FIN DEL TOUR

  Expliquémoslos: comenzamos la última etapa de visitas eras mus. Primero fue Tubingen, después Upsala y ahora toca Montpellier. Ello se debe a dos factores: la especiali­dad de los estudios de los muchachos y la ambición europea de los padres. En Tubingen Beatriz estudió latín en la misma facultad que estudió el Papa Ratzinger, ¿ por qué?  porque una vez puestos a pedir europeismo se estudia latín en Alemania aunque a los dominicos, Carlos, le parezca raro pero es donde  imparten  enseñanza los mejores lati­nista. Teresa se fue Suecia ¿Por que Upsala, Suecia? porque allí la facultad de Física se llama Amstron, quien descubrió el elemento que lleva su nombre. ¿Y ahora por qué Juan en Montpellier?, pues por lo mismos, porque en esa facultad estudió químicas el mismísimo Nostradamus, el alquimista de las profecías. Beatriz, Teresa y Juan, ninguno tiene piso, ni coche. Se hipotecaron para sacarse el carné de conducir: un euro al día, oferta para mantener las autoescuelas abiertas, pero no se les ocurrió comprar una vivienda sedente: ya disponían de una casa de 25 metros cuadrados en Cabezabellosa y otra de cien en Ahigal. El resto son pensiones, hoteles, servicios sucios con derecho a reclamar, hablar otros idiomas cagarse en la madre que parió a quien me puteé y me da igual el idioma, y esas cosas que las personas les permite ser libres y de arrimarle las narices a quien te quiera explotar. Y mañana termina la ronda de inspección y de abra­zos. Los tres son iguales y los tres son diferentes. Cada uno enfoca su vida hacia un sitio u otro pero ninguno está atado por la posesión de una casa sino dotado de alas para volar por el mundo. Esto Es Europa y por esto me moví por media Europa habando un solo idioma y montando proyectos nada onerosos pero sí productivos: los chicos vienen a Velilla, nosotros fuimos allí, montamos una red  de profesores donde andábamos griegos, sueco, alemanes, portugueses, españoles turcos,  ingleses, rumanos, húngaros donde todos queríamos una Europa limpia y la seguimos queriendo... Esto son los erasmus, los comenius y los grundvig: una Europa diversa y dispersa pero permisiva donde lo importante no es como piensas sino como actúas. Mañana en Montpellier. Queremos una Europa unida y que nos dejen en paz los agoreros y los patriotas.

La siguiente ronda será al revés: Lanzarote, Aquisgrán e ¿qui lo sá?: emigrantes como en los años cincuenta y sesenta pero sin complejos...

UN AÑO DE INDIGNACIÓN: 15M

 

            El tira y afloja que se trae la delegada del gobierno y las autoridades de Madrid, - la Botella y la Marquesa- con la ocupación de las plazas al rededor de la Puerta del Sol y la Puerta del Sol misma, no es más que una maniobra de distracción para conducir las reivindicaciones de los indignados al pozo del olvido y discutir si es más importante un minuto más o menos de manifestación o la chicha de lo que piden. La estrategia está muy pensada: se les permite que se manifiesten de manera fragmentada en días concretos y horas concretas y apenas se salten un sólo centímetro del “Circulo de tiza caucasiano la delegada pueda decir ¡la calle es mía!!!, los policía puedan atacar, los manifestantes cabrearse, producirse enfrentamientos y algún herido y... ¡¡objetivo alcanzado!!: los indignados  pasan a segundo plano y se les demoniza. Los titulares de prensa no tratarán sobre las  exigencias sino sobre la barbarie  y la insumisión de los manifestantes.

- Y causas par indignarse hay:

            De hoy y sin buscarlo:

- Bankia, es decir Caja Madrid, es decir el banco del PP en banca rota

- El presidente del Supremo Carlos Divar se va a Puerto Banús con tus pelas y las mías.

-La Iglesia no paga el IBI pero se apunta los edificios de todos a su nombre.

- Las obras sociales se rompen.,

- La Generalitat de Valencia a punto de cerrar por insolvencia y el del bigote no ha hecho nada, la culpa es del zapatero.

- Los enfermos de SIDA  que se jodan que pa eso su enfermedad es producto del pecado...

-Los viejos que no gasten tanto en medicina y no las coopaguen sino que las repaguen.

--¿ Pa que  necesitamos tantas escuelas? basta con un instituto de alto rendimientos

- Los indignados presentan 14.700 ideas porque otra política es posible y es posible. El 15- M es un movimiento que levanta alfombras y deja ver el polvo que hay debajo de ellas, demás del romanticismo que conlleva. Sería estupendo que fuera concretando estructuras más firmes y que no se dejen llevar por las trampas que les van a tender estos días: les provocarán para que se produzcan enfrentamientos: así se desván los tiros.

Y por si fuera poco os adjunto lo se piensa en Grecia:

http://www.youtube.com/embed/jX7Kqb21b44 

AMISTADES PELIGROSAS

            Pues, como decíamos ayer, perdió el Madrid y perdió el Barça, pero ganaron los atléticos y ahora que parece que hay una cierta rebelión de los periféricos, nos viene Rajoy con la intención de hacerse amigo se la Merkel sustituyendo al Sarkozy de las calzas altas. A mi parecer el momento no es el más propicio: la dimisión del gobierno en Holanda, la convocatoria de una reunión de lideres para analizar si otra política económica es posible, que lo es, la protesta contra el golpe que quieren dar a la Unión Europea con la restricción de la zona Schengen, no es buen momento para buscar esas amistades peligrosas. Pero es que por ahí van los tiros de nuestro gobierno: los recortes en medicinas -copago- traerá consecuencias de muertes, la subida de las tasas en la universidad es tirar el talento a la basura, la negación de la asistencia a los inmigrantes, significa colapsar las urgencias, y mientras, se amnistía a los defraudadores. Algo huele a podrido en España y nadie quiere limpiar las cloacas, más interesa atorarlas de parados y mendigantes, rebuscadores de la basura, y clientes de Cáritas. ¿Por qué no se exige a la Iglesia que pague IBI de “sus” edificios que bien buena prisa se da para apuntarlos gratuitamente en el registro de la propiedad? 

            Mientras tanto suben los populismos como los de la Lepen en Francia, los holandeses o el capullo noruego que se siente orgulloso de la matanza de la isla Utoya y considera su acto “atroz pero necesario”.  Así comenzó la segunda guerra mundial y aquí costó el bombardeo de Guernica y el abandono de todos los países. No olvidemos que muchos de nosotros crecimos en la mierda del franquismo...

            Pero siempre nos quedará París y François Hollande y el recuerdo del 25 de abril portugués.

LA FERIA DE ABRIL Y OLÉ!

            Pierde el Madrid, pierde el Barça, el rey se patiquiebra, Froilan se pega un tiro en el pie, a Repsol le embargan las concesiones en Argentina y su filiar la YPF cae en todas las bolsas, pegan el tijeretazo a los medicamentos, imponen el copago porque hay muchos viejos y muchos enfermos crónicos y estos se llevan en la Comunidad de Madrid (viejos y enfermos) casi el noventa por  ciento de los gastos en medicina, se anulará la concepción in vitro  porque es cara y tener un hijo  es un lujo, que paran las obreras que no tienen derecho al condón porque es pecado ni a la píldora del día después porque hay que consultar a un médico y ese puede objetar de conciencia...

       Y es que está claro: cuando alguien se jubila de su trabajo lo lógico es que se muera pronto porque entre lo que gasta en medicinas, y la pensión que cobra sale muy caro. Pero lo mismo pasa con los niños: tenerlos es un lujo y escolarizarlos y educarlos significa un coste insufrible para la prima de los mercados, la población baja, poco tiempo les queda a mentes tan avariciosas...

Quizá por eso diga mi amigo Emilio Ortega que las lágrimas  sólo las entienden los poetas.

CONVERSACIONES EN CABEZABELLOSA

Cabezabellosa desde el Cancho de las Brujas:
pueblo, Cerro del Castillo, y al fondo El Valle del Ambroz.

Pues sí, esta semana la he pasado casi por entero en Cabezabellosa y he hablado con muchos amigos. La primera noche nos enredamos Florencio y yo a revisar el pasado reciente y lejano: "venimos de muy abajo y muy arriba no estamos" como cantaba Cafrune, aquel cantaautor  argentino vestido de gaucho que mataron, nunca se supo quien pero pudo ser alguien de la triple A, cuando llegaba a caballo a la Córdoba argentina. Al día siguiente, la conversación en la calle Portugal fue con Eleuterio Sánchez: cerramos su intervención en los encuentros de "en la plaza de mi pueblo" cuarta edición. Aquella misma tarde departimos los monteros gonzález- Pepe, Gregorio, Angela y Penchi, además de Pilar, Pablo y Carlos. Dimos un repaso al mundo y en tal repaso no faltó la ironía. Fue al día siguiente cuando Gregorio y yo dedicamos más de dos horas a indignarnos por esta España nuestra que nos hiela el corazón.
Ya por la noche, la del sábado, en el Mirador disfrutamos de un baile muy apañado y de largas conversaciones güisqueadas con Luis Talaván y Antonio González. Ahí fue el arte: fotografía, Luis, pintura y escultura, Antonio. Tiene sus ventajas salir a fumar a la calle.
Fue el domingo cuando me encontré con don Leopoldo, ignoro el apellido, pero no es ni Panero, ni Rodríguez, ni Lugones, Don Leopoldo es el cura del pueblo con quien llegué a la conclusión y compartimos la opinión de que más interesante que ser beato es  ser buena persona.
Y más amigos: las hijas de Andrés, un buen puñado de grillos y grillas entre ellas Joana M. Izquierdo, residente en Bilbao y Noelia P. Izquierdo periodista en Teleextremadura y hablamos de arte y periodismo.
Y faltaba Llamas, Manuel Luque Llama que se ofreció a darnos un concierto este verano "En la plaza de mi pueblo". ¡Para completar la semana de pasión esta mañana cuando el pueblo entero subía al cerro del castillo a visitar a la virgen, a comer el hornazo, a perderse entre los canchos y admirar el Valle del Ambroz, me crucé con Juan Esteban cargado de música flamenca! Por supuesto también estuve  con Luis Ovejero y Juan Francisco, Juanfran para los amigos. Bueno y provechoso el viaje y mi cerezo florecido.

LAS FLORES DE LA PRIMAVER

El laurel y la basura

Y la promesa de las cerezas.

Lo curioso de la primavera es que coincide con lo curioso de la prima Vera, de cualquier forma se puede colegir  que la diferencia es mínima: uno imagina que la primavera florece y la prima Vera da frutos. Después de la manifestación de ayer en Madrid me quedo con ambas acepciones: la floración y fructificación. Estas fiestas próximas a la Semana Santa -calendario católico dixit- siempre representan esta estación florida y hermosa, aunque este año -annus nefacticus?- parece que las flores  andaluzas retrasan el adorno de los cármenes y de los patios. No llueve, nos recortan el presupuesto general del Estado y quieren que nos riamos. ¡Difícil!, pero parece que marzo marcea y mueve el aire en todas las ciudades: ¿marea verde? ¿ indignados? sindicalistas y gente consciente que pide lo mismo que se pedía a comienzos del siglo veinte: hablar y llegar a acuerdos. Las flores siguen saliendo y entre todos sacaremos  de este marzo ventoso de oleadas de gente en la calle, y el abril lluvioso de toma de posturas y  de conversaciones,  un mayo florido y hermoso.
¡¡Ya sé  que soy un iluso, pero dejadme que sueñe, porque para maldecir siempre queda tiempo!!

Pero la primavera también florece en mi jardín: ahí va una rama de mi cerezo y el laurel de la victoria cubierto de flores.

PRIMAVERA

            Y hoy ya toca hablar de la primavera. No hay agua porque no llueve. Hace frío en la calle porque recortan los derechos a través de la reforma laboral, el "copago", la venta del Canal Isabel II y no sé cuantas empresas públicas más. Por si fuera poco celebramos San José, un buen hombre que se hizo cargo de una niña preñada por una paloma, librándola así de la lapidación.
     Si vas al campo pillarás las correspondientes alergias, te picarán las abejas y las avispas, las hormigas, tan trabajadoras ellas, se te subirán por las piernas, los pájaros chiribitearán y te cagarán encima, pasarás calor y el sol cegará tus ojos.
               ¿Pero no hay nada bueno?  Sí. El aligeramiento de la ropa hace florecer los cuerpos y permite admirar la belleza de muchos. Eso, por ahora, es gratis.

            Yo he cumplido halando de la primavera, ahora espero vuestros  comentarios...

SALSIPUEDES (Para Emilio Ortega)

Me llama Emilio Ortega para recordarme más actividades para los emprendedores de la calle. Antes de las recomendaciones me afea que no mantenga los brotes verdes de este blog con un riego de palabras más continuo. Me refugio en las talanqueras de la gandulería y la bronca se encrespa y en torrente me propone oficios con futuro: controlador de tráfico de OVNIs es lo primero que le sale, pero rechazo la idea porque ahora parece que la identificación se impone  de nuevo y volvemos a andar con el carné en la boca, al menos eso propone Sarkozy borrando, por un puñado de votos de la extrema derecha, el derecho de los europeos de moverse con libertad por el espacio sin fronteras de la unión. Y yo propongo a Emilio otro trabajo de los emprendedores de la calle: promoción de la lectura de prensa. A partir de hoy El País sube su precio y lo justifica por la falta de publicidad que ha provocado la crisis. Sin embargo yo veo a la puerta de los supermercados muchachos fuertotes promocionando publicaciones alternativas.En cuanto a la publicidad también advierto un resurgir artesanal: folios con flecos telefónicos pegados en árboles y paredes donde se ofrecen todo tipo de servicios. Esto requiere otra entrada. Emilio propone más oficios algunos vigentes antes de que el hombre fuera hombre: pelador de plátanos los llama él, aunque yo creo que no entraría en conflicto con la RAE si habláramos de peladores y peladoras e incluso peladeros que no se podrían asimilar a peladeras, pero eso otro cantar. 

Sin embargo lo mejor llega al final: Emilio se muestra tan creativo porque pasa su control de parado en un INEM situado en Villaverde Alto que se ubica en la calle "SALSIPUEDES". El nombre en este caso no podría definir mejor la situación de quien carece de trabajo y de sueldo. De esta vas a salir si puedes y como puedas, para eso el gobierno ha lanzado su reforma laboral que consiste fundamentalmente en que cobres menos, trabajes más,  te despidan y no  acudas al médico que eso produce mucho gasto.

NOTA ESPECIAL

Pamisola se lanza al mundo del blog. Me faltan datos para incorporarla a mis favoritos...

Os prometo que la próxima semana hablaré sobre la primavera.

BUSCADORES DE ORO

             De las múltiples profesiones que los intrépidos emprendedores descubren durante este duro mes de febrero en Madrid la que más llama la atención es la clásica del buscador de oro. Esto no debe ser el extremo oeste americano ni el río Hurdano, tal vez sea más cómodo el trabajo pero se me antoja tan arriesgado como el de los exploradores de aquellos tiempos. La cosa consiste en ponerse una chaqueta negra que luzca el lema del oficio: “compro oro”. El atuendo lo luce un hombre negro, fuerte y cachudo que reparte papeles a los viandantes. El real metal se busca pepita a pepita en el torrente de personal que deambula por las calles del Barrio de Salamanca y calles centrales de la capital. Son cribaderos interesantes, con abundancia de pepitas y en ocasiones con deseos de deshacerse de las piedrecillas. Los arriesgados sacadores persisten en su trabajo persona por persona, muy cerca de la puerta del túnel donde se guardará lo adquirido. Suele ser cristaleras opacas a base de adornos con figuras risueñas y letreros explicativos y animadores: “¿Qué puede hacer con ese pendiente viudo, ese anillo olvidado o ese reloj que no funciona? Tráiganoslo y nosotros se lo pesamos, se lo tasamos y usted se lleva su dinero”

             En ocasiones las pepitas las localiza el ojeador del cartel en el bolso de una señora o en la curiosidad de un hombre de edad mediada - al rededor de los sesenta- distinguidos, corbata, abrigo y discretos tacones, que traspasan disimulando la entrada a la gran oferta. Imposible saber si lo que empeñan o venden es por deshacerse de ello o por necesidad perentoria de efectivos pero en época de crisis cualquier dinero es bueno incluso para los bien vestidos.

                Los mineros de las calles seguirán con sus cribas en las calles esperando que la pepita caiga de su parte. Ellos también trabajan a comisión, como los antiguos mineros y, por supuesto, sin seguridad social ni contrato de trabajo, para eso son emprendedores. No hay tiempo para la lírica.

BUFANDAS

            El frío nos mete bajo tejado: “la gente fuma menos a la puerta de los bares”, me comenta el camarero de “El Retorno”. En Madrid campea como puede la pasarela Civeles  y a mí me da por observar las bufandas que el público enrolla a su cuello. Comentaba los distintos estilos bufandiles con Emilio Ortega en un bar próximo a la estación de Atocha. “Sólo con ver el color y el estilo de una corbata sé como piensa quien la luce” sentencia Emilio. “Me gusta más fijarme en las bufandas -comento- porque yo soy poco de corbata”. Y observamos: un elegante caballero arropado con abrigo gris que marca cintura y luce solapas alivia el frío de su cuello con una bufanda también gris doblada por la mitad y formando nudo corredizo. “Ese es bancano o de derechas” afirma taxativo Emilio. Unos pasos detrás aparece un hombre abrigado con una chupa clásica y bufanda coloreada sujeta al cuello con dos vueltas y los flecos colgados. “Ese no lleva corbata y además es profesor de filosofía en algún instituto, es de la marea verde”. Asiento porque yo también entiendo que se acerca a esa variedad. El siguiente abufandado, más joven que los anteriores, lleva de tapabocas un pañuelo palestino a quien le colocamos entre los indignados. Aparece un señor de cierta edad con un abrigo elegante pero usado y su bufanda perfectamente colocada dejando ver  el  nudo de su corbata. Ese es un jubilado. Y llegó el francófilo. No era Miterrand pero lo parecía: bufanda anudada al cuello como se colocan los pañuelos de seda cuando se luce una camisa abierta.  Sólo nos hemos fijado en la moda  de hombre pero quizá tú puedas aportar opiniones sobre las féminas. ¿Y tú como y dónde te pones la bufanda?

NOTA: quería poner alguna ilustración sobre el asunto, pero en la red sólo encuentro videos para elegantes y no era esa la intención.

LOS VIERNES Pamisola: LA ESPERANZA

       Otra entrega de pamisola:

  Después de tantos días perdido, con frío, hambre y cansancio el cuerpo empapado, la ropa rota e irreconocible  por la suciedad  y el barro embutido en las botas y lo que quedaba de mis  calcetines, tuve la  gran suerte  de encontrar este  escondrijo parecido a una cueva,  por fin podría  descansar sin tener por techo el cielo raso. Ese cielo limpio y estrellado  que anuncia  las duras heladas  en la meseta castellana, y que  para mi desgracia ya conocía tan bien.

         Me moví  para darme la vuelta y cambiar de postura, estaba entumecido de estar  tanto tiempo encogido para soportar mejor el intenso frío que no lograba mitigar tapado con la manta que ya sólo era un  harapo.

Era ese momento impreciso  en que el día compite con la noche para ir imponiendo su luz poco a poco. Me sorprendí al  distinguir entre las sombras a otra persona tumbada a tan solo un metro de donde yo estaba, dormida probablemente, o sólo intentando descansar.

Esperé nervioso a que hubiera más luz para ver quién era la inesperada compañía. Estaba de espaldas, y por el aspecto de su ropa imaginé que estaba en lo mismo que yo; poder sobrevivir.

   -¡Eh!  ¿Quién eres tú?  ¿En qué bando estás?  Comprobé que era un hombre más o menos de mi edad cuando se revolvió rápidamente para mirar hacia mí.

         -Y a ti qué te importa. Yo  podría hacerte la misma pregunta.

         -Si ya, pero yo llegué primero.

         -Y qué, no me irás a decir que esta porquería  de sito te pertenece.

         -Del que llega primero. Y si no hay más remedio, defenderlo a puñetazos, no hay más. Y con una mueca de media sonrisa, me pregunté si merecía la pena luchar ya por nada.

      El recién llegado se incorporó,  la escasa luz  me hizo  intuir, más que  ver,  su aspecto y el estado de sus ropas y  no me dieron una pista nueva, seguro que era otro desertor  cómo yo,  los había en las dos partes.

      Seguimos  la conversación  midiendo las palabras,  tanteando, sobre todo las respuestas, sin olvidar   lo que a los dos más nos preocupaba.  Si el otro sería de fiar. Se puso de pie y dio una vuelta sobre sí buscando con la mirada.

         -No tienes nada de comer, ya veo. ¿O lo tienes escondido?

         -No.  Y si tuviera  tampoco te daría nada, sin saber siquiera  quién eres.

         -Vale, luego hablaremos de eso-. Y  contrariado se volvió a tumbar en el suelo igual que  antes, de espaldas a mí. Supuse que le podía más el cansancio que el hambre y las ganas de discutir.  Eso y que estuviera otra vez  a mi altura me tranquilizó.  Después de un rato de hacer cábalas  sobre el cambio de la situación, el  abatimiento y el silencio me adormilaron.

Calculé  por la intensidad de la luz   que  serían  sobre las siete de la mañana, el día empezaba a   chulear otra vez  porque como siempre le estaba  ganando  la partida a la oscuridad.

Me volví para mirar dónde estaba el otro individuo cuando  sobresaltado recordé lo ocurrido antes de quedarme dormido, pero la escasa claridad me daba de lleno en los ojos.  Me levanté despacio para no hacer ruido, pretendía adelantarme y poderlo mirar con detenimiento antes de que se diera cuenta. Recorrí la cueva con la mirada, no había ninguna señal en el sitio donde  había estado  tumbado. Me desperecé  para colocar  mis doloridos huesos, que ya no recordaban lo que era un colchón.

Me sentí  aliviado y a la vez  decepcionado  al descubrir que  de nuevo  estaba solo. Fue bueno tener a  alguien con quién hablar  después de tantos días  huyendo por el monte, de tanta  soledad  y tanto miedo compartido con las alimañas nada más.   El  tiempo que duró la   breve conversación  me sentí menos miserable,  menos humillado por la vida,  dos  personas hablando en igualdad de condiciones,  aunque  el otro  posiblemente, no fuera de los míos.

Salí de la cueva siguiendo las pisadas marcadas en el barro por el  pobre desgraciado, al llegar afuera me llamó la atención  un papel que había en el suelo  y que todavía no se había empezado a mojar, lo cogí, era de un color pardusco indefinible,  como casi todo en aquéllos tiempos,  aunque era posible que hubiera sido blanco cuando se escribió. Con los dobleces gastados casi rotos de tanto mostrar  y  guardar  su contenido,  como  un estuche que  guardara las  palabras con más celo que si fueran joyas. Lo  desdoblé   con  curiosidad   y cuidado,  intento inútil  con  mis  manos  temblorosas,  ajadas y sucias.

Querido Juan: Dónde quiera que estés,  no me olvides nunca. Con todo mi amor te espero. Siempre tuya, Teresa.

         P.D. El niño se cría bien, se parece mucho a ti, y  te manda un beso.

Aquél  papel que sin duda era el motor y el alimento de alguien que sufre la misma situación que yo, se dobló solo,  por la costumbre. Lo  guardé en el único bolsillo que me quedaba, quizá con la esperanza de  poderlo devolver. Mis pensamientos volaron lejos y demasiado deprisa  en busca de mis  sentimientos, y los esquivé como pude y decidí que no debía darles ni un minuto de atención. Necesitaba las pocas fuerzas que me quedaban para  seguir andando con un solo objetivo; encontrar como fuera algo  que se pudiera comer. Después quizá pudiera  sentarme a llorar y dejarme embaucar otra vez por la esperanza.

LOS LUNES "pamisola" : EL PORCHE

Siempre que puedo me gusta sentarme en el porche para disfrutar de ese rato especial que me ofrece el día, casi siempre al atardecer. Es la recompensa del ajetreo diario. Hoy además de lo de siempre, fui al veterinario con Rascayú, está triste y se niega a comer desde que, Lula su compañera de hace tiempo, murió hace unas semanas. A todos nos preocupa mucho su estado de tristeza, pero me tocó a mí luchar con él hasta que con ese don de convicción que Dios, no, me ha dado… -anda, venga, Rascayú si te portas bien te vamos a traer una Marilyn preciosa- y alguna mentira más,  logré meterlo en el coche.

Me dejo caer en el sillón con un suspiro tan hondo que hasta los volantes de cojín producen tanto alboroto que Rascayú se asusta y da un respingo antes de tumbarse en el suelo a mi lado como siempre, él también participa del ritual.

- ¡Vaya!, olvidé el refresco en la cocina, pero ya no me muevo. Pongo los pies en el otro sillón y miro al cielo. Es un placer contemplar las nubes, siempre diferentes, a veces tan espectaculares que si estuvieran plasmadas en un cuadro pensaría que son pura fantasía del pintor. Hoy parece que se mueven más que otros días. Estoy tan a gusto que me dejo transportar por éllas sin importarme mucho el destino.

El sonido de un coche que se acerca me fastidia el momento, mí momento de soledad diaria. No me muevo. El seto de la entrada oculta la parte de los sillones. Está para eso. Rascayú tampoco se mueve, sabe leerme el pensamiento.

– ¡Eh, hay alguien ahí!, grita un tonto del culo que no sabe nada de mi hora santa, y al parecer tampoco entiende lo de “camino cortado”. ¡Ni hablar de moverme! Vuelvo a mirar al cielo, las nubes ahora tienen prisa, y yo ninguna. Cierro los ojos nuevamente y empiezo a balancearme de delante a atrás con ese vaivén cadencioso, casi mecánico, que se quedó impreso en el cerebro de cuando había que acunar a los hijos para que se durmieran.

¡Ay Clara, Clara! qué te hubiera costado levantarte y contestar a ese pobre despistado con una sonrisa, justita, pero amable… Y me veo en otro porche, cómo Meryl Streep, estirándome el relimpio vestido de las tardes, y me quedo quieta en la escalera cual vestal griega, sujetándome detrás de la oreja un mechón de pelo que me estorba en la cara. Y a Rascayú que se tapa un ojo con la pata, igual a: tú sabrás lo que haces, no lo quiero ver.

-¿Qué se le ofrece señor? Y sin dejarle un minuto para reaccionar, digo con sorna ¿no será Ud. del National Geographic?

-Perdón, no he entendido bien. Pregunto por el señor Miranda, vengo a traerle un paquete.

- ¡Lo ves! Qué bien hice con no moverme! y vuelvo a mirar cómo van las nubes. Y de nuevo me dejo llevar.

 Estoy en otro continente, en una bonita casa de estilo colonial,  abriendo cajas que contienen libros, mi valiosa vajilla de porcelana, la delicada cristalería heredada y el querido gramófono que habrá que limpiar con esmero para lograr que el cambio de clima no afecte a su sonido fiel.

Salgo al interminable porche con unas tazas en la mano cuando oigo el motor de un coche y ver quien viene a visitarme, este camino no es de paso.

-¡Hola!, he venido a saludarla, y a preguntar si todo va bien.

-Todo bien, muchas gracias por su interés.

- Le invitaría a un té pero… todavía estoy desembalando la vajilla, digo, a la vez que muevo la mano con las tazas

-No importa, otro día aceptaré con gusto.

- Cuando quiera, siempre será bien recibido. Y no le digo nada más, porque intuyo que no tardando mucho, volverá para invitarme a ver África desde el cielo.

Rascayú empieza a gruñir, mi hora santa se ha terminado.

P. Merino

EL AÑO QUE VIENE SERÁ MEJOR

1.- El año que viene será mejor es una comedia de cuatro autoras para cuatro atrices. Predomina la risa y llama a la reflexión. Cuatro mujeres nos cuentas sus avatares repletos de amores, desamores, logros y frustraciones. Divertida y reflexiva. Las autoras  a través  de escenas unidas por un fínísimo hilo la profesión - son maniquís- nos llevan por senderos y situaciones tan comunes que de ordinario pasan desapercibido. Las actrices extraordinarias.

2.- Ruptura del frigorífico por subida de tensión. Espera paciente  a que venga un técnico, evalúe, opine y decida. Yo decido y queda la espera al teléfono. Tres días después, frigorífico en marcha: total una semana  por  diez minutos de trabajo. Mi tiempo no vale nada.

3.- "El lunes pamisola" quedó colgado en el calendario. Puri me mandó su artículo en tiempo, pero el frigorífico pudo más. Va el próximo.

 4.- La Hemeroteca  de Islas Filipinas. ¡¡Años ha!! El asesino siempre vuelve al lugar del crimen, en este caso quien regresa es el muerto. Por allí andaban Rosa del Río, Antonio Machín, Antonio de Miguel, Virginia Suárez , Snupi,  Juanjo, Blanca, y otros... ¿ o eran sus sombras? ¡¡¡Tempus fugit!!! y yo intentando dejar de fumar.

LOS LUNES "pamisola" : NAVIDAD, DULCE NAVIDAD

Por segundo lunes consecutivo Puri Merino aparece en este blog. ¡Gracias, Puri!

            Depende de muchas circunstancias las maneras de vivir la Navidad.Un factor casi determinante son los niños. Si hay niños o no, en la casa cambiará la decoración, los horarios, la comida, los regalos; sobre todo los regalos. Eso lleva implícito escribir una carta a los Reyes Magos, como salvoconducto indispensable para poder recibirlos. Eso, y otras cosas más que van generando un desasosiego especial que ellos contagian a todos los que les rodean, y que a su vez les siguen la corriente además de alentarles en aras de la eterna ilusión. Si no hay niños, o sea que ya son más que talluditos los que viven en casa y no les importa mucho lo que pasa en ella; nos ahorraremos llevarles a ver la cabalgata, visitar los belenes, los adornos de las calles, el árbol gigante de la plaza. Limpiar los zapatos, y dejar vasos de leche con pan para los camellos y todo el plan. A ellos, todo esto, poniendo por caso que no les suene a chino, les dará la risa.

            Los regalos también hacen ilusión a los adultos, aunque el proceso sea más descafeinado. No hay que pedir por carta a ver que cae. Se pregunta directamente para no cometer errores, y no importa que se elimine eso de la sorpresa, con tal de que esté empaquetado y con lazo.

            Pero hay regalos que no están en ninguna lista, que no hace falta que se anuncien con publicidad, ni se preciarán de tenerlos en las tiendas más exclusivas. Tampoco hará falta que vayan envueltos con cintas de colores relucientes. En este caso sólo se cumplió un requisito: la sorpresa. Una lección de memoria de la abuela (92 años) en la comida de Navidad,

            -Os voy a decir un poema- nos miramos todos esperando El vaquerillo, de Gabriel y Galán que a ella le gusta mucho, y nosotros lo recordamos de cuando nos lo decía de niños.

-¡Alto el tren!- Parar no puede.

-¿Ese tren a dónde va?- Por el mundo caminando

en busca de un ideal.

-¿Cómo se llama?- Progreso

-¿Quién va en él?- La humanidad.

-¿Quién lo dirige?- Dios mismo.

-¿Cuándo parará?- Jamás.

Con la voz clara y segura y respetando todos los signos de puntuación, siguió: -esto es de un libro que yo leía cuando iba a la escuela- que se llamaba, “Lecciones de cosas”. Y se quedó tan tranquila.

Un verdadero regalo.

(El libro existe, y el poema también, se llama “El tren eterno” y es de Manuel de la Revilla)

P. Merino.

LOS LUNES "pamisola" : RELATILLO DE CORRAL

            No es la primera vez que Benito, que es casi un crío, se levanta temprano para ir a la ciudad. Aproximadamente una vez al mes ha de llevar unos cuantos animales (esta vez dos pollos) para venderlos en el mercado cuando las provisiones familiares empiezan a escasear.

            Y tampoco es la primera vez que obedece la orden de su padre de mala gana. Él se ocupa de los animales, y a veces sucede que se encariña con ellos. Sobre todo cuando les pone nombre.

-No se puede hablar con alguien todos los días si no tiene nombre, -dice Benito-, aunque tenga plumas.

            “Carol”, una hermosa gallina robusta, pechugona y de patas fuertes señal de ser buena ponedora, y “Roque” un apuesto gallo de gran cresta y bonitas plumas de colores, del marrón oscuro al rojo sangre, y la garganta más clara y ruidosa del gallinero, eran los elegidos esta vez para el sacrificio. Los dos tenían en común sus ojos, unos círculos diminutos como pildoritas brillantes y en constante movimiento, que miran al muchacho con curiosidad y extrañeza al notar el espacio reducido de la jaula donde están desde hace un rato para hacer el viaje.

            Y qué puede hacer Benito si no lamentarse en silencio, -la vida es así- le decía su padre. De no venderlos, pensaba, hasta se alegraría… pero sólo a medias.

            Por el camino se preguntaba quién se los compraría y hacía verdaderos esfuerzos para no imaginárselos en el punto final; en una bonita bandeja con muchos adornos comestibles alrededor y untados de pringosas salsas, en el centro de una gran mesa y quién sabe si acompañados de algún que otro animal de su linaje; un pato a la naranja, un cochinillo asado con una manzana en la boca o unas perdices escabechadas del día anterior. Y sentados a la mesa, personas muy elegantes esperando para empezar el festín.

            Los pensamientos le hicieron más corto el camino y sin darse cuenta se plantó en la alegre y ruidosa ciudad. La gente entraba y salía de las tiendas con prisas y se apañaban para no tropezar con los montones de nieve acumulados en las aceras. En casi todos los escaparates había carteles donde se leía:

           " Se prohíbe vender toda clase de animales de corral."

            "Peligro de contagio por una peste desconocida."

            Benito se quedó ensimismado mirando el cartel, y hasta que no le llegaron los mocos a la boca no se dio cuenta de que estaba llorando.

P. Merino  Pamisola

¡QUIEN DIJO MIEDO!

¡Quieren acojonarnos por todas partes! La crisis es un modo más de asustar y quien se asusta huye, no pelea.Y ese es el origen de la crisis ofrecernos el oro y el moro para después quitárnoslo y dejarnos temblando. Pero con menos oro y menos oremus también se vive, el cielo no está en ningún lugar físico, según el Papa que quien entiende de eso y si no está no es. Por tanto disfrutemos  de lo que tengamos  a mano, gastemos a manos llenas y gocemos, seamos chicharras o cigarras, no tan hormigas, ¿quien dice que las hormigas son buenas? ¡Vaya coñazos de bichos todo el día trabajando para mantener una reina que nunca sale al sol! ¡Plena esclavitud! Y si hay que protestar se protesta y se desobedece.
Del añito que acaba podemos decir de todo, entre otras cosas que España gano la Copa Davis y que a Fabra le ha vuelto a tocar la lotería, que Berlusconi ya no está de primer ministro, que tenemos menos chicas en el gobierno, que las puestas de sol siguen siendo maravillosas y todo cuanto se nos ocurra porque si nosponemos tristes y nos asustamos nos va dar lo mismo. Así que sin complejos desear a los políticos que lo hagan bien y no se dejen gobernar por ese ente extraño que son los mercados y sobre todo que no nos den la  vara con la crisis, que se lo curren... Mientras haya vino y buenas  compañías para hacernos cosquillas en el alma, todo irá mejor ...
¡¡Feliz año 2012!!
AHÍ VA UN CALENDARIO COMO REGALO

Enero 2012

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Febrero 2012

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Marzo 2012

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Abril 2012

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Mayo 2012

N.º	Lu	Ma	Mi	Ju	Vi	Sá	Do
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Junio 2012

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Julio 2012

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Agosto 2012

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Septiembre 2012

N.º	Lu	Ma	Mi	Ju	Vi	Sá	Do
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Octubre 2012

N.º	Lu	Ma	Mi	Ju	Vi	Sá	Do
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Noviembre 2012

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Diciembre 2012

N.º	Lu	Ma	Mi	Ju	Vi	Sá	Do
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