libro. Los frailes no se interesan por moverla y menos en que la conozcan los visitantes. Tres intentos, tres, como las llamadas de los toros, tuvimos que hacer hasta que conseguimos visitarla. Un grupo escogidisimo fuimos los afortunados. Allí no hay lugar para portugueses, por ejempo, mientras los portugueses de Coimbra, - eso si es una biblioteca la de la universidad- te cierran la puerta y puedes quedarte en ella toda la noche y cacharrear con los libros. Hay opiniones para todos los gustos. Las escaleras, Luz, me gustan las que suben, aunque me axfisie por el tabaco, no las que bajan. Sólo me gustan los sótanos que rebosan vino y libros que sepuedan leer...

DIA DE POLÍTICA

Me llama Luz. Refresco de la noche en la terraza de "Son las dos". Nos sirve Montse. En la Mesa Mariano, David, Luz y éste que suscribe. La conversación recorre caminos variados: el miting de Zapatero, el cuaderno de bitácora de Arturo - por cierto, incorporado un enlace a este blog-, la importancia de las leyes con apariencia de leyes menores: matrimonos entre personas del mismo sexo, ley de dependencia, ley de memoria histórica, las elecciones francesas, el encanto femenino de SEGOLENE, la alta partipación, Europa en el horizonte, la invitación de Juan Antonio Canales a Luz para leer poemas en su centro y todas esas cosas sin importancia pero tan trascendentes, que se hablan entre amigos. Y a continuación charla con Nemesio, Mirjail en ruso, jugador del Torpedo de Moscú, hijo de republicano y dirigente del PCE, ahora animador deportivo de Velilla.
Y como fondo José Manuel García, que viene de Alcalá de ver danza contemporánea, disfrutar de la plaza de Cervantes y vivir familiarmente. Beatriz regresa de llevar a Beatriz hija a Madrid. Rafael del Moral ya no vive aquí, y todo sigue lo mismo.

LIBROS Y ROSAS

Hoy, víspera del día del santo de la lectura: ¿será San Jorge matando a un dragón?, día de la rosa, ¿El día que se encontró el libro de la risa?, por fin el sol brilla como es su obligación durante la primavera variable y variante. Brilla el sol, "calienta - me dice Leopoldo- no aguanto el calor". A mi me gusta este sol que calienta pero no quema, que hace alegre la primavera, los tópicos se reproducen uno por uno, que por eso son tópicos. Pero al tópico he de añadir un apunte: en mi jardín la hiebabuena frondea olorosa e invasora, el poleo crece y casi cuca, el perejil, tierno apunta las maneras para presentarse en cualquier plato, mi cerezo, perdida ya la flor de aquellas muchachas que nos esperaban a su sombra, verdeguea ahora entre el rojo de la cereza y la verguenza de los primeros tiros largos. Hay más árboles en mi jardín: un castaño, pequeñito que ya pasó el verano anterior, ha rebrotado en hojas anchas y verdes, un robledillo chiquitín, que también sobrevivió a la "caló" del verano del 2006, vuelve con fuerza, y una encina, recien incorporada este invierno enseña las espinillas de sus ojas duras y peremnes. Estas rosas, estos árboles, estas plantas, tanta vida, se deben -se las debo- a mi mujer. Beatriz, madre tierra, cultivadora de lo natural, lo profundo y humano de este mundo es la jardinera hortelana y amante de la vida cautivadora. En este caso, yo sólo juego el papel del zángano.
Los libros son otras plantas que en ocasiones huelen tanto como las plantas de los pies, pero es lo que tiene...

ACUSE DE RECIBO

Me escribe Kety y dice:
Pedro, visito tu página, y leo algunos relatos, escribo unas lineas sobre Los cinco lugares, algo esta mal, tengo la impresión de que se pierde. Por cierto he visitado la página de Luz del Olmo, es una pasada.Saludos, Kety
Ánimo, Kety, sigue intentándolo no es tan difícil. Pincha en comentario y escribe lo que te apetezca.
Escribe también algún comentario para Luz del Olmo.
Para los demás amigos no olvidéis pinchar en el blog de mi amiga
Kety: La dirección la encontraréis como un Linnk
Me escribe tambien mi amigo Manolo que dice:
Te he enviado varios mensajes pero no sé si te llegaron.Ya he visto que has puesto un comentario en mi blog, yo también he puesto varios comentarios en el tuyo. Uno en el escrito del vino que yo recuerde. Me parece buena idea comentar los escritos que ponemos en los blogs. Ya me dirás cuándo es el dí­a dedicado a los temas literarios.Un saludo
Manuel Díaz
Manolo: Yo te he mandado otro comentario a tu última entrada. ¡¡¡Demasiado!!!
Visitad en blog de Manolo: www.sendacarta.blogspot.com
Y por último -que noquiere decir en último lugar- contesto a mi amiga Luz del Olmo, mujer con nombre poético y poeta ella, que dice:
Hola Pedro, te pedia el correo, pero a mi correo particular, pero en fin ya lo has dejado escrito para todos. No se si esto te llevara a recibir mas e=mail basura.Si quieres elimino el correo, yo creo que Julio sabe como hacerlo, pues una vez me equivoque yo y lo supo eliminar.Ten paciencia un dia la dama del alba o de la noche que no se, vendra a tu blog y te escribira. Nada es eterno y si es verdad que anda con el Alcon Maltes, un dia tambien se cansara de el. Todo tiene un orden y un desorden relativo porque ya sabes que no hay mal que cien años dure ni cuerpo que lo aguante.En fin después de estas tonterias te reenvio un e=mail que me ha mandado la que fue mi mejor amiga y que un dia dejo de serlo. Asi son las cosas de esta vida.
Como ves, Luz, te enví­o un mensaje azul. Gracias por los ánimos, pero ya sabes que, aunque no te guste Joaquín Sabina, me pasa como a él: De la pálida dama del Alba solo me apetece como obra de teatro de Alejandro Casona. Más bien, con la orquesta Mondragón, las prefiero "rellenitas" y risueñas al caer la tarde o al sol brillante del medio del mes de mayo...
Leed los blog de Luz del Olmo:En un Acorde Azul y Música para la Luna
Saludos y buenas noches.

A LA ESPERA

De vez en cuando se envían correos, da igual el medio, de los que se esperan contestación. No hay nada más desesperante que la espea de un correo. ¡Cuánto me arrepiento de las contetaciones que no di! Claro, que cuando alguien no responde a un correo es por la sencilla razón que poco tiene que contar a quien escribe. No me siento con autoridad para pedir respuesta a nadie puesto que yo tampoco las dí, pero, ¡cómo me gustaría recibirlas!, aunque sólo sea un comentario.

POEMA DE EMILIO PARA EXTREMADURA

¿Quiéne te llamó Siberia la extremeña.
Quién comparó tu niebla con el frío
Quién insultó a tu pueblo y a tu estío
Quién confundió a tu santo con tu seña.

Quién recortó tus alas de cigüeña
Quién te impuso castigo tan impío
Quién prefirió la nieve a tu rocío
Quién no te quiso virgen, mi pequeña

¡Mecachis en la mar del alma impura!
del que te bautizó con el desprecio.
Maldito el corazón del hombre necio
que sólo vió pobreza en tu hermosura.

A un rayito de sol de tu llanura
Ni Dios sabe ponerle justiprecio.

MARTES TARDE.

Voy a Coslada. Me encuentro con una querida amiga, asturiana. En la televisión veo, al mismo tiempo que escribo, al presidente del gobierno hablando de las zonas rurales, viajo ahora entre el norte y el sur. Beli me llama desde Granada... y dentro de unos día vuelvo a Extremadura. A ninguno de vosotros os podré dejar fuera en mis viajes, como vosotros no me habéis dejado a mi. Esta es la historia de cada uno de nosotros: ir acumulando amistades y despedidas que dejan poso en lo más profundo de nosotros mismos sólo esperando el abrazo del nuevbo encuentro...

HOLA BELI

belisarioegido dijo...
Amigo Pedro: He intentado escribirte algo y agradecerte por todo lo que cuentas y cómo lo cuentas. Me sigo acordando del Pedro que después de años vi en un tren y que me impresionósu forma de expresarse y sus ideas... nunca te lo había comentado. Sigue así, amigho Pedro, que no nos podemos dormir yhay que tener siempre el látigo dispuesto para llamar la atención, no para xastigar.un abrzo y hasta pronto
9:31 AM
P. M. Talaván dijo...
Amigo Beli:¡Cómo te he echado de menos a lo largo de mi vida! ¡Qué alegría que des señales de vida! Me gustaría tu correo particualar. Aquí donde vivo, Velilla de San Antonio, hay un hombre que viaja o viajaba con frecuencia por Almuñécar. Se dedica a vender guitarras a músicos y conjuntos. Alguna que otra vez le he preguntado por ti por aquello de la música.escribeme a pedromtalvan@gmail.com Un abrazo.
pedro m talaván.

OJO AL DATO...

El contador se puso a cero en la hora tonta que nos quitaron anoche.

Un saludo a todos.

AL-U-CINE...

Ayer, tarde de cortos: no había vestidos largos ni el glamour requerido en circunstancias similares, pero hubo estrenos: un documental sobre la gente del valle del Pas, Cantabria, y otros más actuales y menos clásicos. Lo bueno vino después. Como no podía ser de otra manera, la alcadesa asistía al evento. Tamibén Goyi y Mauricio. La técnica de cultura ponía voz de presentadora e intentaba "humanizar" las presentaciones. Los autores, cortitos de ideas: no eran los de un cuadro es un discurso, mas bien ni discurso ni cuadro... Evidentemente eran cortos y por eso cambio.
LAS COPAS:
Juan Antonio Moreno y yo nos vamos de copas. Nos encontramos en el remozado Donde Carlos, después Elena, con el nuevo título: Andaluces dos. Por cierto, estos andaluces no son de Jaen sino de la Barca Jeree, y cantaores de flamenco. Allí,entramos al mimso tiempo estabaan Goya y Mauricio. Como no podía ser de otra manera, hablamos de política.
Juan Antonio y yo subimos a conocer el nuevo bar, cuyo nombre no reuerdo, junto al Sotovento. Fueron vinos tranquilos con charla amigable sobre hijos, trabajos, esposas y poesía. ¿ O se puede separar las esposas de la poesía? Con las mujers propias, las esposas, se vive la poesía o se sufre la tragedia, en nuestros casos, en los dos, -aunque suene a edulcurante- vivimos la poesía que no se escribe. Se pueden soñar poemas externos, pero a esos se le busca en exceso la metáfora, es poesía elaborada, poesía de laboratorio donde en buscar la palabra exacta se pierde la emoción del vivir cotidiano, aunque el desfogue casual del encuentro cause el mismo resplandor del alucine de los fuegos de pólvora.
La poesía que nos ocupó tiempo fueron los escritos del abuelo de Juan Antonio. Me dejó el manuscrito hace unos días. Sólo he tenido tiempo de ojearlo por encima y de leer la carta que lo acompaña. Le comento que me ha impresionado el romance popular, el mismo romance en que se escribió el poema del mio Cid, el romance de frontera, el de Roncesvalles y en que se ha escrito toda la vida la historia sufiriente del castellano.Romance, descriptivo, sufriente, lírico y épico al mimso tiempo, romance sentido y vivido, romance sin falsedades, sincero, brotado a borbotones de la misma fuente de la vida. No se lo cuento así, me hubiera parecido pedante, pero es como lo siento. Admiro este tipo de poesía con la cual uno se desahoga sin necesidad de buscar la palabra concreta, porque la palabra utilizada, palabra sencilla, piedra pequeña, tiene tal fuerza, tal vigor, tal verdad que sobran los aditivos culteranos. Hablamos de eso y muchas cosas más. Fueron las copas agradables, después de una tarde de cine, de dos amigos que hablan.
TERCERA PARTE DE LA NOCHE DEL VIERNES
Cuando Juan Antonio Moreno y yo nos separamos, marchamos hacia nuestras casas. Invité a Beatriz a una copa en el bar nuevo. allí estaba el "tout Velilla". Elena, la antigua regente del bar, a quien besasmos y nos besó, pero no descubrió hacia donde había encaminado sus pasos, Nieves la de la Alacena, simática y cordial, Montse y sus amigas, El Cuco y los suyos, El nuevo gerente flotaba de felicidad de ver el local lleno, tamiben andaban por allí Susana y Fernando y podría seguir pero se pod´ria convertir esto en una crónica de sociedad donde no se terminaran los nombre. No era la emoción de la otra noche en San las dos, - ver entrada All tha's jazz- pero tenía gracia. Lugar para mirar y dejarse ver. Las aves nocturnas de este lugar tan lleno de aves
Un fin de semana puede ser asombros, Luz, te lo digo yo, ohh, ohh...

LOS CHICOS DE PUEBLA III

Ahí quedan manifestos vuestros mensajes. No so quejeis. espero más.

AMADOR PIRIZ dijo...
HOLA PEDRO, TIENES EMBOBADO A EMILIO, CABREAO, QUE SI NO LE CONTESTAS, Y ADEMAS NOS ENVIA TUS "BLOGSSSSSS" AL GRUPO, PARA QUE LOS LEAMOS, LO QUE NO HAGA ESTE EMILIO, NO LO HACE NADIE.BUENO PEDRO, QUE AUNQUE NO LO PAREZCA TE LEEMOS Y TE APRECIAMOS, SIGUE ASI NO CAMBIES NUNCA ABRAZOS AMADOR.
2:03 PM
emilio ortega dijo...
hola pedro: qué bien escribes ! y qué bien rememoras nuestros años. si me permites te voy a redactar una anécdota de Mansilla. pero espera .... escribe teófilo un mensaje en nuestra págian.....dice que él es el únco compañero y amigo que guarda en su mempria "pedrito". si quieres su email dímelo.llámame y te daré másinformaciçon ahhh... dime si te gustaron los sonetos
12:34 PM
emilio ortega dijo...
hola pedro: qué bien escribes ! y qué bien rememoras nuestros años. si me permites te voy a redactar una anécdota de Mansilla. pero espera .... escribe teófilo un mensaje en nuestra págian.....dice que él es el únco compañero y amigo que guarda en su mempria "pedrito". si quieres su email dímelo.llámame y te daré másinformaciçon ahhh... dime si te gustaron los sonetos
12:34 PM
emilio ortega dijo...
es bonito pedro. qué maravillosos años de ardor entre las piernas... hoy apenas ....uno y gracias. sigue escribiendo ...te leemos muchos aunque no se decidan a escribir. yo procuraré hacerlo y poco a poco todos... ya verás...deseo semanalmente visitar tu blogs para saber cómo escribir eres auténtico un abrazo...
12:56 PM
emilio ortega dijo...
florecen los almendros del talud de la ribera del guadiana. algunos recogen el esperma de su tronco para hacer cola con la que pegar las hojas de sus diarios. es primavera en las hojas y en la líbido de estos jóvenes....

LA PRIMAVERA, EL TÓPICO

Bueno, pues eso. La primavera y el tópico, sólo que hace frío, un viento desagradable y las manos se hielan, y el corazón también. Y al buen tun tun, la poesía hace mella: un soneto de Lope de Vega lo dice todo. Y yo pensando escribir un artículo sobre esta vieja puta que es Europa...
El soneto de Lope:

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso,
no hallar, fuera del bien, centro y reposo;
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso.
Huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;
creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño:
esto es amor. Quien lo probó lo sabe.

LOS CHICOS DE PUEBLA

¡Hola Emilio! ¡Hola Piris! y ¡hombre, Teófilo! por aquí andamos "recordadno, enredado sombras" . Ciertamente estos días son de encuentro con la historia propia vista a saltos: aparecesis vosotros. Aparece un colega de la mili, otro colega de los años ochenta y todos continuamos... Debe ser eso de la memoria histórica, aunque ahora andamos en épocas de broncas y malas palabras.
Emilio, no sufras. Sí me gustan tus poemas, ya te escribiré una larga carta contándote impresiones y devociones.
Y para recordaos la infancia algunos puntos de urbanidad

1. "Presentar bien los temas"
2. "Levantarse al llegar un superior"
3. No llevar muchos platos"
4. Colgar el abrigo al llegar al estudio.
5. En los paseos ir delante del superior.
6. No entrar en ningun sitio sin avisar
7. No manchar las paredes
8. No derramar los tinteros
9. No escribir en las pizarras
10. No reirse cuando alguien se equivoca.

Y ahora una anécdota relacionada con las normas 6 y 9 no ¡el 69, por dios!:

Por razones que no vienen al caso, el lunes pasado me acerqué a la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Alcalá. La secretaría aprecía cerrada a cal y canto y abarrotada de cajas de embalar.

Al lado, la puerta del despacho de la decana. Me imagino que no había nadie. Giro el pestillo. La puerta cede. Una señora de bastante buen ver aparece frente a mí agachada con las piernas abiertas. Le miré se puso roja, yo me reí, ella se riyó y, para salir del impás, comenté.

--¡Qué despacho tan bonito tiene usted!- mientras miraba hacia el techo.

Ella me contestó.

--¿Sólo el despacho?

Le hubiera contestado cualquier barrabasada, pero aranqué con una gran carcajada se me, y a ella también. Ambos habíamos olvidado las reglas de urbanidad y resolvimos nuestros asuntos.

ALL THAT JAZZ

Bob Fosse firmó y filmó una gran película que lleva el mismo título que esta entrada. Esta noche, como cualquier noche mágica, vuelvo a vivir las mimas sensaciones. El sitio, Velilla. El bar, “Son las dos...” El ambiente, caldeado. Descripción de los personajes: Rafa Serrano al saxo, como siempre, pero esta vez bailando con Montse, su mujer, una de las que son las dos. Ángela, la otra de las que son las dos, revolotea por allí. Al fondo, en la mesa al piano de los enamoramientos tardíos Tony y, la hija de José Luis. El apellido aquí sobra por la cuestión de la situación de las costumbres. Una rubia a quien no conozco también baila sola. Rafa hace una entrada de solista y pide un “chupito de coñac” esta noche se lleva a bailar a Montse. Entra Fernando. El apellido lo ignoro. Fernando es albañil y hace un canto al cielo comparable a un solo de violín. No conoce a Rafa. Le digo a Fernando que Rafa es un gran músico, alumno de Iturralde y tan bueno como el maestro en los difíciles acordes de la música... Fernando, me habla de l cielo azul, de las estrellas, de u carga de padre... fue padre con diecisiete años y, me confiesa, sigue enamorado de su mujer. Es abuelo. Tiene cuarenta años. El güisqui se acaba. La rubia que baila invita a otro. Rafa se acerca de nuevo. El Berlín, al lado de Callao abre a las diez y media de la noche. Bar de güisquis y de jazz. Donde me gustaría encontrarte. Fernando insisten los sentimientos y en los solos de acordeón. Entra Adan. Pide una copan pero no es su ambiente. Sale de la casa. Al fondo se baila. Es la una de la noche. En la televisión, el vallenato. Vuelve Rafa, siento el abrazo furtivo de unos pechos cálidos. Estoy apunto del tercer güisqui. Y suena el saxo y el bandoneón. Todo es jazz. Todo es literatura. Esta noche en este bar sólo por ver vivir... para poder escribir

LOS CHICOS DE PUEBLA

Me escribe casi enfadado Emilio Ortega porque no hablo en este sitio de nuestros comunes amigos de Puebla. ¡¡ Hay que ver lo que puede la memoria!! Mañana sábado, sería un un día extraordinario para un paseo extraordinario desde el colegio hasta el Guadiana camino de Lobón. Antonio Vega, que vive en Coslada, nos contaría la última película que ha visto, Felipe Gutiérrez la historia que estudiará y Belisario organizará en el paseo los helados que repartirá en la velada como miembro destacado de la comapañia.
Don Francisco Narvaez nos hablará de música y de la guitarras eléctricas que ha visto en Sevilla las últimas vacaciones. En la misa nos sorprenderá con unos acordes más propios de los espirituales negros que de los cantos gregorianos. De ahí la aficción al jazz.
En mi diario estas mismas fechas de 1963 consta: " 7-3-63: Por la tarde paseo y fútbol, los equipos que le tocaban. En el paseo pasoron muchas aventuras, entre ellas que Suárez se estaba cayendo en el canal y yo le ayudé a levantarse. Después se metió y entre Rufino y yo le sacamos. Por la carretera vinimos corriendo Tiburcio, Suárez y yo y nos encontramos con unas chicas que eran más tontas .... Nois dijeron que si queriamos bellotas, les dijimos que gracias y que estaban tontas y ellas dijeron que no por nosotros y alguien de nosotros dijo que por encima de ellas estaba el amor sobrenatural de Dios. Después estuve con Severiano. Por la noche hubo rollos, dos."
Hoy ya no nos ofrecen bellotas a no ser envueltas en celofán y con diseño. Tampoco les hubieramos dicho que estaban tontas ni les hubieramos habaldo, al menos yo, del amor sobrenatural. Quizá hubieramos buscado un aparte entre los maizales y hubieramos jugado a perdernos entre los surcos...

Amigo Emilio: esta va por aquella edad que si no dorada, al menos siempre en la memoria...

¡¡¡¡ UN RUEGO!!!!

¡¡¡¡ LOS Y LAS QUE OS ASOMAIS POR AQUÍ, DEJAD ALGÚN COMENTARIO, AUNQUE SEA MALO!!!

UN POETA EN EL BAR...

Es viernes, como queda dicho antes. Vuelvo de Alcalá donde, después del trabajo, cada viernes trabajamos en nuestro particular seminario. Hoy no faltaba nadie. Teníamos hasta ponentes. Leopoldo y un socio suyo, que según Leopoldo cocnoce a toda la gente de todos los sitios porque en todaspartes dispone de un cuañado o una cuñada o una cuañada de la cuañada del cuñado segundo... A saber que con esto de la famlia extensa uno se pierde... La compñía exquisita y la fiesta asegurada. Con la musica de samba que nos ha puesto fernadno y la magia de Julio dando vueltas. Pero, aunque increible, soy prodente y no tomo más de dos vinos, la carretera es loca y este mañana, para llegar al trabajo y diseñado un nuevo mapa, subo al coche y llego a Velilla por Loeches.
Ni meto el coche en el garaje. Tengo un buen aparcamiento en frente de casa y par aun día que lo encuentro, lo aprovecho. Entro en el Matra. Allí un hombre de Ibernando me saluda muy atentamente. Le acompaña un muchacho joven: debe andar por los veinte. He de contar la historia suscienta de este hombre porque tiene su curiosidad: en este mismo bar dice un día que ha comprado tres cabaras. Yo me intereso por el asunto y le pregunto que donde las tiene y el se escapa por donde puede. No quiere localizarlas. Le suelto una conferencia sobre cabras y campanillos. SE nota que no sabe mucho. Por aquello de contextualizar el asunto y demostrar que no hablaba en vano, salgo del bar, entro en mi casa, busco la zumba y me presento con ella en el bar. hay comentarios para todos los gustos. Desde los carnavales a otros menos sutiles.
Pasado algún tiempo este hombre me comnenta que el es extremeño y de Ibernando. Le pregunto por Lola, la alcaldesa que tambien es del mismo pueblo y por supluesto salen en la conversación los Cercas, tanto Alejandro, el eurodiputado, como el de los soldados de salamina.
Pasados algunos meses Javier Cercas publica un extenso artículo en El País justificando su novela. Su padre, de derechas, había hecho algo parecido en Ibernando a lo que cuenta en el libro. Y ahí comienza la discordia. Parece que no salvó a todos sino a quienes eran muy amigos suyos y poco comprometidos. Esa es la versión de Lola. Pero este hombre que quien nos interesa me pide el artículo. Tiro pocos periódicos para cabreo de mi mujer, pero a este le tocó el contenedor. No le puedo satisfacer al hombre. Ahí había parado nuestras relaciones auque seguiamos encontrándonos en el bar y bebiendo juntos algún que otro vino.
Pero hay viernes me salñuda más efusivamente y me presenta a su hijo. A quien después de las cortesías propias pregunto:
--¿Y tú a qué te dedicas?
--Yo soy poeta -mesuelta sin más ni más.
Nunca había recibido una contestación así y ataqué
--¿Pero vives de ello?
Nada tímido, jovial y dicharachero continúa:
--No pero pienso hacerlo. Por ahora solo publico en e Internet.
Me todmo el vino y le regalo dos libros mios: "El viaje sentimenta a los cinco lugares" y "Los trastos".
Quedamos en vernos.
Continuará este poeta en el bar...

BRASIL, BRASIL...

Las historias son de ayer, viernes, pero entroncan con las primeras de este Blog. Fernado aparece indignado porque comparando la nómina de su mjer con la suya, su mujer gana más que él. A Fernando le falta poco tiempo para jubilarse, apenas un año y medio y esta mañana ha decidido que en ese momento se divorcia de su mujer, vende lo que le quede, una vez hechas las necesarias y engorrosas tasaciones matrimoniales, y se marcha a Basil. Será rico: cuenta con la paga de la pensión y con el dinero obtenido. Sueña con playas, sol, garotas y samba. Le cuento la historia de mi amigo Montes. Le hace gracia pero él se cree más inmune porque se cree más precavido. Sería el momento de retomar la historia de Montes. Podría titularse "la exagerada vida de Eugenio Montes o de Fernando Baile". Prometo una entrada nueva sobre este tema donde al menos apuntaré los capítulos.

A VUELTAS CON ELENA

Debería contar la historia que sé de Elena, aunque necesariamente he de advertir que tampoco la conozco a fondo. Sólo retazos, girones más bien, pero ciertamente, su vida cuando menos, podemos ponerla entre las azarosas en el sentido de cambiante. Media un trecho en el espacio, menos en el tiempo, el nacimiento y estudios en Bosrisov, Bilorusia y su despedida la otra noche en el bar Matra. Media un espacio un tiempo, algunas amistades, muchas ilusiones, más de una desesperación, copas, libros, recuerdos, amistades y algunos besos. Nombres hay muchos. Debería contar la historia que sé de Elena.

Elena aún esta aquí.

Son las doce y media de la noche. Hace sólo una hora que he bajado al bar de en frente a comprar tabaco. En la televisión jugaban el Atlticico de Madrid contra el Real Madrid. No sé cómo ha qeudado el partido. Y además no mi importa. En la barra también estan José Manuel, Paco Adaam y FERNANDO y Elena. Fernando hace fotografías, es cámaraman de TVE. Su objetivo somos José Manuel y yo. Después somos el resto cambiando de lugar. Pero la estrella es Elena. Su apellido se me escapa. Elena es bilorrusa. Es una de las mujeres de "Wozca" pero wozca no exite todavía. A Elena le pregunto, cuando ya vamos por el tercer güisqui o el tercer wozca "¿Cuando y donde te vas?" la contetación es tan ambigua como su propia vida: "Qué más da Pedro, a donde y cuando me vaya. Hace ocho años que nos conocemos. Hay mucho más: sobre todo la cena en casa de Germán y las miradas cómplices con la compañeras. Me asegura que Luzmila, la profesora lituana, me manda muchos recuerdos. Le pido su e-mail, el de Luzmila No se lo sabe, pero me promete enviarme sus memorias. Hay más pero esto es lo importante...

REFLEXIONES SOBRE AZAÑA

A ver: en Alcalá de Henares, cuna natal de Manuel Azaña, presidente de la República Española, se ha organizado una semana en su honor. Asití a la conferencia de Santos Juliá y encontré a los personajes típicos de estos eventos: el Alcalde, Bartolo, del PP, al aspirante a alcalde por el PSOE, Javier, y por supuesto al mayor representante de IU Machota. Había más gente. Por supuesto el director del Diario de Alcalá Antonio Naranjo y el redactor jefe de Cultura Pedro Hinojo. Menos representación que en los Foros Cisneros del Corral de Comedias, pero más público. El factor común: todos nos conocíamos. Sin embargo había un personaje, coan elc ual me había cruzado algunas veces, siempre en la calle, por nuestro vicio común, y la prhibición bien pensante en todas partes. Es decir el tabaco. Este tipejo, que se presentó como periodista, se llama Pedro Enrique. Es hablador y metomeentodo. Conoce a la gente y habla con tal de sacar información, que, me pareció, debidamente aderezada, vende a quien quiera comprar. Azaña significaba lo que significaba y poco más. La semana continúa y yo no he vuelto porque el trabajo me lo ha impedido, sin embargo el lugar y el momento es un buen momento para el mentidero y el cotilleo a loq ue tan aficionados somos...
Hoy posiblemente la conversación haya girado otra vez en torno a los trenes del maldito 11-M en Alcalá y el comienzo del juicio, no podía ser de otra manera...

LO NO PUBLICADO

Como esta entrevista debió ser publicada en el periódico de Velilla, pero no fue posible, se publica aquí.

Pedro M. Talaván

“El erotismo es la fuerza más persistente del ser humano”

1.- Un “Viaje a los Cinco Lugares”, para volver a la segunda “ La soledad de Paula Marta”. ¿Qué proyecto de viaje hay para antes de la tercera entrega?
Entre “Viaje sentimental a los cinco lugares” y “La soledad de Paula Marta”, hay tres salidas. La primera, “La biblioteca imposible”, origen de la editorial Tal Vez, la segunda “No hay bosque sin leña seca”, publicada por entregas en 2003. La tercera, “La soledad de Paula Marta”, en este libro, y la cuarta, publicada por entregas en 2005, “La Bailarina”. Los proyectos no se cuentan.


2.- El personaje llamado “Petronilo” nos recuerda mucho a Bogart. ¿”Casablanca” ha formado parte de tu fuente de inspiración?
“Casablanca” siempre es recurrente y Bogart, el duro de las películas. Woody Allen también quiere parecerse a Bogart.



3.- “Amores de Verano” ¿Te parece esta estación la más propicia para el amor?
¿Quién no se ha enamorado en verano? Yo me enamoro todos los veranos, primaveras, otoños e inviernos. Vamos a lo “de vez en cuando borracho, y siempre, siempre enamorado”.



4.- El sexo es parte fundamental en tu obra ficticia. ¿Le das la misma importancia en tu vida real?
¿Sexo o erotismo? El erotismo es la fuerza más persistente del ser humano. Sólo nuestra especie la posee, los animales disponen de instinto, pero no de erotismo… Es motor del mundo, lo más democrático del ser humano, ¿conoces a alguien a quien no le guste otra u otras personas?


5.- En el cuarto de “Petronilo”, personaje con el que también te vemos cierta similitud, reina un desorden caótico, en el que por contraposición, es fácil hallar lo que buscas. ¿Cómo definirías tu vida en este sentido?
Un caos ordenado, porque cada cual ordena como le viene en gana y no necesariamente ha de coincidir con la idea de otras personas.



6.- ¿Extremeño con alma madrileña o madrileño con espíritu extremeño?
Oí desde pequeño un refrán que considero cierto: “cada cual es de donde pace y no de donde nace”, así que el asunto de las fronteras y los localismos me traen al pairo. Alguien dijo que los nacionalismos y la xenofobia se curan viajando. He procurado hacerlo.

7.- También tratas la muerte en el libro. ¿Qué hay detrás de la vida?
La muerte es el olvido. ¿Quién se acuerda de los que pisaron hace setenta años el mismo terreno que ocupan las calles que pisamos nosotros todos los días? Otra cosa son las muertes contra natura: las que no siguen el orden lógico de la edad. Producen desasosiego en los que quedan, pero cuando desaparecen, el olvido… Nadie se muere por otro.

8.- ¿Por qué el nombre del libro “Con-fusiones y Con/trastes de tres trastos?
Es un juego de palabras. Un libro como éste sólo se les ocurre a tres trastos, juguetones e irónicos, como nosotros, ahí el título.

9.- ¿Y esta autoentrevista?
Aquí hay cuestiones que yo no me hubiera planteado nunca y José Manuel las hizo, pero no es la primera. Para ingresar en la Escuela de Periodismo se necesitaba presentar una memoria de veinticinco folios. Yo lo resolví presentando una autoentrevista –año 1969-. Hay más: “La biblioteca Imposible” es una autoentrevista. La de hoy la motivó Lola Agudo, la alcaldesa. En las autoentrevistas, primero se preparan las respuestas y después se formulan las preguntas.
10.- Tres razones para comprar el libro.
a) Es muy bueno, b) Es entretenido, c) Lo puedes comprar en cualquier librería de Velilla.

EL APAGON

Me llega un correo que convoca a un apagón romántico esta noche. Da dos razones: ahorro de energía luminosa y luz de besos con quien esté, en caso de no corresponder el conquien estés, con quien quisieras estar, al menos un recuerdo. Los deseos se disparan: ¿ invitar a desayunar en el Matadero de Madrid a las doce del medio día una comida coreana? Exótico resultaría al menos, romántico, menos que en Tiffanys. Pero claro, uno tampoco es Truman Capote, en ninguno de sus aspectos, ni dispone de tanta sangre fría, ni ha inventado el nuevo periodismo. Por tanto, arguye aquí por si llega a alguna parte: ¿Que tal un desayuno en Coslada? No es romántico, pero sí posible. Las flores, las cogeriamos del campo...

2007

El año comienza duro. El trabajo, por donde iba. Las ilusiones intactas y los amigos, algunos enfermos pero menos. Las fiestas hacen estragos. Rompenr la monotonía simeplre trae desasosiegos. Como recuerdo esos SMS entre crueles y graciosos que oscilan entre el cepillo de dientes y las pulgas de los dromedarios egiplcios...

Y al fondo la melancolía de las tardes de invierno. No hay lluvia tras los cristales, pero se empañan con el sudor del frio y las lágrimas que no nacen porque el control lo impide. Y mientras la ilusión del año nuevo. ¡Como si hubieraalgún año nuevo! aunque sí lo sean las ilusiones

ULTIMO DÍA DEL AÑO

La mañana, un tanto resacosa, se llenó pronto de otras sensaciones: contacto telefónico con Beatriz muy preocupada por el tema del atentado de ayer. Le hice un resumen de loque pueblicaba El País.

Después, manifestación a la puerta del ayuntamiento. Allí estaban la gente de PSOE y un grupo de protección ciudadana. También Julio y Luz. Luz me había mandado ya su poemario "Otra música para la luna". Quiere que lo edite. Lo estudiaré. Longina vino con el fin de preparar la cena de esta noche. Miro los correos y nadie contesta ni pincha en mi Blog, al menos para opinar. Sería interesante poner un marcador de visitas.

Me consta no obstante que Antonio, el director de El diaria de Alcalá sí conoce el blog, éste o el otro, según me dijo la noche de la cena, el ya lejano 21 de diciembre, es decir hace diez días. Y diez días sin resuello. Las tardes largas y monótonas no acallan los recuerdos recurrentes...

La nostalgia de la nada...

VIERNES 15

La tarde se llenó pronto de emociones. El autobús, más rápido de lo esperado, llegó pronto a Conde Casal. Desde allí en matro hasta Tribunal. La primera sorpresa: el bar no se llamaba La Mina sino Bukowski.El nombre me sonó mejor. El poema titulado "como serun gran escritor" resulta inolvidable. Los anfitriones, simpáticos y aficionados a las letras no dejaban de mostrarse pragmáticos: "Esto es un negocio, las letras un medio para que esto viva", comentó el empañolado pirata que se afanaba detrás de la barr, delante del mecrófono y al rededor de los asitentes.
Aparecieron por allí dos caza talentos buscando escritores " emergentes" - su palabra favorita- para una editorial que ellos vendían como hermana de Planeta y que aparecerá en marzo.
También llegaron los amigos de Juan Manuel: lo típico y lo tópico: el médico, la antigua tía buena, el simpático, el circonflejo, todos contentos. Había alguna ausencia: nueva llamada y el teléfono contesta con la voz artificial que pide el mensaje. "Te sigo esperando...!" ¿Qué otra cosa se podía contestar?
La presentación por parte del argentino entrañable. Se decidió el por leer uno de mis párrafos que le entusiasmaron. Cuelgo aquí todo este apartado del capítulo amores de Verano:

EL AMOR ENTRE REJAS

Ella también fue niña. Miró al muchacho y se prendó. Pasó algún tiempo, lo suficiente para que el amor floreciera. Encontró otros amigos que no conocía, otras ilusiones que no imaginaba. Aquellos ojos negros descompusieron la razón. Proyectaron una vida común más allá de la lógica. ¿Cuándo no ha dictado el corazón las razones? La vida discurrió deprisa por las autopistas del frenesí. No encontraron trabas en ninguno de los vericuetos. Ningún ave por real que fuera les dejó bajo en su arriesgado volar. El muchacho de los ojos negros había diseñado viajes entusiastas por laberintos tortuosos. Todo fue posible. ¡Qué atrás habían dejado el barrio, el pueblo, la ciudad! El mundo se fundía en riesgos con adrenalina. Las cuentas se pagaban con visa oro y las pensiones se habían convertido en hoteles de cinco estrellas. Todos los sueños de cenicienta se habían convertido en realidad. Desde el traje blanco de novia al irás y no volverás. El más allá sólo representaba el paroxismo de lo posible, el atrapar en un segundo toda la vida. Hasta que un día llegó la calma. Bajaron juntos del mismo avión, pero les separaron bruscamente y no se volvieron a ver en varios meses. Las noticias de uno y del otro llegaban alambicadas por mil filtros. Los abrazos se habían tasado y los besos se resumían en un cuerpo a cuerpo muy de tarde en tarde.
La calma obligada conducía el aburrimiento, a la sinrazón que nunca había abandonado. Suponía el observar, el mirar por matar el tiempo, ahora que disponía de él involuntaria pero absolutamente. Pasó lo mismo que entonces. Se cruzaron otros ojos negros. En esta ocasión no hubo cita, ni encuentro casual ni promesas de eternidad. Sólo una mirada asustada, carente de futuro, ambigua y suplicante, desesperada y perdida. Huidiza. Fue un relámpago, la fracción de segundo que necesitaba para encender otra vez el motor de explosión. Aceleró en la pista de ensayo, corta y tosca, parda, con paredes de ladrillos y vistas a las rejas. Buscó, encontró la comunicación de ensanche. Ahora anhelaba navegar los océanos de la tristeza en otra carabela pirata. Por eso solicitó y consiguió la carta de embarque hacia los mares del sur en el último esquife que llegó a su puerto.
Pero el patrón de la anterior travesía se consideraba con los derechos de propiedad. A ella le dieron el placet, a él se los negaron. El capitán de los versos presentó la artillería. La tripulación se reía porque el patrón pretendía la imposibilidad de retener corazones a fuerza de papeles. La sarracena se escapaba con el último grumete en busca de las imposibles islas del tesoro.
A ella, sólo le restaba la libertad de soñar, y la ejerció. Nunca nadie lo puede impedir.

Y luego el taxista borde, el cambio de taxi y la llegada a Velilla...

MÁS SOBRE LA BAILARINA

Esta mañana,¡por fin!, he terminado de corregir. Inmediatamente la he enviado a Rafael. He seguir escribiendo la intra historia la novela y los diversos encuentros. Puede dar cabida a otra novela. La cocina de la novela o el reposo del cocinero.

A VUELTAS CON LA BAILARINA

Susana me ha regalado un cuadro en el cual da su visión de la bailarina. Lleva un sombrero negro con una cinta de alas de pájaros tropicales. El sombrero, de ala ancha, tapa los ojos de la maujer. Deja ver su nariz romana, sus labios rojos con lunar, sus orejas con pendientes. El cuello delgado y fino, se une a una espalda escotada, tapada con una camisa amplia y vaporosa de cuadros blancos apenas insinuado por ténues líneas negras. El pelo lo recoge una horquilla imaginable que cubre el sombrero, en una coleta que tira a moño.
Esta es una parte. La siguiente es la insistencia de José Manuel Arenas, el de los perros y de Rafa por la edición de ambas novelas. Rafa dice que la edita él. Se la enviaré, pero no tengo portada. Experimentaré a ver la nueva fórmula de esa edición electrónica.
La tercera parte de la Bailarina es la emoción que siento aún y el cariño que tengo a los personajes. Es indescriptible y dificil de esxplicar. Cuando me puse a escribir esta parte me sobraban ideas, ahora se niegan a salir en el orden que yo creía que debían salir.

Elena se va

Primeros de diciembre. Pub Donde Carlos o Don Carlos. Regentado desde hace un año por Elena, la Bilorusa. El apellido, enrevesado para mi, queda aparcado para otra ocasión. Elena y su hija, una adolescente de dieciseis años discuten amablemente detrás dela barra mientras me sirven un vino. El momento es oportuno de hablar de manera confidencial. La muchacha reprocha a la madre que se quiera marchar a Galicia. Alega que allí llueve, que está más cerca Pedro Muñoz en la Mancha. Que ella se queda con Jermán y Margarita. La niña repite que su madre"es un trauma" para ella.
La historia de Elena es interesante. Vino aquí invitada y se quedó. Vive en Velilla desde hace diez años. Allí, en Borisov, dejó un marido y un empleo de funcionaria. Era química. Es química. Ahora reina detrás de la barra del bar. Se podría hablar de amores y desamores. Hay una bella y larga histoira de atrevimientos y osadías. Pero prefiero preguntarle por la común amiga Larisa. También bilosurusa. Pero Larisa se quedó en Borisov. La última vez que vino lo hizo a cuerpo. Horas y horas de autobús atravesando Europa, la tierra prometida. Aquí se encontró con un trabajo temporal, buenos amigos y algún que otro amor, amores efímeros, como el verano, trágicos, tristes como ella misma, la nostalgia en su voz de cantante apasionado "¡Que tiempo tan feliz!". Largo de contar imaginación. Una novela apuntada en una de las libretas de Petronilo Marceliano Tardón. Novela para Paula Marta Temprano que ahora con la marcha de Elena hacia las tierras del norte se emparenta con el papel de Palmira Márquez Tierno. Demasiadas coincidencias. ¿Dónde quedó " oh mis barbas y tus melenas"? a la espera de ese rato largo de silencio y cuaderno, planificación y arroba necesario para escribir tres líneas seguidas. Saltan las rusas a la palestras desde el verano de Paris. Vuelve lo vivido, Sísifo eterno dando vueltas siempre a la misma rueda...
Por hoy basta.
He de conseguir dinero para cenar con Juan Antonio y Pilar Christian y Nini y por supuesto Beatriz. Daremos la vuelta al cuadro, lo decustruiremos con güisqui y amistad. Esta hiostoria, la de los amigos, se prolongo a lo largo de más de cuarenta años...
Y son años de amor y desamor, de encuentros y otros encuentros. Nunca hubo desencuentros....

BUENAS NOCHES...

Son las doce de la noche. Termina el día y comienza otro. Treinta años han pasado desde que me entrevisté con el guerrillero asturiano Mata. Nadie sabe nada de él. La memoria histórica no existe. Me persigue el espirituo del maquis, no lo puedo evitar. Los recuerdos infantiles regresan inapelables. He leido esta noche la entrevista de la cual casi ni me acordaba. Se publicó en la Revista "PERSONAS" se debería leer. Pero me siento aún más emocionado porque he habalado con Asturias esta noche. Tierra desconocida y temida. Mi hermana, mi unica hermana, anda por allí. Florencio, mi sobrino, mi hermano, hijo de mi hermana, hermanos en el tiempo, ha leído lo que El País publica sobre Juan Antonio Canales. Emoción a tope. La copa de güisqui a esta hora disminuye. Juan Antonio, mi hermano de alma, presenta lo que siempre supo hacer: arte. Tan pocos días hace que presentamos la idea ya desarrollada: siempre lo mismo enesañar y dar confianza. ¿Como contar esto a quién piensa en los calcetines que le prestó el profesor de baile? Tres cañas son suficiente para un día, pero aún esperan cnciertos de jazz en cualquier café de Madrid. Suena la música en itliano " oh belloa ciau,ciau, ciau, ciau... y l a montaña". Asturias patria querida... y ¿Cómo no ? la marsellesa: "Allons enfants de la patrie..." y el mientras tanto de los italianos, que sólo se acordaban de "I l manifesto" y no de la profundidade de "el mientras tanto." La vida siempre es un mientras tanto... Mientras tanto estemos vivos somos coetáneos y contemporáneos con posibilidades de encontrarnos, discutir, abrazarnos, odiarnos,criticarnos y procrearnos, pero por enciema divertirnos, como ahora me divierto escribiendo estas chorradas....buenas noches...Pedro M. Talaván.

AMORES TARDÍOS

PENSANDO EN TI,

COMO AHORA PIENSO

Nos enamoramos sin querer. ¿Quién manda que una mujer se cruce en tu camino por razones de trabajo, aficciones o coincidencia en hora y lugar? ¿por qué la sonrisa y la mirada quedan colgadas al mismo tiempo? Estos comportamientos de adolescente se producen ya en la edad madura, pero ¿ son por eso amores tardíos? Tal vez sólo se trate de la permanencia de los juegos de seducción a lo largo de toda la vida, que no significan otra cosa que agarrarse al clavo ardiendo de la permanencia de la especie y del individuo. Pero enamorarse, y que le correspondan siempre es muy divertido. Bastaría poner cualquier poema clásico para corroborarlo.

SABADO MEDIODÍA

Una mañana entera escuchando música y jugando a las cartas después de leer la prensa. Beatriz se ocupa del jardín, las hojas amarillas cubren el suelo. No meha tocado el cuponazo y no hay nadie en su casa. El teléfono fijo da las señales correspondiente y de inmediato salta en contestador automático. Del libro de Charo Delicado no se sabe nada. La imprenta se retrasa, Paloma ha desviado su teléfono, pero el desvió no conduce más que al silencio con distinto tono, a ninguna parte en definitiva. He recibido la entrevista de Jose Manuel que hemos de enviar a Lola la alcaldesa. Quiere dedicarnos la última página del periódico local. Todavía no la he leído. José Luis me rellenó un cuestionario a la gallega con poca salsa. Y por ahí dadnodo vuelos la Chica Voladora y Paula Marta. La necesidad de meter mano a algo relacionado con los maquis de Cabezabellosa pero realmente deificil de hacer. Aún tendría ocasión de hablar con algunos de los que estuvieron presos, pero no es fácil.
Debería presentar una novela río con el nombre ficticio del pueblo.

LA VÍSPERA DE SAN CERVANTES

Día tranquilo de domingo. La monotonía de la prensa: lo más interesante, los crucigramas. Pero no podemos olvidar las eleccioones belgas ni los desatres de la justicia. Hoy, víspera de San Cervantes, mañana también festivo en Alcalá: días de vino y resaca...

TALAV�N TALAVAN CUENTA

TALAV�N TALAVAN CUENTA

SÁBADO POR LA TARDE

Anoche, después de la consiguiente discusión con Rafa del Moral sobre la publicción del libro "Velilla Abierta", salí a tirar la basura. Beatriz había vuelto a casa y mamá e hija se contaban las aventuras de un verano definitivo: se acabó la carrera y comienza la dura lucha por la vida. La muchacha aún no ha olvidado la facultad de clásicas y ronda de nuevo el campus complutense a la "recherche" de amigos y compañeros que comienzan a desaparecer de las agendas a la velocidad del tiempo, como sucedió siempre, como sucederá siempre. Bajé a tirar la basura, repito, y entré en el bar Donde Carlos. Elena, la bielorusa que regenta el local, leía novelas policiacas. Marina la ucraniana, empleada, sevía copas. Andaban por allí Santigo, debía ir ya por el quinto o sexto cubata porque se acercó a mí a pedirme perdón por una historia de la cual ni me acordaba, cuando ambos militábamos en el mismo partido. Yo lo había olvidado por completo porque para mí, el suceso fue más una escusa que una ofensa. En fin él, algún tiempo después, se fue del partido porque no consiguió sus ambiciones personales. Yo permanezco porque nunca he sido hombre de grandes ambiciones.
Pero no fue eso lo principal. Tambien tomaban copas Inmaculada la farmaceutica y su nuevo "boy". Un hombre enorme, ¡cómo le gustan a esta mujer los hombres grandes!, con pintas de sudamericano. Hablar tranuilo y melodioso. Un hombre culto. Hablamos de viajes y de teatro, les dí envidia contándoles mi reciente viaje a Florencia y los ensayos en el el teatro Puccini. Terminamos hablando en italiano, es un decir, porque yo me sé tres palabras e Inmaculada me regaló dos botellas de vino y dos de aceite. Parece que se ha metido a vinatera y a aceitera. Inamculada, me sospecho, también desea exportar vino como Rogelio García pero en vez de valerse de CCOO y sus viajes a Bruselas, se valdrá de los contacto que el anterior marido hizo atraves de las diversas compañías telefónicas de las que fue alto ejecutivo. Esa es histor para contar largo y tendido, si me pilla con ganas algún día lo hago.
Y habría que reseñar otro encuentro. Ayer, pero por la mañana me pasé por la redacción del Diario de Alcalá. Volveré a reanudar la colaboración semanal. No había llegado todavía Sonia Romero. Tenemos una comida pendiente. Esta semana cervantina parecía buen momento para celabrarla, pero esperaremos a otro.
He desempolvado los viejos diarios de Puebla de la Calzada y no resito a copiar una de las anotaciones:
"3-6-63. Por fin esta tarde en el recreo de entre los dos estudios de la nocche dijo el Sr. Director por alta voz: atención Radio Vaticano termina de anunciar el fallecimiento de Su Santidad Juan XXIII. Murió el día 3 de junio de 1963 a las 19 horas y 49 minutos."
Este mínimo apunte va dirigido a los nostálgicos. en otras ocasiones fecharé premios y castigos...

HOY YA NO ES AYER, SINO MAÑANA...

Esta frase de j. Sabina tan llena de nostalgia y tan cercana en el tiempo, machaca mi cabeza con excesiva frecuencia. Aún hoy he de volver al funeral de Eugnio Montes. Quizá la única razón es que este blog nació precisamente como consecuencia de la noticia del funeral y la manera de conocerla. La hija de Eugenio y Lola llamó a casa para comunicar el acto. yo no cogí el teléfono. Ella fue explícita y escueta en el recado: "seguramente a pedro le apetecerá venir al funeral. Ruegale que lo comunique a los antiguos compañeros". El mensaje lo encontré escrito en media hoja de una agenda de años atraás. Sin duda un mensaje que intentaba unir lo que se vivió y lo que se viviría. Me preocupó sobre manera el ruego: "avisa a los antiguos amigos y compañeros". No me resultaba sencillo cumplir la tarea, aún así me puse a ello. Tengo un cajón a la derecha de mi mesa donde guardo tantas agendas como años y un sinfin de libretillas donde se aburren los pensamientos y las ocurrencias de muchos años, también de aquellos que viví en Puebla de la Calzada, mantengo diarios desde entonces. Busqué en el cajón posibles teléfonos de posibles contactos. Y me tropecé con varias dificultades: recordar nombres y situarlos en los años y las circunstancias. Me acardé de Joge Roa, lo busqué en Internet y dí con su colegio. Llamé y me dijeron que se encontraba de baja. Me acordaba de Emilio Ortega, pero no recordaba ninguna manera de localizarlo. Algo parecido de pasaba con Mena... Recurrí a buscar una página de angtiguos alumnos salesianos ý congué en el foro una llmada de auxilio. Encontré una dirección que podría llegar a Don Manuel Camargo y a´él me dirigí. Llamé a Allereiz buscado a Antonio Bahamonde, pero no lo encontré. Me acerqué por New Store. Una jovencísima muchacha- comenzará este año magisterio de música y dibujo-, montaba una película de de anime en el ordenador de su padre. Hablé con Luis. Supe las dificultades de él con la familia Montes, pero también averigüé que habían pasado por allí distintos compañeros de otros tiempos.
No me preocupé más. El día del funeral terminaba un curso de Educación Complensatoria y debía acudir a una cena. En medio, las nueve de la noche. El encuentro, un hola y un adios, rápido, - otra vez Sabina-, sirvió para rememorar una noche de reencuentro con Rogelio en el Coegio Mayor San Juan Evangelista y hablar de literatura con Emilio. Del San Juan había también otros recuerdos: Manolo Paniagua y Ellishabette. Pero esto sería otra historia.

YA UNO DE OCTUBRE

Debería haber continuado el mismo día 26 de sptiembre con este mismo diario, pero la noche se complicó en devociones sociales. El funeral reunió a los esperados. Por allí andaban Manolo Paniagua y su mujer Elitsabette, -la francesa de la aventura juvenil y la huida a Francia-, Rogelio García, metido a vinatero y exportador de caldos a Bruselas aprovechando su puesto en Comisiones Obreras, Manuel Bernal y otros.
Por supuesto que también acudió Emilio Ortega. Emilio Ortega merece un punto y aparte. Por eso aparece aquí de esta manera. Emilio Ortega sucedió a Pedro Almodovar en el coro de los curas cuando le echaron del seminario. Emilio Ortega sigue de músico. No compone las canciones para las películas del, ya por entonces, ilustre colegial, pero ameniza las noches inbsomnes de martrimonios con edades parejas a las nuestras en un bar cercano a la estación de Chamartín.
Pero emilio Ortega es el hilo que teje la tela de araña de estos hombres cincuentones que nos vimos en el funeral de Eugenio Montes. Emilio escribe sonetos y uno leyó en honor el amigo desparecido.
En la Iglesia Emilio me entrega un cuadernillo de poemas que ojeo y leo mientras el cura oficia. Ignoraba aún que Emilio leyera al final de la misa un poema. Emilio me pide el cuadernillo. Se levanta, le cedo el paso, sube al altar y desde el mismo púlpito que ha ocuapado el cura, nos lee emociando un soneto. Emilio llora. Pedro el hijo de Eugenio, se emociona.
Al salir Emilio me devuelve el cuadernillo y dice "es para ti". "Muchas gracias" respondo. Intervine Pedro Montes. "Me gustaría guardar una copia del poema que has compuesto en memoria de mi padre". "Yo te lo mando", se ofrece Emilio, "Toma el cuadernillo" intervengo yo.
"No sabía como pedírtelo" se disculpa Pedro Montes. "Pues como lo has hecho" intervengo. "Ignoraba si la propiedad intelectual lo permitía" arguye. "Como es mío puedo hacer con él lo que quiera" concluye Emilio.
Lorena Montes, la hija de Eugenio también se acerca a mi. Me ofrece fotos de su padre poco tiempo antes de morir. Le respondo que quiero verlas y le facilito mi correo electrónico. Pocos días más tarde recibo las fotos, pero esto es otra historia.
Abrazo a Lola la madre de los hijos de Eugenio, su primera mujer. Mi admira su entereza, si bien la enteiendo. Más de veinte años de conviencia, tres hijos, muchas ilusiones y algunos disgusto, entre ellos el abandono, se olvidan ante la nada total.
Los demás compañeros se despiden. Emilio y yo nos tomamos unos vinos. Hablamos de literatura y de la vida. Contamos muchas cosas en poco tiempo. Lo que aflora y preocupa en el momento exacto, el sustento de la vida, las ilusiones y los fracaso, el engarce del pasado con el futuro cuendo el presente es sólo un vaso de vino corriente en una cervecería de pueblo. Y al fondo la literatura, el afan de supervivir hecho de palabras.
Lo dificil que resulta escribir sobre estados de ánimo que se contraponen...
debería haber escrito esta entrada la misma noche del 26, cuando los sentimientos aún estaban muy vivos...
Volvermos sobre ello.