LOS CHICOS DE PUEBLA III

Ahí quedan manifestos vuestros mensajes. No so quejeis. espero más.

AMADOR PIRIZ dijo...
HOLA PEDRO, TIENES EMBOBADO A EMILIO, CABREAO, QUE SI NO LE CONTESTAS, Y ADEMAS NOS ENVIA TUS "BLOGSSSSSS" AL GRUPO, PARA QUE LOS LEAMOS, LO QUE NO HAGA ESTE EMILIO, NO LO HACE NADIE.BUENO PEDRO, QUE AUNQUE NO LO PAREZCA TE LEEMOS Y TE APRECIAMOS, SIGUE ASI NO CAMBIES NUNCA ABRAZOS AMADOR.
2:03 PM
emilio ortega dijo...
hola pedro: qué bien escribes ! y qué bien rememoras nuestros años. si me permites te voy a redactar una anécdota de Mansilla. pero espera .... escribe teófilo un mensaje en nuestra págian.....dice que él es el únco compañero y amigo que guarda en su mempria "pedrito". si quieres su email dímelo.llámame y te daré másinformaciçon ahhh... dime si te gustaron los sonetos
12:34 PM
emilio ortega dijo...
hola pedro: qué bien escribes ! y qué bien rememoras nuestros años. si me permites te voy a redactar una anécdota de Mansilla. pero espera .... escribe teófilo un mensaje en nuestra págian.....dice que él es el únco compañero y amigo que guarda en su mempria "pedrito". si quieres su email dímelo.llámame y te daré másinformaciçon ahhh... dime si te gustaron los sonetos
12:34 PM
emilio ortega dijo...
es bonito pedro. qué maravillosos años de ardor entre las piernas... hoy apenas ....uno y gracias. sigue escribiendo ...te leemos muchos aunque no se decidan a escribir. yo procuraré hacerlo y poco a poco todos... ya verás...deseo semanalmente visitar tu blogs para saber cómo escribir eres auténtico un abrazo...
12:56 PM
emilio ortega dijo...
florecen los almendros del talud de la ribera del guadiana. algunos recogen el esperma de su tronco para hacer cola con la que pegar las hojas de sus diarios. es primavera en las hojas y en la líbido de estos jóvenes....

LA PRIMAVERA, EL TÓPICO

Bueno, pues eso. La primavera y el tópico, sólo que hace frío, un viento desagradable y las manos se hielan, y el corazón también. Y al buen tun tun, la poesía hace mella: un soneto de Lope de Vega lo dice todo. Y yo pensando escribir un artículo sobre esta vieja puta que es Europa...
El soneto de Lope:

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso,
no hallar, fuera del bien, centro y reposo;
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso.
Huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;
creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño:
esto es amor. Quien lo probó lo sabe.

LOS CHICOS DE PUEBLA

¡Hola Emilio! ¡Hola Piris! y ¡hombre, Teófilo! por aquí andamos "recordadno, enredado sombras" . Ciertamente estos días son de encuentro con la historia propia vista a saltos: aparecesis vosotros. Aparece un colega de la mili, otro colega de los años ochenta y todos continuamos... Debe ser eso de la memoria histórica, aunque ahora andamos en épocas de broncas y malas palabras.
Emilio, no sufras. Sí me gustan tus poemas, ya te escribiré una larga carta contándote impresiones y devociones.
Y para recordaos la infancia algunos puntos de urbanidad

1. "Presentar bien los temas"
2. "Levantarse al llegar un superior"
3. No llevar muchos platos"
4. Colgar el abrigo al llegar al estudio.
5. En los paseos ir delante del superior.
6. No entrar en ningun sitio sin avisar
7. No manchar las paredes
8. No derramar los tinteros
9. No escribir en las pizarras
10. No reirse cuando alguien se equivoca.

Y ahora una anécdota relacionada con las normas 6 y 9 no ¡el 69, por dios!:

Por razones que no vienen al caso, el lunes pasado me acerqué a la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Alcalá. La secretaría aprecía cerrada a cal y canto y abarrotada de cajas de embalar.

Al lado, la puerta del despacho de la decana. Me imagino que no había nadie. Giro el pestillo. La puerta cede. Una señora de bastante buen ver aparece frente a mí agachada con las piernas abiertas. Le miré se puso roja, yo me reí, ella se riyó y, para salir del impás, comenté.

--¡Qué despacho tan bonito tiene usted!- mientras miraba hacia el techo.

Ella me contestó.

--¿Sólo el despacho?

Le hubiera contestado cualquier barrabasada, pero aranqué con una gran carcajada se me, y a ella también. Ambos habíamos olvidado las reglas de urbanidad y resolvimos nuestros asuntos.

ALL THAT JAZZ

Bob Fosse firmó y filmó una gran película que lleva el mismo título que esta entrada. Esta noche, como cualquier noche mágica, vuelvo a vivir las mimas sensaciones. El sitio, Velilla. El bar, “Son las dos...” El ambiente, caldeado. Descripción de los personajes: Rafa Serrano al saxo, como siempre, pero esta vez bailando con Montse, su mujer, una de las que son las dos. Ángela, la otra de las que son las dos, revolotea por allí. Al fondo, en la mesa al piano de los enamoramientos tardíos Tony y, la hija de José Luis. El apellido aquí sobra por la cuestión de la situación de las costumbres. Una rubia a quien no conozco también baila sola. Rafa hace una entrada de solista y pide un “chupito de coñac” esta noche se lleva a bailar a Montse. Entra Fernando. El apellido lo ignoro. Fernando es albañil y hace un canto al cielo comparable a un solo de violín. No conoce a Rafa. Le digo a Fernando que Rafa es un gran músico, alumno de Iturralde y tan bueno como el maestro en los difíciles acordes de la música... Fernando, me habla de l cielo azul, de las estrellas, de u carga de padre... fue padre con diecisiete años y, me confiesa, sigue enamorado de su mujer. Es abuelo. Tiene cuarenta años. El güisqui se acaba. La rubia que baila invita a otro. Rafa se acerca de nuevo. El Berlín, al lado de Callao abre a las diez y media de la noche. Bar de güisquis y de jazz. Donde me gustaría encontrarte. Fernando insisten los sentimientos y en los solos de acordeón. Entra Adan. Pide una copan pero no es su ambiente. Sale de la casa. Al fondo se baila. Es la una de la noche. En la televisión, el vallenato. Vuelve Rafa, siento el abrazo furtivo de unos pechos cálidos. Estoy apunto del tercer güisqui. Y suena el saxo y el bandoneón. Todo es jazz. Todo es literatura. Esta noche en este bar sólo por ver vivir... para poder escribir

LOS CHICOS DE PUEBLA

Me escribe casi enfadado Emilio Ortega porque no hablo en este sitio de nuestros comunes amigos de Puebla. ¡¡ Hay que ver lo que puede la memoria!! Mañana sábado, sería un un día extraordinario para un paseo extraordinario desde el colegio hasta el Guadiana camino de Lobón. Antonio Vega, que vive en Coslada, nos contaría la última película que ha visto, Felipe Gutiérrez la historia que estudiará y Belisario organizará en el paseo los helados que repartirá en la velada como miembro destacado de la comapañia.
Don Francisco Narvaez nos hablará de música y de la guitarras eléctricas que ha visto en Sevilla las últimas vacaciones. En la misa nos sorprenderá con unos acordes más propios de los espirituales negros que de los cantos gregorianos. De ahí la aficción al jazz.
En mi diario estas mismas fechas de 1963 consta: " 7-3-63: Por la tarde paseo y fútbol, los equipos que le tocaban. En el paseo pasoron muchas aventuras, entre ellas que Suárez se estaba cayendo en el canal y yo le ayudé a levantarse. Después se metió y entre Rufino y yo le sacamos. Por la carretera vinimos corriendo Tiburcio, Suárez y yo y nos encontramos con unas chicas que eran más tontas .... Nois dijeron que si queriamos bellotas, les dijimos que gracias y que estaban tontas y ellas dijeron que no por nosotros y alguien de nosotros dijo que por encima de ellas estaba el amor sobrenatural de Dios. Después estuve con Severiano. Por la noche hubo rollos, dos."
Hoy ya no nos ofrecen bellotas a no ser envueltas en celofán y con diseño. Tampoco les hubieramos dicho que estaban tontas ni les hubieramos habaldo, al menos yo, del amor sobrenatural. Quizá hubieramos buscado un aparte entre los maizales y hubieramos jugado a perdernos entre los surcos...

Amigo Emilio: esta va por aquella edad que si no dorada, al menos siempre en la memoria...

¡¡¡¡ UN RUEGO!!!!

¡¡¡¡ LOS Y LAS QUE OS ASOMAIS POR AQUÍ, DEJAD ALGÚN COMENTARIO, AUNQUE SEA MALO!!!

UN POETA EN EL BAR...

Es viernes, como queda dicho antes. Vuelvo de Alcalá donde, después del trabajo, cada viernes trabajamos en nuestro particular seminario. Hoy no faltaba nadie. Teníamos hasta ponentes. Leopoldo y un socio suyo, que según Leopoldo cocnoce a toda la gente de todos los sitios porque en todaspartes dispone de un cuañado o una cuñada o una cuañada de la cuañada del cuñado segundo... A saber que con esto de la famlia extensa uno se pierde... La compñía exquisita y la fiesta asegurada. Con la musica de samba que nos ha puesto fernadno y la magia de Julio dando vueltas. Pero, aunque increible, soy prodente y no tomo más de dos vinos, la carretera es loca y este mañana, para llegar al trabajo y diseñado un nuevo mapa, subo al coche y llego a Velilla por Loeches.
Ni meto el coche en el garaje. Tengo un buen aparcamiento en frente de casa y par aun día que lo encuentro, lo aprovecho. Entro en el Matra. Allí un hombre de Ibernando me saluda muy atentamente. Le acompaña un muchacho joven: debe andar por los veinte. He de contar la historia suscienta de este hombre porque tiene su curiosidad: en este mismo bar dice un día que ha comprado tres cabaras. Yo me intereso por el asunto y le pregunto que donde las tiene y el se escapa por donde puede. No quiere localizarlas. Le suelto una conferencia sobre cabras y campanillos. SE nota que no sabe mucho. Por aquello de contextualizar el asunto y demostrar que no hablaba en vano, salgo del bar, entro en mi casa, busco la zumba y me presento con ella en el bar. hay comentarios para todos los gustos. Desde los carnavales a otros menos sutiles.
Pasado algún tiempo este hombre me comnenta que el es extremeño y de Ibernando. Le pregunto por Lola, la alcaldesa que tambien es del mismo pueblo y por supluesto salen en la conversación los Cercas, tanto Alejandro, el eurodiputado, como el de los soldados de salamina.
Pasados algunos meses Javier Cercas publica un extenso artículo en El País justificando su novela. Su padre, de derechas, había hecho algo parecido en Ibernando a lo que cuenta en el libro. Y ahí comienza la discordia. Parece que no salvó a todos sino a quienes eran muy amigos suyos y poco comprometidos. Esa es la versión de Lola. Pero este hombre que quien nos interesa me pide el artículo. Tiro pocos periódicos para cabreo de mi mujer, pero a este le tocó el contenedor. No le puedo satisfacer al hombre. Ahí había parado nuestras relaciones auque seguiamos encontrándonos en el bar y bebiendo juntos algún que otro vino.
Pero hay viernes me salñuda más efusivamente y me presenta a su hijo. A quien después de las cortesías propias pregunto:
--¿Y tú a qué te dedicas?
--Yo soy poeta -mesuelta sin más ni más.
Nunca había recibido una contestación así y ataqué
--¿Pero vives de ello?
Nada tímido, jovial y dicharachero continúa:
--No pero pienso hacerlo. Por ahora solo publico en e Internet.
Me todmo el vino y le regalo dos libros mios: "El viaje sentimenta a los cinco lugares" y "Los trastos".
Quedamos en vernos.
Continuará este poeta en el bar...

BRASIL, BRASIL...

Las historias son de ayer, viernes, pero entroncan con las primeras de este Blog. Fernado aparece indignado porque comparando la nómina de su mjer con la suya, su mujer gana más que él. A Fernando le falta poco tiempo para jubilarse, apenas un año y medio y esta mañana ha decidido que en ese momento se divorcia de su mujer, vende lo que le quede, una vez hechas las necesarias y engorrosas tasaciones matrimoniales, y se marcha a Basil. Será rico: cuenta con la paga de la pensión y con el dinero obtenido. Sueña con playas, sol, garotas y samba. Le cuento la historia de mi amigo Montes. Le hace gracia pero él se cree más inmune porque se cree más precavido. Sería el momento de retomar la historia de Montes. Podría titularse "la exagerada vida de Eugenio Montes o de Fernando Baile". Prometo una entrada nueva sobre este tema donde al menos apuntaré los capítulos.

A VUELTAS CON ELENA

Debería contar la historia que sé de Elena, aunque necesariamente he de advertir que tampoco la conozco a fondo. Sólo retazos, girones más bien, pero ciertamente, su vida cuando menos, podemos ponerla entre las azarosas en el sentido de cambiante. Media un trecho en el espacio, menos en el tiempo, el nacimiento y estudios en Bosrisov, Bilorusia y su despedida la otra noche en el bar Matra. Media un espacio un tiempo, algunas amistades, muchas ilusiones, más de una desesperación, copas, libros, recuerdos, amistades y algunos besos. Nombres hay muchos. Debería contar la historia que sé de Elena.

Elena aún esta aquí.

Son las doce y media de la noche. Hace sólo una hora que he bajado al bar de en frente a comprar tabaco. En la televisión jugaban el Atlticico de Madrid contra el Real Madrid. No sé cómo ha qeudado el partido. Y además no mi importa. En la barra también estan José Manuel, Paco Adaam y FERNANDO y Elena. Fernando hace fotografías, es cámaraman de TVE. Su objetivo somos José Manuel y yo. Después somos el resto cambiando de lugar. Pero la estrella es Elena. Su apellido se me escapa. Elena es bilorrusa. Es una de las mujeres de "Wozca" pero wozca no exite todavía. A Elena le pregunto, cuando ya vamos por el tercer güisqui o el tercer wozca "¿Cuando y donde te vas?" la contetación es tan ambigua como su propia vida: "Qué más da Pedro, a donde y cuando me vaya. Hace ocho años que nos conocemos. Hay mucho más: sobre todo la cena en casa de Germán y las miradas cómplices con la compañeras. Me asegura que Luzmila, la profesora lituana, me manda muchos recuerdos. Le pido su e-mail, el de Luzmila No se lo sabe, pero me promete enviarme sus memorias. Hay más pero esto es lo importante...

REFLEXIONES SOBRE AZAÑA

A ver: en Alcalá de Henares, cuna natal de Manuel Azaña, presidente de la República Española, se ha organizado una semana en su honor. Asití a la conferencia de Santos Juliá y encontré a los personajes típicos de estos eventos: el Alcalde, Bartolo, del PP, al aspirante a alcalde por el PSOE, Javier, y por supuesto al mayor representante de IU Machota. Había más gente. Por supuesto el director del Diario de Alcalá Antonio Naranjo y el redactor jefe de Cultura Pedro Hinojo. Menos representación que en los Foros Cisneros del Corral de Comedias, pero más público. El factor común: todos nos conocíamos. Sin embargo había un personaje, coan elc ual me había cruzado algunas veces, siempre en la calle, por nuestro vicio común, y la prhibición bien pensante en todas partes. Es decir el tabaco. Este tipejo, que se presentó como periodista, se llama Pedro Enrique. Es hablador y metomeentodo. Conoce a la gente y habla con tal de sacar información, que, me pareció, debidamente aderezada, vende a quien quiera comprar. Azaña significaba lo que significaba y poco más. La semana continúa y yo no he vuelto porque el trabajo me lo ha impedido, sin embargo el lugar y el momento es un buen momento para el mentidero y el cotilleo a loq ue tan aficionados somos...
Hoy posiblemente la conversación haya girado otra vez en torno a los trenes del maldito 11-M en Alcalá y el comienzo del juicio, no podía ser de otra manera...

LO NO PUBLICADO

Como esta entrevista debió ser publicada en el periódico de Velilla, pero no fue posible, se publica aquí.

Pedro M. Talaván

“El erotismo es la fuerza más persistente del ser humano”

1.- Un “Viaje a los Cinco Lugares”, para volver a la segunda “ La soledad de Paula Marta”. ¿Qué proyecto de viaje hay para antes de la tercera entrega?
Entre “Viaje sentimental a los cinco lugares” y “La soledad de Paula Marta”, hay tres salidas. La primera, “La biblioteca imposible”, origen de la editorial Tal Vez, la segunda “No hay bosque sin leña seca”, publicada por entregas en 2003. La tercera, “La soledad de Paula Marta”, en este libro, y la cuarta, publicada por entregas en 2005, “La Bailarina”. Los proyectos no se cuentan.


2.- El personaje llamado “Petronilo” nos recuerda mucho a Bogart. ¿”Casablanca” ha formado parte de tu fuente de inspiración?
“Casablanca” siempre es recurrente y Bogart, el duro de las películas. Woody Allen también quiere parecerse a Bogart.



3.- “Amores de Verano” ¿Te parece esta estación la más propicia para el amor?
¿Quién no se ha enamorado en verano? Yo me enamoro todos los veranos, primaveras, otoños e inviernos. Vamos a lo “de vez en cuando borracho, y siempre, siempre enamorado”.



4.- El sexo es parte fundamental en tu obra ficticia. ¿Le das la misma importancia en tu vida real?
¿Sexo o erotismo? El erotismo es la fuerza más persistente del ser humano. Sólo nuestra especie la posee, los animales disponen de instinto, pero no de erotismo… Es motor del mundo, lo más democrático del ser humano, ¿conoces a alguien a quien no le guste otra u otras personas?


5.- En el cuarto de “Petronilo”, personaje con el que también te vemos cierta similitud, reina un desorden caótico, en el que por contraposición, es fácil hallar lo que buscas. ¿Cómo definirías tu vida en este sentido?
Un caos ordenado, porque cada cual ordena como le viene en gana y no necesariamente ha de coincidir con la idea de otras personas.



6.- ¿Extremeño con alma madrileña o madrileño con espíritu extremeño?
Oí desde pequeño un refrán que considero cierto: “cada cual es de donde pace y no de donde nace”, así que el asunto de las fronteras y los localismos me traen al pairo. Alguien dijo que los nacionalismos y la xenofobia se curan viajando. He procurado hacerlo.

7.- También tratas la muerte en el libro. ¿Qué hay detrás de la vida?
La muerte es el olvido. ¿Quién se acuerda de los que pisaron hace setenta años el mismo terreno que ocupan las calles que pisamos nosotros todos los días? Otra cosa son las muertes contra natura: las que no siguen el orden lógico de la edad. Producen desasosiego en los que quedan, pero cuando desaparecen, el olvido… Nadie se muere por otro.

8.- ¿Por qué el nombre del libro “Con-fusiones y Con/trastes de tres trastos?
Es un juego de palabras. Un libro como éste sólo se les ocurre a tres trastos, juguetones e irónicos, como nosotros, ahí el título.

9.- ¿Y esta autoentrevista?
Aquí hay cuestiones que yo no me hubiera planteado nunca y José Manuel las hizo, pero no es la primera. Para ingresar en la Escuela de Periodismo se necesitaba presentar una memoria de veinticinco folios. Yo lo resolví presentando una autoentrevista –año 1969-. Hay más: “La biblioteca Imposible” es una autoentrevista. La de hoy la motivó Lola Agudo, la alcaldesa. En las autoentrevistas, primero se preparan las respuestas y después se formulan las preguntas.
10.- Tres razones para comprar el libro.
a) Es muy bueno, b) Es entretenido, c) Lo puedes comprar en cualquier librería de Velilla.

EL APAGON

Me llega un correo que convoca a un apagón romántico esta noche. Da dos razones: ahorro de energía luminosa y luz de besos con quien esté, en caso de no corresponder el conquien estés, con quien quisieras estar, al menos un recuerdo. Los deseos se disparan: ¿ invitar a desayunar en el Matadero de Madrid a las doce del medio día una comida coreana? Exótico resultaría al menos, romántico, menos que en Tiffanys. Pero claro, uno tampoco es Truman Capote, en ninguno de sus aspectos, ni dispone de tanta sangre fría, ni ha inventado el nuevo periodismo. Por tanto, arguye aquí por si llega a alguna parte: ¿Que tal un desayuno en Coslada? No es romántico, pero sí posible. Las flores, las cogeriamos del campo...

2007

El año comienza duro. El trabajo, por donde iba. Las ilusiones intactas y los amigos, algunos enfermos pero menos. Las fiestas hacen estragos. Rompenr la monotonía simeplre trae desasosiegos. Como recuerdo esos SMS entre crueles y graciosos que oscilan entre el cepillo de dientes y las pulgas de los dromedarios egiplcios...

Y al fondo la melancolía de las tardes de invierno. No hay lluvia tras los cristales, pero se empañan con el sudor del frio y las lágrimas que no nacen porque el control lo impide. Y mientras la ilusión del año nuevo. ¡Como si hubieraalgún año nuevo! aunque sí lo sean las ilusiones

ULTIMO DÍA DEL AÑO

La mañana, un tanto resacosa, se llenó pronto de otras sensaciones: contacto telefónico con Beatriz muy preocupada por el tema del atentado de ayer. Le hice un resumen de loque pueblicaba El País.

Después, manifestación a la puerta del ayuntamiento. Allí estaban la gente de PSOE y un grupo de protección ciudadana. También Julio y Luz. Luz me había mandado ya su poemario "Otra música para la luna". Quiere que lo edite. Lo estudiaré. Longina vino con el fin de preparar la cena de esta noche. Miro los correos y nadie contesta ni pincha en mi Blog, al menos para opinar. Sería interesante poner un marcador de visitas.

Me consta no obstante que Antonio, el director de El diaria de Alcalá sí conoce el blog, éste o el otro, según me dijo la noche de la cena, el ya lejano 21 de diciembre, es decir hace diez días. Y diez días sin resuello. Las tardes largas y monótonas no acallan los recuerdos recurrentes...

La nostalgia de la nada...

VIERNES 15

La tarde se llenó pronto de emociones. El autobús, más rápido de lo esperado, llegó pronto a Conde Casal. Desde allí en matro hasta Tribunal. La primera sorpresa: el bar no se llamaba La Mina sino Bukowski.El nombre me sonó mejor. El poema titulado "como serun gran escritor" resulta inolvidable. Los anfitriones, simpáticos y aficionados a las letras no dejaban de mostrarse pragmáticos: "Esto es un negocio, las letras un medio para que esto viva", comentó el empañolado pirata que se afanaba detrás de la barr, delante del mecrófono y al rededor de los asitentes.
Aparecieron por allí dos caza talentos buscando escritores " emergentes" - su palabra favorita- para una editorial que ellos vendían como hermana de Planeta y que aparecerá en marzo.
También llegaron los amigos de Juan Manuel: lo típico y lo tópico: el médico, la antigua tía buena, el simpático, el circonflejo, todos contentos. Había alguna ausencia: nueva llamada y el teléfono contesta con la voz artificial que pide el mensaje. "Te sigo esperando...!" ¿Qué otra cosa se podía contestar?
La presentación por parte del argentino entrañable. Se decidió el por leer uno de mis párrafos que le entusiasmaron. Cuelgo aquí todo este apartado del capítulo amores de Verano:

EL AMOR ENTRE REJAS

Ella también fue niña. Miró al muchacho y se prendó. Pasó algún tiempo, lo suficiente para que el amor floreciera. Encontró otros amigos que no conocía, otras ilusiones que no imaginaba. Aquellos ojos negros descompusieron la razón. Proyectaron una vida común más allá de la lógica. ¿Cuándo no ha dictado el corazón las razones? La vida discurrió deprisa por las autopistas del frenesí. No encontraron trabas en ninguno de los vericuetos. Ningún ave por real que fuera les dejó bajo en su arriesgado volar. El muchacho de los ojos negros había diseñado viajes entusiastas por laberintos tortuosos. Todo fue posible. ¡Qué atrás habían dejado el barrio, el pueblo, la ciudad! El mundo se fundía en riesgos con adrenalina. Las cuentas se pagaban con visa oro y las pensiones se habían convertido en hoteles de cinco estrellas. Todos los sueños de cenicienta se habían convertido en realidad. Desde el traje blanco de novia al irás y no volverás. El más allá sólo representaba el paroxismo de lo posible, el atrapar en un segundo toda la vida. Hasta que un día llegó la calma. Bajaron juntos del mismo avión, pero les separaron bruscamente y no se volvieron a ver en varios meses. Las noticias de uno y del otro llegaban alambicadas por mil filtros. Los abrazos se habían tasado y los besos se resumían en un cuerpo a cuerpo muy de tarde en tarde.
La calma obligada conducía el aburrimiento, a la sinrazón que nunca había abandonado. Suponía el observar, el mirar por matar el tiempo, ahora que disponía de él involuntaria pero absolutamente. Pasó lo mismo que entonces. Se cruzaron otros ojos negros. En esta ocasión no hubo cita, ni encuentro casual ni promesas de eternidad. Sólo una mirada asustada, carente de futuro, ambigua y suplicante, desesperada y perdida. Huidiza. Fue un relámpago, la fracción de segundo que necesitaba para encender otra vez el motor de explosión. Aceleró en la pista de ensayo, corta y tosca, parda, con paredes de ladrillos y vistas a las rejas. Buscó, encontró la comunicación de ensanche. Ahora anhelaba navegar los océanos de la tristeza en otra carabela pirata. Por eso solicitó y consiguió la carta de embarque hacia los mares del sur en el último esquife que llegó a su puerto.
Pero el patrón de la anterior travesía se consideraba con los derechos de propiedad. A ella le dieron el placet, a él se los negaron. El capitán de los versos presentó la artillería. La tripulación se reía porque el patrón pretendía la imposibilidad de retener corazones a fuerza de papeles. La sarracena se escapaba con el último grumete en busca de las imposibles islas del tesoro.
A ella, sólo le restaba la libertad de soñar, y la ejerció. Nunca nadie lo puede impedir.

Y luego el taxista borde, el cambio de taxi y la llegada a Velilla...

MÁS SOBRE LA BAILARINA

Esta mañana,¡por fin!, he terminado de corregir. Inmediatamente la he enviado a Rafael. He seguir escribiendo la intra historia la novela y los diversos encuentros. Puede dar cabida a otra novela. La cocina de la novela o el reposo del cocinero.

A VUELTAS CON LA BAILARINA

Susana me ha regalado un cuadro en el cual da su visión de la bailarina. Lleva un sombrero negro con una cinta de alas de pájaros tropicales. El sombrero, de ala ancha, tapa los ojos de la maujer. Deja ver su nariz romana, sus labios rojos con lunar, sus orejas con pendientes. El cuello delgado y fino, se une a una espalda escotada, tapada con una camisa amplia y vaporosa de cuadros blancos apenas insinuado por ténues líneas negras. El pelo lo recoge una horquilla imaginable que cubre el sombrero, en una coleta que tira a moño.
Esta es una parte. La siguiente es la insistencia de José Manuel Arenas, el de los perros y de Rafa por la edición de ambas novelas. Rafa dice que la edita él. Se la enviaré, pero no tengo portada. Experimentaré a ver la nueva fórmula de esa edición electrónica.
La tercera parte de la Bailarina es la emoción que siento aún y el cariño que tengo a los personajes. Es indescriptible y dificil de esxplicar. Cuando me puse a escribir esta parte me sobraban ideas, ahora se niegan a salir en el orden que yo creía que debían salir.

Elena se va

Primeros de diciembre. Pub Donde Carlos o Don Carlos. Regentado desde hace un año por Elena, la Bilorusa. El apellido, enrevesado para mi, queda aparcado para otra ocasión. Elena y su hija, una adolescente de dieciseis años discuten amablemente detrás dela barra mientras me sirven un vino. El momento es oportuno de hablar de manera confidencial. La muchacha reprocha a la madre que se quiera marchar a Galicia. Alega que allí llueve, que está más cerca Pedro Muñoz en la Mancha. Que ella se queda con Jermán y Margarita. La niña repite que su madre"es un trauma" para ella.
La historia de Elena es interesante. Vino aquí invitada y se quedó. Vive en Velilla desde hace diez años. Allí, en Borisov, dejó un marido y un empleo de funcionaria. Era química. Es química. Ahora reina detrás de la barra del bar. Se podría hablar de amores y desamores. Hay una bella y larga histoira de atrevimientos y osadías. Pero prefiero preguntarle por la común amiga Larisa. También bilosurusa. Pero Larisa se quedó en Borisov. La última vez que vino lo hizo a cuerpo. Horas y horas de autobús atravesando Europa, la tierra prometida. Aquí se encontró con un trabajo temporal, buenos amigos y algún que otro amor, amores efímeros, como el verano, trágicos, tristes como ella misma, la nostalgia en su voz de cantante apasionado "¡Que tiempo tan feliz!". Largo de contar imaginación. Una novela apuntada en una de las libretas de Petronilo Marceliano Tardón. Novela para Paula Marta Temprano que ahora con la marcha de Elena hacia las tierras del norte se emparenta con el papel de Palmira Márquez Tierno. Demasiadas coincidencias. ¿Dónde quedó " oh mis barbas y tus melenas"? a la espera de ese rato largo de silencio y cuaderno, planificación y arroba necesario para escribir tres líneas seguidas. Saltan las rusas a la palestras desde el verano de Paris. Vuelve lo vivido, Sísifo eterno dando vueltas siempre a la misma rueda...
Por hoy basta.
He de conseguir dinero para cenar con Juan Antonio y Pilar Christian y Nini y por supuesto Beatriz. Daremos la vuelta al cuadro, lo decustruiremos con güisqui y amistad. Esta hiostoria, la de los amigos, se prolongo a lo largo de más de cuarenta años...
Y son años de amor y desamor, de encuentros y otros encuentros. Nunca hubo desencuentros....